(не) твой ребёнок

Стар Дана

Конец апреля выдался непредсказуемым. То жара, то холод. Не угадаешь. Ненавижу такие скачки температуры!

Я только собираюсь залезть рукой в сумочку, как вдруг слышу рокот мотора. Перевожу взгляд на источник шума, столбенею. Незнакомая старая иномарка грязно-зелёного цвета останавливается точно напротив меня.

Щелчок замка. Совсем рядом звучат грубые голоса. Из машины выскакивают двое мужчин. Высоких и неопрятно одетых.

Мамочки!

Все происходит слишком быстро. Я не успеваю

среагировать, теряюсь.

Один здоровяк за секунду оказывается рядом со мной. Его пугающий взгляд падает на мою сумку. Он коварно улыбается, облизываясь.

— А-ну дай сюда!

Закричав, негодяй грязными пальцами впивается в ремешок моей сумки, на себя тянет. Пытается выдернуть её из моих рук! Я просто поверить не могу, что это происходит на самом деле. Так быстро и неожиданно… Меня пытаются ограбить! А я только зарплату сегодня получила.

— Нет, ну пожалуйста, нет! — реву, сопротивляясь изо всех сил.

— Дай, я сказал! Или твою миленькую моську раскрашу!

— Или ещё чего, — рядом появляется второй урод, поправляя на своей толстой туше штаны.

Кто они? Грабители?

Оба жуткие, мерзкие типы. Небритые, неопрятные. От них потом несет и дешёвыми сигаретами.

Я в отчаянье. Неужели они отберут у меня всё? Все деньги? Ради которых я не спала ночами! Трудилась в поте лица!

— Ну же! Дай!

— Отстаньте! — из глаз брызгают слёзы. — Я буду кричать! Я п-полицию сейчас вызову…

— Вот овца!

Своими угрозами я лишь разозлила недоносков.

Замахнувшись, один из них толкает меня кулаком в солнечное сплетение, а второй выдёргивает сумку.

Пальцы размыкаются. Я падаю на сырой асфальт, бьюсь коленом.

Боль нереальная! Почти вою от ужаса и мучительного дискомфорта.

Как вдруг слышу сигнал. Хлопок металла. Топот.

Ещё одна машина тормозит неподалёку.

— Катя! — меня передёргивает.

Я знаю этот голос!

Грозный, разъярённый.

Олег Владимирович?

Это что, он? Правда?

Катя… так по-простому. Без официоза.

Сердце с силой бьёт по рёбрам, кровь закипает до консистенции пара.

Он однажды меня так назвал. Когда я задремала в его кабинете. Мне нравится, когда босс называет меня именно так. Катя… Это будоражит.

— Валим! — кричит один грабитель, тот, который сумку мою стащил, быстро прыгает в машину и давит на газ. Второй не успевает добежать. Его откидывает спиной на асфальт. Я слышу глухой удар, зажимаю уши, кричу.

Сижу так неизвестно сколько. Там происходит какая-то возня. Брань. Что-то, похожее на удары. Потом на моё плечо опускается рука. Мягко его сжимает.

— Катя, — грозно рыкает Олег Владимирович. — Ты в порядке? Открой глаза.

Шмыгнув носом я поднимаю ресницы. Тело мелко потряхивает,

я себя крепче обнимаю, чтобы хоть как-то унять эту противную дрожь. Очень страшно! Со мной прежде никогда и ничего подобного не случалось. Даже страшно представить, чтобы бы было, не окажись рядом Волкова.

Я пытаюсь встать, пытаюсь на ноги подняться, но падаю.

— Ай-й-й!

Тоненько пищу, чертыхаясь себе под нос.

— Что такое? — голос Олега Владимировича насыщается чистой сталью.

Я за ногу хватаюсь и горько хнычу.

Не могу встать, не могу…

Мужчина опускается рядом на корточки, край кардигана выше задирает, обнажая колени. Поморщившись от той картины, что предстала перед моими глазами, я прикусываю нижнюю губу.

Колготки порваны. На коленке дырка, размером с апельсин. И кровь. Кажется, я вижу хрящ. У меня кружится голова. Я боюсь крови! Ужасно!

Начинаю заваливаться на бок, теряя сознание. Я ещё и не ела сегодня нормально. Поэтому близка к обмороку.

— Блин, Катя! Не отключайся только!

Босс шлёпает меня по щекам. Командный голос и шлепок резко приводят в чувства. Но не так сильно, как ощущение его крепкого, горячего тела. Потому что он на руки меня подхватывает, максимально тесно к груди прижимает, и несет к машине.

С ним рядом я нахожусь будто за непробиваемым щитом. Он дает мне это важное ощущение… безопасности. Мне его не хватало. По жизни. Вообще. Я трясущимися пальцами впиваюсь в складки ароматного пиджака. Отчаянно за них цепляюсь. Как же это приятно… Хочу, чтобы этот миг, когда он несёт меня на руках, длился вечность.

Олег сажает меня в салон своей красивой иномарки премиум класса. Сажает вперёд, на соседнее кресло, рядом с водителем. Здесь умопомрачительно вкусно пахнет. Кожей, табаком, духами. Его личным запахом.

— Что с ними? С бандитами? Где моя сумочка? — тревожно за руку его хватаю, когда он выпусает меня из объятий, чтобы закрыть дверь.

— Один на машине умотал, второму я наподдал немного, но они всё же удрали.

Я слушаю его речь через слово, немогу нормально мыслить. Взгляд резко падает на руки моего спасителя. Горло распирает от давления — я кровь вижу. На красивых мужских руках. Он ранен!

— Ой, у вас кровь! Ужас какой… — я забываюсь. За запястья Олега Владимировича хватаю, пристально осматривая увечья и делаю неутешительный вывод.

Костяшки сбиты почти до мяса. Содраны после драки.

— У тебя тоже, — на коленку кивает.

С ума сойти. Мой босс подрался. Из-за меня. Дал бой банде отморозков. Он мог пострадать. А если бы у них нож был? Или пистолет?

Миллионер вступился за меня. За уборщицу! В рукопашную бросился, без охраны, всем рискуя. Что происходит?