Не с любовью пишется раздельно

Плотников Михаил Васильевич

Или дочь.

Они в Москве.

По спальням разбрелись.

Ведь ночь.

И вот дошла до мозга этой ночи суть.

Мне кажется, пора забыться и уснуть.

Теперь я волен пробуждаться снова

и опять.

Но сразу в туалет, потом попить…

и быстренько в кровать!!!

Тетрадка в клеточку

Мы поколение тех,

кто в школьных

тетрадных

клеточках

неумелыми

пальцами

своими

выводили

неровно

два

слова:

LOVE

и рядом

буквами

большими

твое имя.

Глаза, от слез сухие

Иногда что-то или кто-то

напоминает тебе самому

о странных вещах.

Оказывается…

Что много лет назад

ты писал стихи.

Или это был не ты.

Или немного лет вперед.

Или не стихи.

Главное, что писал.

Глаза, от слез сухие…

Улыбка сквозь усталость.

И рук немая жалость.

И плеч немая сила.

Сны на разных языках

Я вижу сны на разных языках.

Перевожу их. Иногда в стихах.

Беру в ладони незнакомые слова.

Рассматриваю их, дыша едва.

Нет четких правил перевода снов.

Нет утра в комнате.

Нет на стене – часов.

Нет умных книг.

Ненужных словарей.

Не видно в темноте

ни окон, ни дверей.

Мой перевод не больше, чем игра.

И рифмы вдруг замерзли.

Им в тепло пора.

Им просто не хватает отблесков огня.

Вдруг кто-то все решит закончить без меня.

Но как уйти, оставить вас одних.

Друзей нежданных и врагов моих.

Нам нужен перевод, рассвет и новый сон.

Поэтому мы молча выйдем вон.

Вы станете курить.

Чего-то молча ждать.

Вас не учили переводам доверять.

Мне все равно. Гуляя в небесах,

Я буду снова сны смотреть

на разных языках.

Подражая гениям

О, сколько нерастраченной любви.

Сокрыто между пятым и шестым ребром.

Ведь все хотели, но не все смогли

Отдать ее. И отложили на потом…

О сколько в небе солнечных лучей.

И счастья свет и пенье райских птиц.

Закат, рассвет. Твой, мой, ничей.

Нет в книге жизни вырванных страниц.

О сколько песен не сочинено, не спето.

Стихов не создано и не написано картин.

Мы тратим лето на просмотр лета.

И тратит время в Лувре некий господин.

О сколько кораблей ждут выхода из порта.

Готовы

паруса, и ветер свеж и влажен.

И сердца гулкий стук рвет на груди аорту.

Готовы пушки к бою, да и мушкет заряжен.

О сколько добрых дел нам сделать надлежит.

Кто их начнет считать, покинет стан друзей.

И каждому из нас весь мир принадлежит.

Да не исчезнем мы средь бурь лихих страстей.

Мир не готов

В моей колоде для игры четыре масти.

Воспоминания. Мечты. Предчувствия и Счастье.

Два цвета. Тридцать шесть листов.

И я готов к игре. Мир не готов.

Кто мне расскажет правила борьбы?

В минуту жажды кто подаст воды?

А судьи кто? Кому позволено судить?

Кто сможет истину от плевел отделить?

Ищу друзей среди своих врагов.

Средь мнимых праведников,

бесчестных подлецов.

Глупцов, маньяков,

странных волонтеров.

Когда же приговор?

Мне кажется нескоро.

Чай. Подстаканник. Проводник

Все кончено. И мы расстанемся.

Перрончик тронется. Вагон останется.

Никто не бросится за мной по шпалам.

Так хорошо, что все пропало.

Смотрю в окно. Уже привык.

Чай, подстаканник, проводник.

Кому доверил свой маршрут.

Мир там, вдали. А мы вот тут.

Колесный стук звучит как Музыка.

Попутчик весело кроссворд распутывает.

Молчим в открытую. Бежит дорога.

И есть возможность вздремнуть немного.

Мне б выйти в поле, раскинуть руки.

Оставить ветру всю злость разлуки.

Вдохнуть, насколько хватит духа.

Лишившись зрения, лишившись слуха.

Не вижу никого. Не слышу.

Из всех вагонов наружу вышел.

Стою один. Счастливый, глупый.

Не от любви. А от разлуки.

Второй Венок Сонетов

1.

Контролировать себя нет нужды.

Сон не приносит спокойствия.

Клянусь в верности единожды.

Дарвин не врал. Выживут стойкие.

Планов на сегодня уже нет.

Мозг выдает техническое задание.

Ты просишь уйти и купить сигарет.

Но выходить совсем нет желания.

Вижу за оградой сутулые силуэты.

Не помню, как выглядят соседи.

Может у них стрельнешь сигарету?

Прервав на минуту милую беседу.

Мы все манекены. Живые, но убогие.