Наша личная война
Шрифт:
Администратора Петрушин отыскал сразу же – тот ругался у дверей фойе с двумя рабочими в новеньких синих спецовках.
– Пройдёмте, – Петрушин взял администратора под ручку и с металлом в голосе спросил: – Как, говорите, ваше имя-отчество?
– Пётр Фёдорович, – администратор устало вздохнул и стал протирать мокрым платком очки. – Ну что там опять?
– Служебный сортир, дверь напротив. Что там у вас?
– Мастерская. И что? Пять раз уже проверяли с утра, там всё в порядке.
– И кто там у вас?
– Кто?
– Думбадзе? – ухмыльнулся Петрушин.
– Нет, Чуниашвили. Это наш электрик и по совместительству – телефонный мастер. И что?
– Ну пойдёмте, пойдёмте. Где это?
– Да пойдёмте, пойдёмте, – администратор опять устало вздохнул и тяжёлой походкой двинулся по коридору. – Что там опять стряслось?
– Как он характеризуется? – на ходу уточнил Петрушин.
– Не привлекался, – с готовностью сообщил администратор. – Не имеет. Семь лет работает – и ни разу. Малопьющий. Проверяли, беседовали. В списках. Пропуск оформлен. И что он там?
– Нарушает, – увесисто буркнул Петрушин. – Хамит. Газеткой прикрывает. И на крючок запирается. Нехорошо! Вы вообще какую-нибудь работу с людьми проводите?
– Так я его сегодня и не видел, – стал оправдываться администратор. – Он на летучку опоздал. Позвонил, сказал, что неважно себя чувствует. И вправду голос какой-то расстроенный был. Он, видимо, недавно подошёл. Вот, это здесь.
Петрушин толкнул указанную дверь. Дверь не поддавалась. Петрушин постучал.
– Минутку! – Дверь открыл симпатичный кавказец примерно одного роста с Петрушиным. В руке он держал табурет. Видимо, подпирал им дверь. – Что случилось?
– Ты чего запираешься? – возмутился администратор. – Ты чего тут нарушаешь?
– И чего у нас тут? – Петрушин, потеснив плечом хозяина, вошёл в мастерскую и с ходу схватил со стола газету.
А там – пусто. Рядом, на столе, вовсю дымил паяльник…
Пахло канифолью и крепким мужским потом. Странно. В мастерской было довольно прохладно, с чего бы тут потеть?
– А что у нас в столе? – Петрушин потянулся к выдвижному ящику стола и пошевелил ноздрями. Такой знакомый запах… Так пахнет человек, который потеет от страха и напряжения…
– Это моё, личное, – красавец поспешно шагнул к столу и прикрыл рукой крышку ящика. В глазах его мелькнул какой-то зловещий огонёк. – Это уже проверяли. Дел сейчас нет, вот подрабатываю немного…
– Понял, – Петрушин послушно убрал руку и ткнул пальцем в стеллаж. – А там у нас что?
– Там у нас инструментарий и запчасти, – красавец повернул голову к стеллажу, следуя взглядом за указующим перстом строгого «секьюрити».
«Бац!» – железный кулак Петрушина стремительно вторгся в челюсть красавца.
Хрустнуло так, что, наверное, в фойе было слышно. Удар был страшным – во весь корпус и плюс с доворотом бедра. Больно уж здоров красавец, надо было
– Боже мой… – ужаснулся администратор. – Вы… вы что сделали?!
– Неправильно смотрит, – флегматично пояснил Петрушин, доставая рацию. – Потеет не по теме… «Седьмой», подойди, дело есть.
– Куда? – уточнила рация голосом лейтенанта Серёги. – Что за дело?
– Конец восточного коридора, последняя дверь справа.
– Понял, иду. А что за дело?
– Дело такое… В общем, мне кажется, у нас гости…
Глава 14
Костя Воронцов
Под занавес…
Когда Петрушин сообщил про гостей, мы, разумеется, все ломанулись туда – не только Серёга. Вернее, не ломанулись, а быстро и организованно направились, стараясь не создавать нездоровую суету.
В мастерской было тесно. Данилов, Иванов, трое спецов, и мы – в общем, куча народу. Вася успел связать красавца стропой, и теперь спецы поигрывали наручниками, не зная, куда их пристроить.
– Это не Нодар… – растерянно бормотал сидящий на корточках администратор, близоруко щурясь на свои пальцы, вымазанные в театральном гриме. – Это… это здоровее. И вот, нос меньше… А причёска – как раз! И пропуск…
Петрушин деловито раскладывал на верстаке найденные в мастерской железяки: плоскогубцы, отвёртки, шило, резак… и косился на паяльник, которым уже завладел Глебыч.
– Это лишнее, – буркнул Данилов, доставая из кармана коробку со шприцами и закатывая красавцу рукав. – А ну… Вот так. И никакие плоскогубцы не нужны.
– Это он, – уверенно сообщил Серёга, рассмотрев красавца поближе.
– Кто – «он»? – уточнил Иванов.
– Мужик у брода, – пояснил Серёга. – Который дамой прикрывался. Который уехал, не попрощавшись.
– Хорошо, – Данилов возбуждённо потёр ладони. – Сейчас побеседуем.
В ящике стола лежали девять телефонов. Пять из них были уже заправлены нехитрой начинкой, состоящей из крохотного взрывателя и двадцатиграммовой пластитовой шашечки. Инициирующий заряд.
– Самоделкины хреновы, – пробурчал Глебыч, быстро отпаивая излишества. – Дёшево и сердито. Молодцы, вообще…
В самое короткое время красавца привели в чувство и начали приятную беседу. Данилов грамотно вёл допрос, красавец отвечал внятно, насколько это возможно со сломанной челюстью, и как-то даже чересчур словоохотливо. Словно год не общался ни с кем и теперь хотел излить душу.
— Где «закладка»?
— В туалете.
— В каком?
— В женском.
— Где именно?
— Умывальник, панель облицовки под зеркалом, слой штукатурки.
— Сколько всего вас в пансионате?