Неподходящий мужчина

Вергина Рина

Марго несется к нему со всех ног, виснет на шее и целует в щеку.

— А теперь, мама, — Вик лукаво смотрит в мою сторону.

Я неторопливо приближаюсь, с деланно-равнодушным видом. Заглядываю Вику в глаза, утопая в россыпи золотистых искорок. Целую в губы. Слегка. Играя. Но Вик сам притягивает меня к себе. Сильнее углубляет поцелуй. Целует так страстно,

будто мы здесь совсем одни. Отпускает меня, переводя дыхание.

— Только попробуй проиграть, после такого, — говорю я ему прямо в губы, — ты будешь первым. Я в тебя верю.

— Я тоже, папочка, — обнимает его сзади Марго, взобравшаяся позади на сидение байка.

Вик отъезжает в зону ожидания. Я нервно покусываю губы, выглядывая его шлем среди шеренги мотогонщиков. Беру Марго на руки, показывая на папу.

— Девочки, а я вам мороженое принесла.

Подходит мама и вручает нам с Марго по брикету с мороженым. Мама приехала на выходные. Специально, чтобы поболеть за любимого зятя.

— Ну как там наш Витенька? — мама вытягивает шею, выискивая зятя в группе среди остальных гонщиков. Найдя, машет рукой, на посматривающего в нашу сторону Вика. Вик машет в ответ.

Текут минуты ожидания. Гонщики выходят на старт и после того, как получают сигнал зеленым флажком, срываются с места.

— Ника, как ты можешь на это смотреть, — мама хватается за сердце, — а если с Витенькой что-то случится. Зачем ему это надо? Все же хорошо. Бизнес свой наладил. Дом купили. Живи и радуйся. Так нет, надо ему судьбу испытывать.

— Мама, успокойся, — примирительно говорю я, — Витя много раз участвовал в подобных соревнованиях. У него много опыта. Да и просто, ему это доставляет удовольствие.

— Ой, Ника, я все равно так переживаю…

И все же я напряженно вглядываюсь на трассу. У меня замирает сердце, когда одного и гонщиков заносит на трассе и он врезается в заграждение. Вылетает из мотоцикла. Но тут же встает, поднимает мотоцикл и продолжает гонку. Хорошо, что, жив, все в порядке. Хорошо, что не Витя. Я трясу головой, избавляясь от подобных мыслей. Нельзя так

думать. Но сердце каждый раз тревожно сжимается, когда кто-то из гонщиков сходит с дистанции. Слава богу, скоро финиш. Скоро все закончится. И пусть, если не первый. Главное, чтобы живой и здоровый.

Финишная прямая. Взмах клетчатым черно-белым флагом. Финиш.

— Мама, кто победил? — теребит меня за руку Марго.

— Не знаю, — я от волнения кусаю губы.

— Витя! — вдруг кричит во весь голос мама, — наш Витенька победил.

Мы срываемся с места, протискиваемся сквозь толпу, окружившую победителя. Виктор в центре. Принимает поздравления.

— Папа, — кричит Марго, как мячик, подпрыгивая прямо в его объятья.

— Вик, — я жмусь к нему.

— Ты что, плачешь? — улыбается он, стирая поцелуем слезу с моей щеки, — все хорошо, я победил.

— Просто переволновалась, — улыбаюсь я в ответ.

Виктор еще долго принимает поздравления, а мы все терпеливо ждем. Потом садимся в машину и мчимся домой. Мама м Марго на заднем сиденье в окружении цветочных букетов.

Дома с мамой в четыре руки готовим праздничный ужин. До нас доносятся голоса Вика и Марго. Дочь заливисто смеется. Наверняка Вик посадил ее к себе на плечи и таскает по комнате, а та раскинула руки в стороны и изображает самолет. Это их любимая игра.

Когда мы сидим за праздничным столом, звонит Светлана.

— Витя, поздравляю с победой, — кричит она в трубку.

— Спасибо, мама, — Вик довольно улыбается.

— Все время тебя Сереже в пример ставлю. Ты такой у меня молодец! А Сережа с очередной девушкой разошелся. Все никак себе подходящую не подберет…

Мы с Виком понимающе хмыкаем, глядя друг на друга. Нам не нужно слов. Достаточно взгляда. Мимики. Жеста. Прикосновения.

Возможно, в этом и заключается любовь. Возможно, в этом и кроется понятие — подходящий мужчина. Вик — мой мужчина, а в этом я абсолютно уверена.

Конец.