Не время для игр
Шрифт:
Вы хотите заключить сделку?
Да/Нет
Она не колеблясь, нажала «Да» и обернулась к напарнику. Странный у них получился тандем – взрывоопасный, как смесь кислорода с водородом, но при этом, неожиданно, эффективный.
Ящер показал ей оттопыренный большой палец.
Артём Ерёмин
Никнейм: Азимут; Специальность: Стрелок ; Статус: в бою
Взрыв прозвучал совсем рядом – палили из миномёта, или чего похожего,
– Командир, следующим накроет! – проорал покрытый толстой коркой грязи персонаж. – Нужно уходить!
Он различал уровень опыта клона по его внешнему виду. Чистенький – необстрелянный новичок, слегка припорошенный пылью и кровью – после одной-двух атак, ну а вывалявшийся в грязи как свинья – прожженный ветеран. Такие держались рядом с ним дольше всего.
– Рано, – сквозь зубы ответил Артём.
Голова в защитном шлеме вновь мелькнула в прорези амбразуры, но на этот раз он был готов. Выстрел утонул в общем грохоте канонады, шлем скрылся из виду, но результат сомнениям не подлежал:
Вы нанесли противнику «Энфорсер» 751 очко урона, жизнь 0/420
Вы убили противника «Энфорсер» 17 уровня!
+ 950 опыта, 30167/41750 до следующего уровня.
Еще одна зарубка на прикладе, скоро там места не останется. Но винтовку он выбрасывать не будет – это штучный арт, эксклюзив, подогнанный Безликим специально для него. К нему шёл специальный боеприпас, очень редкий, где его только доставал этот странный игрок… Стрелять из такого оружия было сплошным удовольствием.
Артём потерял счёт часам, проведённым на передовой. Он не чувствовал ни голода, ни усталости – вообще ничего не чувствовал, кроме сжигавшей его изнутри холодной ярости. Что там с ним сделал тот чудаковатый киборг-персонаж – неизвестно, но такие перемены Артёму были по душе. Бок практически перестал ныть, хоть и выглядел сплошным куском прогнившего мяса. Видела бы его Белла… Хлопнулась в обморок или прокляла? Скорее всего – второе.
Но её больше нет, единственной в двух мирах – реальном и виртуальном, что дарила покой его измаявшейся душе… А вот её убийцы пока живы. Некоторые. Он тщательно просмотрел логи боя, валяясь на операционном столе и ники участвовавших в зачистке игроков намертво впечатались в его память, стираясь только после физического устранения владельца.
Энфорсера в этом перечне не было. Ну, извини приятель. Это война.
Он пружинисто вскочил и, пригнувшись, рванул вдоль свежей траншеи. За его спиной в окоп, откуда он только что стрелял, прилетел небольшой снаряд, подняв в воздух куски грунта вперемешку с останками замешкавшихся персонажей.
Плевать, Профессор настрогает новых. Они не настоящие – просто боты и всё, не то, что персонажи в убежище… Каждый со своей историей, характером и привычками. Что это, искусная имитация или…?
Нет. Белла не была имитацией. Не могла быть. Она, и все остальные были настоящими. Обычными людьми. Но их всех убили…
Ничего, скоро он отомстит за каждого. У защитников
Которая для некоторых уже закончилась. Его стараниями.
Следующая удобная позиция нашлась за рухнувшей стеной какого-то сарая, отделанного под древнегреческое святилище. Артём устроился у лежащей на краю траншеи мраморной колоны и внимательно осмотрел ближайшую защитную башню. То ли дураки уже перевелись, то ли там не хватало бойцов, но в бойницах никто не маячил. Лишь с регулярным интервалом по позициям клонов летели снаряды и огненные сгустки, выкашивая тех пачками.
«Скоро можно будет строить укрытия из тел погибших. Хорошо, что они не рассыпаются…»
К нему подбежали несколько новых помощников – принесли патроны и новую дозу той желтоватой гадости в большом шприце, которая продолжала держать его на ногах. Хотя приходилось признать, что с каждой новой инъекцией его самого, как личности, становилось всё меньше и меньше. Воспоминания о прошлом постепенно стирались, будто лишние данные с жёсткого диска. Достойная плата за ту силу, которой он обладал.
Артём искренне надеялся, что Цитадель падёт раньше, чем он превратится в очередного пустоголового бота. Хотелось насладиться моментом. Напоследок.
– Вам помочь с уколом? – спросил один из персонажей.
– Давай, в плечо.
Глядеть в его чистенькое, только что с завода, лицо было то же самое, что смотреться в зеркало. Кривое. Таким он был прежде и не станет никогда. Он уже начал жалеть, что в целях собственной безопасности согласился на то, чтобы клоны бегали с его лицом. Целая армия послушных Артёмчиков. Каково?
Правда, если его всё же достанут, его частичка всё равно окажется в поверженной Цитадели, шагая по телам врагов. Много частичек, очень много. Не в этом ли справедливость?
В одном из узких проёмов мелькнула чья-то беспечная голова. Кто-то в башне явно хотел осмотреться. Ну да, стрелять практически вслепую очень тяжёлое занятие, Артём был полностью с этим согласен.
Перекрестье прицела плавно наехало на нужный проём. Оставалось только ждать.
«Давай, дружок, облегчим друг другу жизнь?»
Снаряды прилетали всё ближе, планомерно выжигая вяло постреливающих клонов. Пока их было маловато для следующей атаки, которая вполне могла стать и последней. Через два с половиной часа должна была прибыть новая партия и тогда защитникам крепости останется только молиться.
Артём учёл прошлые ошибки и решил нарастить численность до максимума. Теперь они ринутся не с нескольких сторон, а с одной. Одним мощным кулаком. Безликий обещал выделить для штурма немного летающих роботов, из личного резерва. Стоит добраться до стены хотя бы одному – и всё, её не станет, взрывчатки Профессор не пожалеет. Задача же клонов – залить свинцом две ближайшие башни, что бы защитники носа наружу не показывали.