Наследник. Тайны рода. Том 1

Купцов Мэт

Мужик хмыкает, ставит свечу на пол.

— Раз очухался, значит, крепкий. Выходит, не зря тебя сюда сплавили.

— Кто сплавил? — спрашиваю, глядя исподлобья.

Мужик не отвечает на мои вопросы, с ним становится откровенно скучно.

— Раз не помнишь, значит, плох, — торжествующе говорит он.

Да, тело слабое. Ничего, я сумею это исправить.

Мужик ставит возле моего лежака на табуретку миску с картошкой… без мяса?

Кладёт на нее кусок черного хлеба. Рядом ставит деревянную

кружку с водой.

— Это вся моя еда? — иронично поднимаю бровь.

— А что ты хотел? Твой дядя вообще приказал — не кормить — отвечает со злорадством. — Сказал, что ты нежилец.

— Какой ещё дядя? — хмуро свожу брови.

— Захар Архипов… твой дядя.

Мужик хмыкает и идет в дальний угол, откуда доносился голос. Там слышен стук посудой.

Значит, голос был реальным. Здесь есть кто-то ещё. Мужик возвращается ко мне, кивает в сторону, где умирает узник.

— Все вы тут одинаково заканчиваете, — равнодушно бросает он.

Я смотрю на него и улыбаюсь. Улыбка — резкая, как лезвие ножа.

— Ты ошибаешься, — говорю я, голос твёрже, чем минуту назад. — Я выживу. И верну всё, что у меня отняли.

Мужик смотрит на меня с недоверием, скривив лицо, я отворачиваюсь от него.

Он тушит свечу, что я зажёг, и уходит, оставляя меня в полутьме подвала.

Приход его вызывает неприятные эмоции.

Быстро перекусив скудной пищей, ложусь обратно на деревянный лежак.

Как разжечь в себе магическую энергию — жалкие крохи которой, всё ещё теплятся во мне?

Мускулы, магия, сила. Всё исчезло. Но я помню, каково это — быть сильным.

— Эй, барин! — доносится до меня слабеющий голос второго узника, — Слышу, ты оклемался.

— Что тебе нужно? — резко спрашиваю я.

— Мне уже ничего не нужно… Тебе нужно, — предсмертно хрипит он.

Узник отдаёт концы, нет ни малейшего желания это лицезреть, — безразлично констатирую я.

Проходит минута. Тишина давит со всех сторон. Но я чувствую странное притяжение из того угла.

Что за чертовщина?

Зачем он всё –таки меня звал? — вопрос сверлит мозг.

Поднимаюсь, иду сначала к стене, где стоят свечи. Зажигаю одну, процесс магического розжига идёт легче, но я экономлю силы.

Беру горящую свечу, иду в сторону узника. Расплавленный воск капает на руку. Я не чувствую боли.

Это моя маленькая победа, так уж вышло. Хотя могло быть и хуже, что не осталось бы магии и вовсе.

Архимаг и мой родной брат вошли в сговор. Предали меня.

Забрали у меня магию, но им не удалось это сделать до конца. Энергия артефакта перенесла меня сюда.

Не самое лучшее место и условия на земле.

Но по крайней мере — я жив.

Приближаюсь к деревянному лежаку, где лежит тело узника.

Быстрого взгляда

хватает понять — он мёртв. Больше ничего не скажет. Но по-прежнему, что-то притягивает меня к этому месту.

В чем дело?!

Подсвечивая себе свечей, оглядываю пространство вокруг лежака. В дальнем углу что-то блеснуло при свете свечи.

Подхожу ближе. Поднимаю с пола небольшой прозрачный кристалл.

— Мой артефакт. Как он сюда попал? Вместе со мной?

Сердце гулко бьётся в груди.

Сжимаю в руке кристалл, который будто впивается в мою ладонь. Светится слабым голубоватым светом, но ощущение от него такое, будто внутри горит целый костер. Кристалл тёплый, но не обжигает, и этот странный контраст между слабостью и силой заставляет меня насторожиться.

Проклятье! Это не слабость кристалла — это я не могу настроиться на его частоту.

Ценнейший дар — магическая энергия. Артефакт, как дикий зверь — может подчиниться, а может и в пасть свою затянуть.

Смотрю на него со смесью недоверия и тревоги —я его не контролирую!

Пока нет.

Где-то внутри меня есть память — не моя, но и моя — о том, как с этим справляться.

Она, как заноза, засела в сознании, всплывает обрывками.

Сейчас моя физическая слабость не даёт мне выйти на частоту артефакта.

Именно сейчас, когда мне так нужна его помощь, он не идет со мной на контакт!

Но я должен понять, куда я попал.

Память мелькает всполохами. Неожиданно перед глазами материализовался перстень с гербом, который тут же исчезает.

Яркий луч пробивает мой разум — я барон!

Барон?

И вот это? Грудь и руки, лишённые мышц. Мерзкий привкус чего-то железистого на языке. Я пытаюсь приподняться и тут же вспоминаю — пол подо мной — земляной, сырой. В нос снова бьёт запах плесени.

Я сглатываю. Горло саднит, словно я пил отраву. Впрочем, так оно и есть.

Память снова возвращается.

Я — Демид. Мне восемнадцать лет. Наследник рода Архиповых.

Единственный сын Главы Рода — Демьяна. Но наследник отправлен в забытую богом деревню, дядей Захаром. Якобы поправить здоровье. Смешно. Дядя явно рассчитывал, что я просто не доживу до возвращения.

А ведь Главой Рода был мой отец.

Его убили.

Вместе с отцом отправили на тот свет и мою мать. А меня — законного наследника изгнали из рода. Никто не вступился из Старейшин рода. Сказали у меня нет дара…

Ладно, начнём с малого. Осматриваю одежду — холщовая рубаха, штаны из дешёвого сукна. Даже сапог нет.

— Значит, Захар решил избавиться от меня, — шепчу себе под нос. Голос — хриплый, слабый. — Ну что ж, дядя, это мы ещё посмотрим.

Снова поднимаюсь и иду к противоположной стене.