Нелюбимый босс
Шрифт:
Подруга, кстати, давно не видно. Ушла в укромный уголок, перепихнуться по-быстрому со своим парнем.
Отхлебываю неоновую жидкость, с дымком. Мгновенно леденеют зубы, а глотку, наоборот, обжигает.
Глоток дикого пойла прокатывается с трудом. Обжигает все, вплоть до самого пищевода.
Стою и хапаю воздух раскрытым ртом, а внутри все трубы печет!
— Следующий легче пойдет! — перекрикивает кто-то музыку.
Знакомый
Уже сильно навеселе и несмотря на прохладный вечер, в одной футболке и джинсах. Ему словно не холодно!
— За встречу! — стукает по моему бокалу пальцами странной трубкой.
От Макара тянет дымком, но каким-то неправильным.
— Не думал, что ты придешь! — усмехается. — Мы же расстались и все такое.
— Мы и не встречались!
Не хочу выглядеть так, словно мне тошно. Отпиваю еще немного.
Макар прав, следующий глоток проходит легче. Я его вообще не чувствую. Как будто воду пью.
— Еще не поздно все изменить, бейб. Давай снова попробуем? — предлагает Макар.
Спьяну? А что будет потом? Мне он не нравится.
Вернее, он раньше нравился, к тому же он непротивный.
Но стоит совсем близко — красивый, с идеальной прической, с модной татушкой на раскачанных бицепсах, а мне совсем не хочется ничего.
Просто плевать!
Я не могу перестать думать о лжи, в которой жила. Больно думать об этом.
В голове словно иголки набиты. Громкая музыка только делает хуже.
Я думала, что смогу отвлечься. Но уже хочу убежать.
Оглядываюсь по сторонам, ища тихое место, чтобы просто забиться в него и отсидеться.
— Проблемы? — Макар вдыхает дым, выпуская через ноздри. — Тогда просто забей на них.
— Что ты знаешь о проблемах? — спрашиваю в сердцах.
— Много чего!
— Например?
— Предки разводятся. Делят дом и думают, кому спихнуть расходы за мое обучение, проживание и секцию спорта. То есть решают, на чью шею спихнуть меня.
Макар забирает у меня опустевший бокал и всовывает второй, взяв его со столика.
— Все так плохо?
— Ага. Может быть, вообще решат, что я дорого им обхожусь. Вернее, уже сказали! Отобрали подаренную тачку, — делает расстроенный вид.
— Мне жаль.
— Забей. Не будем говорить о плохом, бейб. Просто давай расслабимся?
Новый бокал коктейля исчезает быстрее предыдущего.
В
Музыка уже не кажется отвратительной. По ней хочется плыть-плыть-плыть…
Пофиг, куда. Пусть даже в руки Макара.
Он вполне симпатичный и свободен. Ксю сказала, что с Риткой он только один раз, а сейчас свободен.
Иду танцевать с ним. Становится легко и жарко.
Руки Макара повсюду.
Они оплетают, тянут в сторону. Но я ускользаю. Чтобы потанцевать.
Просто забыть обо всем под музыку.
Отплясываю, пока ноги не начинают гудеть, а легкие колоть.
Внезапно получаю от кого-то локтем. Через секунду на платье расползается мокрое, липкое пятно. Потеки стекают по шее.
— Эй!
Тот, кто облил меня пойлом, даже не остановился. Просто махнул рукой, отвали.
— Не хочешь?
— Что?! — с трудом отзываюсь на голос Макара.
Он говорит что-то еще. Я не могу разобрать ни слова.
Макар вытаскивает меня за руку. Во рту сухо, как в пустыне.
Снова предлагает выпить.
Глотаю жидкость, как воду. Язык совсем ничего не чувствует.
В ушах шумит, перед глазами плывут огоньки. Пол под ногами тоже плывет почему-то…
Я стою, а он плывет. Хотя только что было совсем наоборот, когда танцевала.
— Ты облилась и совсем мокрая, — смеется Макар. — Домой подбросить?
— Да, можно домой, — соглашаюсь.
— Поехали. Я за рулем.
— Постой. У тебя же тачку отобрали, вроде… — пытаюсь думать связно. Выходит с трудом.
— Отобрали. У друга взял погонять.
— А тебе за руль можно?
— Ты из-за косячка переживаешь, что ли? — усмехается Макар. — Я частенько накуриваюсь, — смеется. — Даже на пары прихожу. Заметила хоть раз, что я накуренный?
— Что?! Ни разу…
— Вот и другие не замечают. Я в этом профи! — бьет себя в грудь кулаком.
Он садится за руль. Я приземляюсь рядом на переднее.
Машина взвизгивает и срывается с места.
Меня начинает мутить. Тошнотворный комок подкатывается к горлу из-за резкого старта и не хочет отступать.
Противный визг словно засел в голове.
— Есть вода? — спрашиваю. — Пить хочется.