Неделя: Истории Данкелбурга
Шрифт:
Она одета в ярко-красные туфли, кожаную мини-юбку, куртку с меховым воротником и сдвинутый вбок чёрный берет. Последний – неотъемлемый атрибут практически всех её образов.
Цеки стоит ко мне спиной и не отрываясь смотрит на какую-то точку вдалеке. Проходит почти две минуты сосредоточенного созерцания горизонта, после чего она молниеносными движениями достаёт сигарету и чиркает зажигалкой – загорается дрожащее пламя, и Цеки смачно прикуривает, делая первую мощную затяжку.
Вертикально вверх, навстречу кружащимся снежинкам, вальяжно ползёт ленивая
Я приближаюсь к спокойно курящей проститутке, и та, наконец-то, слышит мои шаги и оборачивается. Лицо совсем не поменяло выражения. Цеки сложно чем либо удивить или напугать. У неё, в принципе, крайне сложно выбить хоть какие-то эмоции.
Ей хватает доли секунды, чтобы разглядеть моё лицо, скрытое наполовину полями шляпы. Уголки её губ обозначают улыбку:
– Привет, Гарольд. Сигарету?
– Привет, Цеки. Да, не откажусь.
Она так же ловко и молниеносно достаёт пачку крепких сигарет и даёт мне одну. Я беру из её ледяных пальцев табачную трубочку и засовываю себе рот. Цеки уже протягивает зажигалку.
– Роман снова поставил тебя работать в какой-то безлюдной глуши? – спросил я, попутно раскуривая сигарету.
Со звонким щелчком Цеки закрывает крышку зажигалки и отводит глаза влево, словно ответ на мой вопрос ей приходится искать где-то глубоко-глубоко в памяти:
– Да, Гарольд. Роман меня не слишком-то жалует. Вечно ссылает к чёрту на рога…
– Мне поговорить с ним? – я повертел в пальцах тлеющую сигарету.
– Нет, не стоит тратить на это время. К тому же, толку не будет. Пройдёт неделя – снова начнёт гонять меня по мёртвым точкам…
Когда она начинает говорить, её глаза бешено метаются во все стороны, а голова ритмично пружинит. Девушка моментально перестаёт напоминать вялую безжизненную куклу. Но окончательно это обманчивое ощущение можно разрушить только оказавшись с Цеки в постели. Лично для себя я уже трижды разрушал это ощущение…
Её глаза вдруг резко взметнулись вверх. Я сразу понял, в чём дело – снег перестал идти.
Табачный дым облизал горло. Добровольное вдыхание яда, ставшее вредной привычкой миллионов. Дым сигарет порой бывает нужнее воздуха, который в Данкелбурге воняет даже зловоннее…
– Как там Морган? – вспомнил я о брате проститутки.
Давно ничего не слышал о нём. Не исключено, что парня уже пришили…
– Морган? – девушка моргнула при произношении этого имени, – Он по-прежнему занимается наркотиками. В прошлый четверг его чуть не взяли за распространение – еле сумел скрыться от быков. Сменил место, теперь торгует на юго-востоке.
– Там же наркотой занимаются Братья Тигров. Будут проблемы.
– Я тоже ему говорила, но чёртов упрямец не слушает. Думает, всё будет хорошо…
– Но нарвался-таки на них?.. – я привычно огляделся по сторонам, дабы удостовериться, что ни одна душа за нами не наблюдает.
– Нарвался? – Цеки задумчиво поджала губы, – Можно и так сказать. Его нашли как раз в
– И что Морган?
Цеки невесело улыбнулась, тоскливо опустив глаза в пол:
– Он не нашёл ничего лучше, как вступить к ним в банду…
– Дурак, – я даже сплюнул с досады, – Узкоглазые его никогда не возьмут – он только ещё больше неприятностей наживёт.
– Морган уже начал читать их книжки, – рукой с дымящейся сигаретой Цеки изобразила, что листает страницы.
Братья Тигров – довольно крупная банда эмигрантов с востока. Чтобы быть в их банде, необходимо выделяться наличием расовых признаков: узких глаз и желтоватой кожи. Прочие люди никогда не появятся в рядах Братьев.
Банда появилась где-то семь лет назад. С тех пор узкоглазые оккупировали юг и восток Данкелбурга, где толкают дешёвые наркотики, воротят лица неприятным им людям и нелюдям, а также расписывают стены иероглифами. Говорят, этим они намекают на высокую духовную культуру банды. Даже целые книги с её описанием распространяют…
Морган, по всей видимости, взялся читать именно эту литературу. Пустая трата времени: ему это не поможет. Да и читать там нечего – я взялся как-то полистать и не нашёл ничего интереснее, чем описания рецептов всякой дури, уроков восточных боевых искусств и текстов, которые учат уважать старших и целовать им задницы, каким бы, мать их, недомерками они ни были.
Беллетристика ненормальных для ненормальных…
– Ты с ним разговаривала? – я убрал с лица мешающий дред, – Говорила, что об этом думаешь?
– Само собой, Гарольд, но ты же знаешь Моргана… Он слушает только тогда, когда говорят кулаками по его лицу…
Цеки докурила сигарету и выбросила её не глядя, попав при этом точно в решётку канализации. Я такой же меткость похвастать не мог, так что мой окурок шлёпнулся почти в полуметре.
– Нужна помощь? – спросил я напоследок.
– С братом? Нет, не стоит… забудь про него – пусть сам уже начинает думать.
Тут проезжающая мимо машина стала понемногу притормаживать, и Цеки резко добавила в голос стали:
– Давай-ка иди отсюда, Гарольд, а то мне единственного клиента спугнёшь.
– Ладно, счастливо, Цеки.
Она не ответила. Направилась к белому автомобилю «Омен» последней модели. За рулём, очевидно, сидит богатенький извращенец. Богатенький – это сразу видно по тачке: такую мало кто может себе позволить; извращенец – потому что не направился прямиком в публичный дом.
Всякий знает, что в публичных домах сосредоточена элита. Там работают девчонки-профессионалы, которых берегут, как настоящие бриллианты. Если их клиенты задумают пристёгивать их наручниками, шлёпать плётками или выдумывать что-то поизощрённее, то тут же ввалится амбал и сломает им руки, не обращая внимания на статус извращенца. В публичных домах всё всегда культурно и невинно – условия быков, крышующих данную точку. Быки – это полицейские, если не в курсе…