Не случайно
Шрифт:
Поднимаюсь в квартиру по лестнице. Не люблю лифты. Когда еще училась в колледже, застряла в этой железной коробке. Одна, не понятно на каком этаже. И с тех пор стараюсь по возможности не использовать лифты. Ну и для здоровья полезно. Привыкла уже.
В квартире как всегда громко работает телевизор. Дима восседает на диване с видом хозяина жизни. Моего появления не замечает до тех пот, как я не беру пульт, чтобы сделать тише.
— Ооо, зая, а ты чего рано?
— Я же в отпуске, забыл? — придерживаюсь своей сказки я.
— А где тогда ты пропадаешь
— А это не твое дело, Дим.
— В смысле не мое? — возмущается он. — Я чет не пойму, зая, че за предъявы.
— Это не предъявы, Дим. Просто тебя это не касается. И хватит, пожалуйста, называть меня заей. Раздражает!
Отворачиваюсь и иду в спальню переодеваться. Дима тащится за мной и с видом оскорбленного мужа, продолжает:
— Хорошо, Полина Викторовна, так пойдет, если буду тебя называть? — с издевкой произносит.
— Вполне, — соглашаюсь я.
— Знаешь что, Поля, пока мы живем под одной крышей, я имею право знать, где пропадает моя жена!
— Знаешь что, Дима, — возвращаю я ему фразу. — Ты потерял право контролировать, где я, в тот момент, когда сложил свои лапки и сел мне на шею. Мне надоело тащить все на себе! Я женщина, я замужем! За! Му! Жем! Я хочу, чтобы меня муж уважал и внимательно ко мне относился!
— О, как ты заговорила. А я, Поля, женат! И как мне живется, как ты думаешь, когда жена постоянно торчит на работе, а когда дома — ночует то в детской, то на диване. Я секса хочу, Полина! А ты меня игнорируешь! Что ты за жена тогда?!
— А я не хочу с тобой секса, Дима! — выпаливаю я прежде, чем понимаю, что сказала. — Ни секса не хочу, ничего! Давай разведемся!
— В смысле, разведемся?! — он выходит из себя. Подходит ко мне и хватает за плечо так, что завтра однозначно будут синяки. Я стою в брюках и лифчике, рубашку успела снять и держу ее в руке. — Какой, нахрен, развод, Поля? Я не дам тебе развод! Ты не уйдешь от меня! — кричит он.
— Отпусти, Дим, хватит орать! — отвечаю, повышая голос. Он переводит взгляд на мою грудь. Дыхание его учащается.
— Поля, — выдыхает и прижимает меня к себе. Начинает влажно целовать мою шею и плечи. От него опять пахнет пивом, что заставляет меня задержать дыхание. К горлу подступает комок тошноты, пытаюсь вырваться, но хватка у Димы крепкая.
— Я так хочу тебя, Поля… Я так соскучился по тебе… — в перерывах между поцелуями шепчет он. Я изворачиваюсь в его руках и попадаю коленом ему в пах.
Дима матерится и с размаху отвешивает мне пощечину. От неожиданности падаю на пол. Слезы брызгают из глаз, в голове туман, щеку жжет огнем.
— Что ты за сука! Сама виновата! — зло выплевывает Дима и начинает движение ко мне. Я не знаю, откуда во мне берутся силы, я отталкиваю мужа и срываюсь с места. Забегаю в ванную и закрываю дверь на щеколду. Что же делать? Слезы продолжают катиться по щекам, я всхлипываю. В дверь начинает молотить кулаком Дима.
— Поля, не дури! Ты сама виновата! Ну, разве можно говорить своему мужу такие слова? Я вспылил! Давай, открывай!
Я не отвечаю, умываюсь холодной водой и смотрю
— Полина, я на счет завтра хотел уточнить…
Всхлипываю, не могу ничего сказать. Зачем я вообще ответила на вызов.
— Полина, ты что там, плачешь что ли? — он осторожно спрашивает, а у меня начинается настоящая истерика. — Полина! Поль! Что произошло, — в его голосе беспокойство. — Поля, ты где? Что случилось? Не молчи! Где ты?
— Я дома, — выдавливаю из себя слова и всхлипываю вновь.
— Поль, никуда не уходи, я еду… — он завершает вызов, а я думаю про себя, ну куда я могу уйти? Как же жалко я сейчас выгляжу… Тушь растеклась по щекам, нос распух. Меня опять накрывает истерика, но реву беззвучно, оседая на мягкий коврик перед раковиной. Дима продолжает барабанить в дверь, но я не отвечаю, и он говорит что-то вроде: «Ну и сиди там дальше, истеричка б…ть», и в последний раз чем-то шарахнув по двери, уходит. Я слушаю его отдаляющиеся шаги и немного успокаиваюсь.
Не знаю, сколько так сижу. Прихожу в себя от звонка во входную дверь. Дима ворчит, что не дают ему смотреть фильм, но идет открывать. Прислушиваюсь, Дима громко возмущается:
— Какого черта, б…ть!
Дальше торопливые шаги, какая-то возня в коридоре.
— Да кто вы такие, мать вашу!
Слышу шаги в сторону двери, за которой прячусь и сжимаюсь еще больше.
— Полина… — знакомый голос звучит приглушенно из-за двери. Ручка приходит в движение, но щеколда не дает двери открыться. — Поль, это я, открой, пожалуйста, дверь, — просит Мартынов. Мартынов!
Я медленно, держась за раковину, встаю и открываю щеколду. Дверь тут же открывается и на меня смотрит три пары глаз: Мартынова — обеспокоенные, Василия — злые и мужа — удивленные. Василий заломил руки Димы за спину, от этого муж сложился почти пополам. Оценить ситуацию не успеваю, Мартынов заходит в ванную комнату, отчего свободного пространства почти не остается. Осматривает меня и, быстро сняв с себя пиджак, заворачивает меня в него. Какой стыд! Я и забыла, что без рубашки стою!
Мартынов обнимает меня, поглаживает успокаивающе по спине.
— Зая, я не понял, это что за хмырь… — Дима не успевает закончить, Василий поднимает его заломанную руку выше, отчего муж почти заваливается на пол и кричит.
— Куда его, Максим Георгич? — спрашивает Василий у Мартынова.
— В кухне закрой и присмотри, — отвечает Максим и, дождавшись, пока Василий скроется из коридора, аккуратно отстраняет меня от себя и командует:
— Поль, ты здесь не останешься! Вещи собери себе и детям, на первое время. Все необходимое. И переоденься.