Не время для героев
Шрифт:
Проклятье, неужели и правда есть шанс, что меня пронесёт?!
Мою кровь, наверняка, снова проверят… Если бы только существовал способ очистить её от тьмы! Проклятье, Хэл, Ялайский ты прохвост, думай! Думай!
Что мне известно о выплесках? Что там писал в “...Природе” этот словоблуд?! Что говорил Атрай?
Если прикинуть, выплески — это и есть очищение от избытков бесконтрольной энергии. Светлой, или… Тёмной… Выплеск произошёл недавно, но что-то в теле всё же осталось… Вот если бы существовал способ избавиться от остатков
Меня потряхивает от боли и страха, нервы на пределе!
Каким-то чудом, я уговариваю себя сосредоточиться на треске факелов. Их низкое, едва слышное гудение и потрескивание помогает мне немного расслабиться и войти в некое подобие транса, но страх так и не отпускает нутро. Он продолжает сжимать его своими когтистыми ледяными лапами, и чтобы хоть как-то отвлечься я перебираю события последних дней.
И почему-то первыми в голове возникают слова магистра Старвинг.
“Ты вбил себе в голову, что можешь получать доступ к источнику во время боя — и пока так считаешь, дальнейшее развитие для тебя закрыто. Учись думать гибко, Слэйт.”
Смотрю на дрожащее пламя ближайшего факела и прислушиваюсь к сердцебиению. Надеяться уловить ритм текущей энергии глупо, конечно — на мне талмеритовые оковы, которые не позволяют коснуться источника. Даже если бы я умел…
В памяти всплывает образ чернокнижника, которого собирались казнить в Гроулонде. Он был в таких же оковах, но, тем не менее, смог околдовать своих охранников и атаковать нас…
“Учись думать гибко…”
“...этот процесс сродни кровотоку! Равномерному, непрерывному, в чём-то даже мелодичному… Сродни пляшущему языку пламени, который находится в постоянном движении…”
Бух… Бух… Бух
Я не замечаю, в какой момент искры, летящие от факела останавливаются в воздухе. Как не замечаю, что из мира пропали все звуки кроме одного — тихого шелеста, с которым кровь струится по венам…
Через миг я понимаю — это не кровь! Это энергия, которая непрерывно курсирует по источнику!
Прежде, чем удивление выбрасывает меня из транса, я успеваю направить этот звук на замершее пламя факела.
— Хай…ре…лас…
Что-то похожее на едва слышный голос вырывается из моей груди, игнорируя талмеритовые оковы. Тонкая серая струйка, едва различимая в полумраке, протягивается через всё помещение и касается пламени факела.
Пшшш!
Он резко вспыхивает и тут же гаснет, а вырвавшаяся магия отделяется от меня, соединяется с поднимающимся дымком и растворяется в воздухе.
Я не успеваю даже поразиться — спустя полтора десятка ударов сердца в коридоре раздаются голоса. А затем дверь отворяется, и в подземелье возвращается Ищейка в сопровождении ректора, Айрилен, профессора Шувара, целителя и Рвачей Трибунала.
— Быстро же вы работаете, — усмехается магистр Старвинг. — Хоть бы меня
— Не будем терять время! — огрызается Ищейка. — Если всё, как вы сказали и на этого юношу воздействовала “кукла” — в нём будет гораздо меньше тёмного проявления, чем при первой проверке! А если нет… — он поворачивается ко мне и его глаза недобро вспыхивают. — Мы продолжим разговор уже по-другому.
— Позвольте, — целитель, подойдя ко мне, проводит тонким скальпелем по ладони, капает в подставленную пробирку кровью и быстрым движением залечивает рану. Затем задерживает взгляд на другой руке, со сломанным пальцем, хмурится. Кладёт на него руку, с которой льётся мягкий поток света, и я чувствую, как кости встают на место. Плавно, без боли, вызывая лишь лёгкий зуд в суставах.
Лишь после этого целитель отходит, трясёт стеклянный сосуд с моей кровью и реагентом, смотрит на него и молча протягивает Ищейке.
В пламени оставшихся гореть факелов я вижу, что в светло-фиолетовой жидкости нет чёрных сгустков.
— Что и требовалось доказать, — спокойно произносит ректор. — Я уже говорил, магистр Равалонг — среди наших студентов вы не найдёте преступника. Ни один чернокнижник, каким бы сумасшедшим он ни был, не станет скрываться в оплоте светлой магии!
— Это ваше мнение.
— Ради Святых предков, ступивших на эти берега! — морщится Айрилен, — Научитесь признавать ошибки! И отпустите уже юного Слэйта!
Как ни удивительно, Рвачи выполняют её приказ, не дожидаясь подтверждения Ищейки. И пока меня отвязывают и снимают оковы, я никак не могу поверить, что всё закончилось.
Ялайское отродье! Пронесло!
— Простите за доставленные неудобства, Хэлгар, — тоном, в котором не особо слышны извинения, говорит ректор. — Вы можете быть свободны. Целитель Астус проводит вас к выходу.
Сказав это, он разворачивается и уходит. За ним каменный мешок покидают и все остальные. Каюсь, я подумываю заставить Ищейку извиняться, но прекрасно понимаю — незачем лишний раз злить его. Так что проглатываю свою гордость и выхожу из помещения в сопровождении целителя.
Но на пороге, не выдерживаю и кидаю взгляд на потухший факел, на который никто не обратил внимания…
Возле академии меня караулит Тормунд.
— Хэл! Ах ты… Хрраш, я знал, что это долбанная ошибка!
Я измученно улыбаюсь, радуясь в душе, что друг волновался.
— Ты как?! — спрашивает он.
— Нормально. Они ошиблись.
— Ну а то! — фыркает здоровяк, — И ежу понятно было, что это след от “куклы” на тебе остался. Я попытался им сказать, но Рвачи мне едва не накостыляли! Затолкали обратно в аудиторию и двери заперли! А выпустили нас всех только через полколокола!
Я удивлённо смотрю на него. Хм… Забавно, что никто кроме Тормунда не сообразил насчёт мертвяка сразу. Интересно, откуда у него такие познания о тьме?..