(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
Группа улюлюкает, поддерживая стёб.
– Почему?
– улыбаюсь.
– Потому что он даже со своей биохимией справиться не может. Куда уж ему до биомеханики.
Злюка...
Подвеска-диск на ее груди съехала вбок. И маняще лежит прямо на поднятой белым корсетом пышной полусфере. Дарья постукивает указкой по ладони. Залипаю на ее глубоких ключицах...
– Так. Тишина!
Тонкая указка, которую она принесла с собой делает впечатляющий оборот в ее длинных пальцах.
– У меня
Опускаю взгляд, поджимая улыбающиеся губы. Ой-ёй...
– Ебать, горячая штучка...
– шепчутся парни за спиной.
– Сколько ей, интересно?... М-м-м… Факультет обдрочится...
Разворачиваюсь, встречаясь агрессивным взглядом с тем, который ляпнул.
Нахуй все пошли! Это - моя...
ГЕРОИ: Май Янг и Дарья Сергеевна
От автора: Ну что... поехали? Встречайте новиночку! Не забывайте добавлять в библиотеку, чтобы видеть добавление новых глав. С любовью, Янка!
Глава 2 - Интересный мальчик
У нас три ленты подряд по Биомеху. Две лекции на потоке, потом практика у нашей группы.
Я слушаю ее голос, интонации... абсолютно не понимая смысла, словно разучился понимать русский.
Ловлю детали. Как двигаются выразительно пальцы, губы, как она ведёт бровью, интонируя в некоторых местах...
Я залипаю на ее позы у кафедры, у доски. Линия бедра, линия челюсти, взмах рукой...
Карандаш автоматически повторяет эти линии в тетради.
Мой конспект пуст. Вместо того, чтобы писать, я рисую и пишу: Darya...
– Дарья Сергеевна!
– сводит Шмель жалобно брови.
– Ну мы не можем столько писать. Разве Алена Максимовна не предупреждала, что у нас лапки?
Она смотрит на часы.
– Ладно. Отпущу вас сегодня на десять минут пораньше. Пусть ваши лапки отдохнут. Ведите себя тихо в коридорах, помним, что у остальных ещё идут лекции. Встретимся на практике.
Забирает журнал и стуча каблуками выходит из аудитории.
Поспешно хватаю свой рюкзак и иду за ней.
Зачем? Ты нашел что сказать нового? Нет... Просто это порыв.
Но не успеваю догнать, как на лестнице ее перехватывает какой-то препод.
– Дарья Сергеевна...
– тянет ее за локоть.
– Минуту.
Притормаживаю в нескольких метрах от них, собираясь дождаться, когда окончится эта "минута" и все же подойти к ней.
Он что-то тихо ей говорит, глядя мимо нее, на проходящих мимо студентов
Она
Он поднимает руку, разжимает кулак. На его пальце повисают ключи от тачки.
– Что скажешь?
– ловит ее взгляд.
– Хм... Скажу - спасибо, - перехватывает ключ.
– Нет. Спасибо - мало. Ты знаешь, что я хочу, - не отпускает он.
– Воспитывать меня не надо, - ухмыляется она ему в лицо.
– Оставь ее себе в таком случае.
Проходит мимо него дальше.
– Даша!
– разворачивается он ей вслед, снова ловя за руку.
– Окей. Просьба снимается. Забирай.
– Нет, не хочу. Угости сигаретой, лучше.
– Нет с собой...
– Ничего-то у тебя нет, Игорь, - с ядовитой усмешкой.
– Занеси журнал на кафедру, пожалуйста.
Отдает ему. Уходит вниз по лестнице.
Его ноздри недовольно вздрагивают.
И мои...
Горю так, словно это моя девушка сейчас то ли флиртовала, то ли невнятно отшивала какого-то мужика.
Усмехаюсь над собой.
Дурак ты, Янг.
Но усмешка выходит так себе. Чувства эти жгучие никуда не деваются.
– Тоня...
– перехватываю одногруппницу.
С вежливой улыбкой, вытаскиваю из ее пальцев пачку сигарет.
– Я верну потом, ладно?
И пока она растерянно моргает, сбегаю. По лестнице вниз, лавируя между людьми.
Выхожу за Дарьей под лестницу, и на крыльцо. Которое ведёт на внутреннюю стоянку для всяких статусных лиц универа. На этом крыльце обычно курят преподаватели. А студентов здесь практически не бывает. Такие негласные правила.
Обняв себя одной рукой за плечо, Дарья задумчиво щелкает зажигалкой. Снимаю пиджак, надеваю ей на плечи.
Вздрогнув, она оборачивается, с удивлением смотрит на меня.
Протягиваю открытую пачку сигарет.
– Ну, допустим...
– подцепляя длинными коготками, вытаскивает одну.
И я достаю себе тоже.
Протягиваю руку, молча прося у нее зажигалку. Прикуриваю ей, себе, возвращаю.
Глядя друг другу в глаза, мы синхронно затягиваемся. Пьянею от сигареты и ее взгляда.
Она слегка склоняет голову на другую сторону, разглядывая меня ещё внимательнее.
– Ты что-то хотел, Май Янг?
Можно озвучить все, что я бы хотел? Не думаю...
И я молчу.
Поднимает плечо, ведёт носом по лацкану моего пиджака, вдыхает запах парфюма...
Ресницы порхают, взгляд теряет фокус.
А я теряю башню.
Раскрываю ладонь, протягиваю ей свои ключи от машины.
– Что это?
– Мне показалось, что... Вы хотели такие.
– Какой ты... интересный мальчик, - с иронией расплывается в улыбке.
– Но... Больше так не делай.
Сжимает снизу мои пальцы в кулак, пряча ключи.