(Не) мой ребенок
Шрифт:
— Мне плевать на твои объяснения, — чеканю строго. — Надоели твои отговорки. Либо ты решаешь этот вопрос, либо я подыскиваю новую кандидатку на роль жены. Здоровую и готовую рожать. Без нюансов! Все. Срок тебе три месяца и ни днем больше…
Да, жестко, согласен.
Но так устроен этот мир. Ты либо жесткий, либо за бортом.
Я всю жизнь достигаю всего, что планирую.
В интернате рвал жопу, учился на одни пятерки, чтобы пролезть в приличный вуз и хоть как-то там удержаться. В университете вкалывал на трех работах, чтобы одеться, прокормиться. Учился ночами.
Я физически крепок, вынослив, каждое утро пробегаю по десять километров. К двадцати девяти годам ни одного седого волоса, по-прежнему могу похвастать густой каштановой шевелюрой. На животе ни грамма лишнего жира, в отличие от коллег.
Я — носитель идеального генофонда, мать вашу так, а она не может мне родить!
Мне необходим наследник. И не когда природа соблаговолит мне его подарить, а когда я решу.
— А может, найдем суррогатную мать? — вдруг подает голос Анжела.
Вопросительно на нее смотрю, и жена впервые за вечер начинает выдавать дельные мысли.
— Мы наймем какую-нибудь здоровую девушку, возьмем твое семя, мою яйцеклетку, сделаем оплодотворение с помощью ЭКО, и вуаля… Так сейчас делают все продвинутые пары. Опять же, не придется портить фигуру… Ты же любишь мою фигуру, Глеб!
— Вообще-то, сохранение твоей фигуры в первоначальном состоянии также прописано в договоре, — чеканю строго. — Именно для этого я оплачиваю твои занятия с фитнес-тренером, бассейн и прочее.
Анжела снова поджимает губы.
Не любит, когда я тычу в нее соглашением, которое она сама же радостно подписала.
Но если честно, мне плевать.
— Я все устрою и сообщу тебе по результату, — кивает она наконец.
А потом поднимается из-за стола, хочет уйти.
— Куда собралась? — меряю ее недовольным взглядом. — Сегодня среда.
По понедельникам, средам и субботам Анжела спит в моей комнате, и мы занимаемся сексом.
Я — человек расписания. Что поделать, иначе просто не вывезу то количество обязанностей, которое на себя взял. Может быть, секс по расписанию — не слишком романтичная вещь, но, опять-таки, мне плевать. Роскошь спонтанных свиданий с моим графиком непозволительна, это для безработных придурков.
— Я просто думала, ты разозлился и вряд ли захочешь… — начинает лепетать Анжела.
Тут же ее перебиваю:
— Быстро в койку!
Глава 4. Под красным чесночным соусом
Антон
В ноздри заползает запах чеснока, а правую щеку разъедает, будто в нее втерли перец.
Резко поднимаю голову и морщусь от боли в голове и мышцах.
Медленно фокусирую взгляд на столе, разбросанной по нему испорченной еде. Вижу напротив себя нетронутую тарелку с квелым салатом и засохшим пюре — тарелку Миры.
Я заснул за столом мордой в тарелке?
— Какого хрена?! — хриплю
В горле пересохло, как в Сахаре. Аж шевелить языком неприятно.
Я ж не пил! Я никогда так не пью!
Замечаю, что за окном начинает светать. Смотрю на часы — семь утра.
— Мира? — ору что есть силы.
В какой бы части дома она ни была, наверняка услышит. Жду десять секунд. За это время она должна прибежать. Это устоявшееся правило. Я еще в первый год совместной жизни научил жену расторопности.
Она не приходит.
— Мира! — снова ору.
Она знает, что после третьего зова ей достанется на орехи.
И все же не приходит!
Не понимаю, где она.
Кое-как встаю, чувствую боль в мышцах. От лежания в неудобной позе у меня затекло все тело. Это же надо, как я устал, раз уснул за ужином! Перетрудился, перенервничал. Естественно, устал. Но какого хрена жена позволила мне проспать вот так всю ночь? Неужели не могла разбудить, довести до кровати?
Побоялась трогать? Да, я не подарок спросонья, но это же не причина, чтобы оставлять меня спать на куске мяса?!
Шея сзади начинает нестерпимо чесаться. Тяну руку под ворот рубашки.
Там что-то есть!
Достаю и долго смотрю на листок жухлого салата. Нет, я еще могу как-то понять, что вырубился мордой в тарелку, но как мне за шиворот попал гребаный салат? Оглядываю столовую и неожиданно понимаю — эта сука вывалила мне на голову миску с едой, пока я спал! Кто так вообще делает?
Она охренела?!
Человек устал, вырубился за столом, а она на него салат… Что за выходки?
Это очень непохоже на мою послушную Мышь. Кто ей хвост прищемил, что она так себя ведет? Уж точно не я, у нас в последнее время не было конфликтов, все идеально.
Вот почему не идет ко мне. Боится! И правильно боится. Получит за дело по полной программе.
— Иди сюда, Мира, — цежу с издевкой.
Деться ей некуда, все равно придет.
Достаю телефон, набираю ее номер, а он недоступен.
— Какого…
Мире запрещено отключать телефон. Она должна быть доступна двадцать четыре часа в сутки. Она замуж для чего вышла? Жена должна быть в полном распоряжении мужа. Всегда!
Щеку почти нестерпимо щиплет. Провожу по ней рукой и на ладони остается след от чего-то красного, полузасохшего. Включаю фронтальную камеру на телефоне и любуюсь своим лицом, которое залито чем-то красным. По запаху очень напоминает… чесночный соус с кинзой!
Эта дрянь мало того что не позаботилась о моем комфортном сне, но вдобавок вылила на меня соус! Она решила, что бессмертна?
— Обалдеть…
Спешу в ванную, скидываю грязные шмотки прямо на пол. Мира потом уберет.
Встаю под горячий душ.
Вода помогает немного прийти в себя. Также понимаю — ну не мог я сам вот так вырубиться, причем надолго. В меня будто транквилизатором жахнули.
Отчего-то вспоминаю чересчур сладкий вкус вишневого компота, прямо как бабский ликер. Нетипичный вкус для компотов жены. Зачем она так насладила? Может… Мира хотела замаскировать сладостью другой привкус? Какой?