Не гони лошадей
Шрифт:
— Кто? — раздалось из домофона.
— Здравствуйте, я хотела бы видеть Артема Тарасовича. Я журналистка, собираю материал о судьбах наших спортсменов… Как они смогли адаптироваться в новой, послеспортивной жизни.
— А кто у нас тут спортсмен? — спросил голос, очевидно, консультируясь с гостями.
— Кто-кто, Шакал, конечно же, — раздался другой голос. — Впускай, нам как раз еще одной телки не хватает.
Лицо Виктора дернулось и тут же стало непроницаемо-спокойным. Дверь отворилась, и мы вошли. Представляю, каким сюрпризом будет для «мальчиков»,
Звуки праздника были слышны уже на первом этаже. Мы поднялись на четвертый, дверь была открыта. Виктор остался в прихожей, я прошла вперед. Заглянула в гостиную, там в полумраке обнимались парочки, пытаясь под громкую ритмичную музыку изобразить медленный танец. Судя по количеству пустых бутылок, валяющихся под столом, им было уже все равно, как звучит музыка.
Я отыскала здоровенный музыкальный центр, направилась прямо к нему и нажала кнопку. В комнате воцарилась тишина. В первую минуту танцующие парочки не поняли, что произошло, и продолжали топтаться.
— Где мне найти хозяина квартиры? — спросила я у парня, полулежавшего в кресле.
Он открыл глаза, икнул и снова закрыл их. Так, этот готов.
— Ты кто? — вдруг очнувшись, спросил здоровенный рыжий парень, обнимающийся с миниатюрной брюнеткой в центре комнаты.
— Я с кем-то только что разговаривала, — попыталась я объясниться, но поняла тщетность свих попыток и вышла в коридор. Дверь в другую комнату была приоткрыта. Там смотрели видик, судя по количеству вздохов и стонов, это была порнушка. Я заглянула в комнату и позвала:
— Артем, Артем…
Ответа не последовало. Пойдем дальше. Я заглянула на кухню. Стол заставлен бутылками, несколько мужчин играют в карты.
— Здравствуйте, — произнесла я, — я хотела бы поговорить с Артемом Тарасовичем.
— О, баба новая. Ты откуда? — произнес один из играющих, обладатель довольно бандитской физиономии.
За моей спиной вырос Виктор, это придало мне уверенности.
— Мне необходимо поговорить с Шакаленко, где я могу его увидеть? — снова спросила я.
То ли присутствие Виктора за моей спиной, то ли мое личное обаяние сыграло роль, только один из мужчин ответил:
— Придет, придет, за водкой поехал, минут через пять вернется.
Мы с Виктором вернулись в прихожую, ждать хозяина, который появился с двумя пакетами с названием супермаркета, расположенного в двух шагах отсюда. С ним была длинноногая крашеная девица, из тех, кто зарабатывает, топая по «языку». Проще говоря, манекенщица. Если мне не изменяет память, барышня была победительницей ежегодного конкурса красоты «Мисс Волга».
Шакаленко сильно изменился. От того первоклассника, чье фото я видела в альбоме, остался лишь подбородок, упрямо выдвинутый вперед. Спортивная фигура, короткий ежик на голове, приличный костюм. Не вычурно-роскошный, а именно дорогой, приличный костюм. Перстень с большим белым камнем как-то выбивался из общего стиля. Вот и Галина Васильевна обратила на это внимание, запомнила камень.
— Добрый день, — с ходу начала я, — извините, что без приглашения, но мы по очень важному делу, — заявила
Шакаленко дернулся, улыбка на его лице потухла.
— Я вас ждал, — произнес он. — Иди в комнату, займись чем-нибудь полезным, — сказал он своей спутнице, подталкивая ее в спину. Потом обернулся к нам с Виктором и пригласил:
— Пойдемте в кабинет, там спокойно поговорим.
Мы последовали за хозяином квартиры. Внутри у меня все ликовало, неужели мы вышли на похитителя? Ну, хотя бы на свидетеля.
Шакаленко закрыл дверь, в комнате сразу стало тихо.
— Артем Тарасович, мы к вам по поводу исчезновения Вассермана Анатолия Аркадьевича.
Шакаленко ничуть не удивился.
— Вы можете что-нибудь сообщить об исчезновении реставратора? — спросила я.
Вопрос был, конечно, глупый, если он причастен, вряд ли признается, если не причастен, так откуда может знать про похитителей? Но должна же я была с чего-нибудь начать разговор.
Шакаленко потянулся к ящику письменного стола, я почувствовала, как собрался сидевший рядом со мной Виктор. У меня мелькнула, вероятно, та же мысль, что и у него: «Пистолет!» Однако Артем Тарасович достал из тумбочки маленький яйцеобразный футляр, искусно вырезанный из какого-то дерева, украшенный ажурной резьбой.
«Псевдояйцо», — догадалась я.
— Вот, за ним я приходил. Дурак, конечно, нужно было оставить все как есть, милицию вызвать. Ну, не знаю, не люблю я вашего брата…
Ага, книжечка сыграла-таки свою роль. Он принял нас за милиционеров, прекрасно, не будем товарища убеждать в обратном.
— Вот с этого места, пожалуйста, поподробнее, — произнесла я фразу из какого-то милицейского фильма.
— Про нелюбовь? — отозвался Шакаленко.
— Нет, про возвращение. Про любовь-нелюбовь девушке своей расскажете, потом как-нибудь, — я сделала многозначительную драматическую паузу, достойную сцены академического театра.
— Понимаете, мне к Вассерману обратиться друзья посоветовали. Я вещицу одну купил, денег в нее вложил прилично… — Он раскрыл футлярчик и достал яйцо.
Симпатичное такое, мне лично понравилось. Я все же посмотрела каталоги работ Фаберже, на мой дилетантский взгляд, оно от настоящего ничем не отличалось.
Артем снова поместил свой антиквариат в футляр и продолжил:
— Меня надули. Это подделка, хорошо сработанная подделка, более позднего времени и не того мастера. Металл, камни — все настоящее. Тех денег, которые я заплатил, не стоит, но все же. Вассерман, правда, сказал, что доля сомнений остается, нужно время, тщательная экспертиза. Короче, я оставил вещь у него. Потом мне срочно понадобились деньги и я решил забрать… Приехал, у него двери настежь, в мастерской кавардак полный. Я вещь свою взял и ушел.