Наше шаткое равновесие
Шрифт:
– У меня дверь…
– Что?
– Замок заклинило. Не могу домой попасть.
– Так бы сразу, – басит Яша, – пошли, помогу, чем смогу, – звучит двусмысленно.
– Яков, свалите, – Игорь отталкивает громилу чуть в сторону, – пошли.
– Спасибо, – мямлю…
Игорь выходит, а Яша сразу закрывает дверь. Пока Игорь копается с замком, я облокачиваюсь на стенку, обнимая себя руками.
– Готово, – протягивает мне ключ, толкая дверь, – заходи.
– Спасибо, – улыбаюсь, – очень выручил.
– Не за что. Сигареты есть?
– Да, сейчас.
Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.
– Вот, – протягиваю.
Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.
– Вредно девочкам курить. Последняя, – кивает на ту, что лежит на столе.
А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю …
– Тогда, может, покурим? Последнюю?
Беру со стола остатки былой роскоши.
– Пошли, – ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.
У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?
– Ты издалека?
Оживаю.
– С чего ты взял?
– Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.
– Нет, недалеко… просто…
А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой – судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.
– Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.
Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.
– Местный. Я здесь так, в гости захожу.
В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.
– Часто заходишь…
– Отпуск на работе.
– Ты работаешь?
– Ага. Учусь на заочке, для галочки.
– А-а-а… где работаешь?
– А это имеет значение?
– Извини, – опускаю взгляд. – Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.
– Да особо не за что. Нам в одну сторону…
– Точно.
Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.
– Ты завтра занята?
– Да вроде нет, – тереблю пальцами рукава кофты, – а что?
– У меня к тебе дело будет.
– Какое?
– Завтра скажу, – вытаскивает из джинсов телефон, – номер давай.
– Чей?
– Серьезно? – выгибает бровь. – Яшин, конечно.
– Чей? – туплю, чувствуя, как краснеют щеки.
– Твой, Жень, – говорит серьезно.
Но я вижу, что еще немного, и он заржет.
– Блин. Прости, я сегодня без головы.
Игорь записывает телефон и делает дозвон.
– Завтра голову не забудь только. Я позвоню.
– Ага, –
Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.
Закутываюсь в длинный халат, перед этим переодевшись в пижаму из майки и шорт. Очередная ночь перед сериалом. В десять смываю с лица косметику, уже переставая дергаться и на что-то надеяться. Хотя, а на что я собственно надеялась? И зачем? Какой-то мутный тип, ну помог он мне разок. Ну поболтали мы пару раз ни о чем, дальше-то что? Ничего! А я себе уже напридумывала, книгу написать можно. «Женькины сказки», ага.
Заварив зеленый чай с мелиссой, забираюсь под плед, разворачивая ноутбук, стоящий на стуле у кровати.
Не успеваю досмотреть заставку, как начинает звонить телефон, валяющийся где-то в кровати. Отставив кружку на пол, шарю руками под пледом в поисках звонилки. Нахожу и вижу имя человека, звонка которого я ждала почти целый день. Стискиваю зубы и скидываю вызов. Перевожу телефон в беззвучный режим и возвращаюсь к своему чаю и просмотру.
Делаю глоток, немного обжигая язык, а после вздрагиваю от громкого стука в дверь. Раздраженно выпрыгиваю из кровати, оставляя чашку на столике. Открываю защелку, распахивая дверь, и замираю. Мурас стоит прямо передо мной. Лицо недовольное. Запахиваю халат, понимая, что под белой майкой я без белья.
– Я звонил, ты не берешь…
– Планы поменялись, – пожимаю плечами и захлопываю дверь перед его носом.
ГЛАВА 5
Конечно, оставшись наедине с собой, я жалею, что так сделала. Я ведь целый день ждала этой… встречи. Но с другой стороны, облезет. Не буду я, как собачонка, за ним бегать.
Слышу, как громко хлопает соседняя дверь, а после музыка за стеной становится просто невыносимой для моих барабанных перепонок. Мысленно убиваю каждого там присутствующего и, натянув наушники, сажусь за сериал.
Мы живем на восьмом этаже общажного корпуса, и камер у нас нет. Поэтому порядок ночью можно проверить, лишь лично сделав обход. Но вахта, конечно, этого не делает, или делает по чьей-то жалобе. Но жалуются редко. В большинстве своем на выходных все гуляют. А на моем этаже не только на выходных.
Засовываю в уши беруши и накрываю голову подушкой. Надеюсь, так я смогу уснуть. Время – час, а общая вакханалия за стеной не собирается закругляться. Но когда все это выносится на кухню, где слышимость просто отличная, мои нервы сдают. Сколько можно уже? Я тоже человек, и я спать хочу!