Непорочное зачатие. Сборник рассказов

Улин Виктор Викторович

– Пожалуй да.

Я приподнялся на руках.

– Ты куда?

– На всякий случай. Все-таки…

– Я это чувствую.

Тело Ирины вздрогнуло.

– Но не надо из меня выходить.

– Не надо?

– Нет.

– Какой у тебя день?

Она посмотрела в потолок, словно там был напечатан календарь.

Очень темные глаза были влажными, как у девы Марии на «Сикстинской мадонне».

– Кажется, двадцать пятый.

– Так

кажется или двадцать пятый?

Ответственность за женщину, предоставившую свое тело, не покидала меня никогда.

– Двадцать пятый, точно. Кончай в меня, не ошибешься.

– Спасибо, Ира.

Я снова уткнулся лицом в ее подмышку – недавно бритую, но уже слегка отросшую, приятно покалывающую нос.

Несомненно, жена была права, устраивая этот «своп», освежающий и дарящий новую жизнь.

– Еще немного потерпи.

Мне не хотелось получать удовольствие слишком быстро.

– С чего ты взял, что я тебя терплю?

Ее тело было частью моего.

– Саша, наслаждайся, сколько хочешь, мне приятно.

– Я хотел бы до вечера, но…

– За соски меня возьми, пожалуйста.

Протолкнув вслепую руки между нашими слипшимися телами я все-таки успел выполнить ее просьбу.

– Спасибо, Ирина, – сказал я, переведя дух.

– Пожалуйста.

Она светло улыбнулась.

– И тебе спасибо, Саша.

– За что?

– У тебя сперма живая!

Держа меня за обе щеки, она поцеловала глубоко, как никогда.

Хотя, возможно, так бывало всегда, просто наши свидания обычно приходились на опасные дни, и пузыристая лужица на ее животе не опускала меня в бездну ощущений, какая звенела сейчас.

– Почему?

– Потому, что она несет жизнь.

Я расслабился, только сейчас поняв, что все еще напряжен последействием момента – между нами стало горячо.

– Разве женщина может ее чувствовать?

– Я могу.

Ирина сжалась, не давая мне выскользнуть.

– Ир, мне хорошо с тобой.

Несколько последующих поцелуев дополнили мои слова.

– Так хорошо и так спокойно и я ни о чем не думаю вообще.

– Я тоже ни о чем не думаю, Саша.

Я опять опустился, ткнулся носом в ее шею.

В самом деле, с этой женщиной мне было почти так же хорошо, как с женой в первые годы.

Не потому, что Ирина была моложе на десять лет – свежее тело жены до сих пор могло с ней соперничать. И не из-за новизны, тоже сомнительной, поскольку в трюках моя супруга была неисчерпаема.

Просто в семейной постели я сейчас думал бы о новых кроссовках, которые требуются сыну, а с Ириной не думал ни о чем кроме того, что наши тела

соединены и, кажется еще не насытились.

– Мне просто хорошо.

– Мне тоже.

Я почувствовал, как Ирина гладит меня по спине.

– Хочешь, сегодня надену чулки?

– Для меня?

– Для тебя.

– Черные?

– Черные.

– С силиконом или на поясе?

– С силиконом, но на поясе, потом отстегну и останутся на резинках.

– Хочу.

Приподнявшись, я несколько раз поцеловал ее в губы.

– Хочу, хочу, хочу.

Ирина молча улыбалась.

– Но можно еще немного полежу на тебе?

– Можно и не немного.

– Ты не устала?

– Ничуть.

– Тебе не тяжело?

– Нет. Ты очень легкий. Тебя надо откармливать.

Ирина засмеялась.

– И ты начнешь сегодня с лукового супа на сыре и муке?

– Начну.

Встав на локти, я взял Ирину за грудь.

– Хочешь еще раз сразу, или сначала выпьем кофе?

– Хочу. Но, если честно, еще не знаю, смогу ли. Надо подумать.

– Пока думаешь, дай мне, пожалуйста, телефон с тумбочки. Сможешь дотянуться?

– Смогу. Кому будешь звонить?

– Сергею. Когда я вчера вынимала твои рубашки, на стиральной машине замигал замок, надо вызывать мастера, а номер знает только он.

Я мгновенно вспомнил, что у меня тоже есть известный мастер, но об этом не сказал, подумав, что жена была права во всем.

* * *

– Я так люблю Ирку…

Сергей Колманович разлил водку по рюмкам.

– Я тоже люблю Риту.

– Мы все любим друг друга.

– И это хорошо, Саня, разве нет?

– Очень хорошо, Серега.

Чокнувшись, мы выпили.

И потянулись серебряными ложками к чашкам чешского фарфора.

Там дымился суп.

Густой, аппетитный, посыпанный перцем поверх золотистых кусочков хорошо прожаренного лука и разводов расплавленного сыра.

Наши жены священнодействовали над ним полдня.

Рита записывала каждый шаг, пробовала на вкус каждую стадию.

Я знал, что она теперь будет готовить это для меня.

Сейчас женщины уехали по магазинам, сын ушел к приятелю в соседний подъезд, а мы с Сергеем счастливо сидели за столом, пили водку, закусывали королевским супом и блаженствовали, как два бухарских эмира.

Причину своего блаженства я знал; классический французский суп в исполнении наших жен был выше всех похвал.

Но почему так искрился счастьем Колманович, которого этим супом кормили регулярно, я понять не мог.