Не будите Спящую красавицу

Королева Марго

Кстати, о ней. Достав телефон, набрала Антонину.

– Алло?

– Тоня, это опять я, - попыталась придать бодрости в голосе.

– Что-то случилось?
– пискнули на том конце.

– Нет. Я видела того парня, - Ларейкина поняла о чём я ей толкую и тут же запричитала.

– Я же говорила…говорила… Я боялась, что вы мне не поверите. Это так ужасно, когда тебя не слышат. Я уже сама склонялась к мысли, что просто схожу с ума, и мне все мерещится…

Повисла недолгая пауза. Я чувствовала боль, что исходила от женщины,

даже на расстоянии. Успокаивать её сейчас не имело смысла. Можно добиться обратного эффекта, поэтому я решила ещё раз её проинформировать и закончить разговор:

– Ни в коем случае не выходите из дома. Продуктов должно хватить на неделю. Об этом месте не знает никто. Даже моя подруга. Документы оформлены на постороннего человека, так что Вас не должны найти, если конечно вы сами не выдадите себя. Ясно?

– Да.

Не прощаясь, просто сбросила вызов. Устало потерев висок, прикрыла глаза.

Ну где его черти носят?

Уже прошло десять минут, а начальника всё нет и нет. Я стала волноваться. Может это и странно так переживать за постороннего человека, но я всё же не эгоист.

Держа телефон в руках, подумывала уже о том, чтобы набрать Соколовского, но вовремя передумала. Я же не знаю, чем они там занимаются. Вдруг отвлеку. Или помешаю.

Если не появится через десять минут, буду бить тревогу.

Точно.

Положив телефон на колени, стала обводить взглядом салон машины, чтобы хоть как-то отвлечься.

Как же тяжело ждать. Тем более, не зная чего именно.

Взгляд остановился на бардачке. Не задумываясь, открыла его и тут же на мои колени посыпались фотографии.

Собрав их в стопку, стала просматривать. Ничего необычного я в них не увидела. Какие-то старые дома, постройки. Даже изображение какого-то замка имеется. Ерунда какая-то. Хотя и дело это тоже не мое. Мало ли чем человек увлекается.

Только я хотела убрать фото обратно, как с очередной карточки на меня взглянуло моё собственное лицо.

– Что за?! — вырвалось у меня, когда я стала просматривать дальше. Все остальные фотографии были тоже с моим изображением. Причём эти снимки были сделаны в то время, когда мне было семь лет. Ошибиться я не могла. Точно такие же хранились в доме моей матери в старом платяном шкафу, в коробке из-под обуви.

Откуда они у Соколовского? Он что, следит за мной? Навряд ли. Я очень сильно изменилась. И узнать меня постороннему человеку было просто нереально. Мама постаралась на славу, заметая следы. У меня не только другая фамилия и имя, но и биография в целом.

Убрала фотокарточки обратно и сделала это вовремя. Ровно через минуту со стороны водительского сиденья раздался стук в стекло.

Разблокировала двери.

На сиденье опустился начальник. С невозмутимым видом, он протянул мне ладонь.

– Ключи.

Было произнесено всего одно слово, но за то с какой интонацией. Голос словно музыка пробежался по моим нервным окончаниям.

Грубый, чуть с

хрипотцой.

До этого, стоя на улице, Соколовский разговаривал со мной совсем с другой интонацией. Только теперь я поняла, где была показуха, игра на публику, а где реальность.

Теперь же «тварюга» живущая внутри меня активизировалась и опять заинтересованно стала посматривать на мужчину. Моя сущность или кто там не знаю… замурлыкала. Ещё чуть-чуть и я опять полезу с приставаниями к своему боссу.

Сглотнув, протянула связку ключей Соколовскому, быстро отворачиваясь к окну.

Я услышала, как Денис хмыкнул и завёл двигатель. Машина тронулась с места. На этот раз мужчина вёл автомобиль аккуратно. В отличие от меня он был споен. Словно ничего и не произошло.

Мне так хотелось спросить, куда подевался парень из переулка, что в итоге не выдержав, повернулась в сторону водителя.

– Спрашивай, - спокойный низкий тембр пронёсся по салону автомобиля. Соколовский даже не взглянул на меня, просто переключил скорость, перестраиваясь в соседний ряд.

– Ты куда пропал? И куда делся парень? И, вообще, кто он? — вопросы сыпались как из рога изобилия.

Губы Дениса дрогнули в улыбке. Мой взгляд тут же приклеился к его устам.

– Уже на ты?
– на секунду обернулся мужчина в мою сторону, хитро блеснув глазами.

Я сначала даже и не поняла о чём он. Но вот когда дошло…

Вытаращив глаза, стала костерить себя, на чём свет стоит.

Вот гадство. Вслух же произнесла:

— Простите, это я перенервничала.

– Что это Вы там бубните себе под нос, - поддел меня начальник, - говорите громче.

Издевается гад, я же вижу. Ещё чуть-чуть и заржёт во весь голос.

– Говорю, простите. Перенервничала, - повысила я голос.

– Прощаю, - крутанул он руль вправо, - но наедине можешь спокойно обращаться ко мне на ты.

Проклятье! Точно подкатывает ко мне.

– О, нет, - замахала я рукой. — Нет-нет.

Смешок, и, причём не мой.

– Ну что же Вы, Анна Владимировна… - поцокал он языком.
– Мы же почти родственники.

Какие родственники?! Я замерла на своём сиденье. Это он на что намекает?!

Решила задать вопрос в лоб. Терять мне всё равно нечего, да и за спрос не бьют в нос.

– Эмм… Денис Александрович, я не могу понять ход Ваших мыслей. Не будете ли вы так любезны обосновать свои мотивы? Так сказать, проинформировать мою скромную персону. Чего Вы добиваетесь?

– Всему своё время, - одной фразой заткнули мне рот. Мужчина нахмурил брови. Всё понятно, диалог не состоится. А я-то наивная, думала, что меня просветят.

Машина плавно притормозила около ресторана «Амра». Довольно дорогое заведение хочу я Вам сказать. Я не то, что здесь никогда не была, даже мимо не проходила. Квартал, где располагался ресторан, ознаменовали не иначе как «Район Нищих». Куда уж мне бедному стражу порядка до такой роскоши.