Невеста напрокат. Дай мне развод!
Шрифт:
И это крайне подозрительно…
После танца мы возвращаемся за стол.
– Я могу выйти ненадолго? – спрашиваю полушёпотом.
– Нет, я не отпущу тебя никуда, вдруг сбежишь? – нащупывает мою руку под столом и крепко её сжимает.
– Не говори ерунды, мне нужно всего лишь расстегнуть застёжку на туфлях, чтобы снять их и спрятать под столом.
– Зачем? – впервые за время нашего короткого знакомства я вижу в глазах Стефана растерянность. – Это какой-то обряд? – парень искренне готов поверить в
– Да нет же, – устало выдыхаю, – просто у меня устали ноги…
– Потерпи, – пожимает плечами, – вечер ещё не окончен, не будешь же ты ходить босиком до самого окончания праздника.
– Но мне больно! – продолжаю настаивать на своём.
– Наши голубки так увлечены друг другом, что не слышат ничего вокруг! – в наш разговор неожиданно врывается голос ведущей.
Да уж, со стороны, наверное, так и кажется: молодожёны, которые мило общаются друг с другом и не видят ничего, что творится в зале.
– Так что, мои дорогие, готовы к конкурсу? – спрашивает ведущая под бурные аплодисменты гостей.
Мы со Стефаном киваем в ответ, ведь нам ничего другого не остаётся.
Ведущая с улыбкой протягивает нам какую-то красочную коробку с записками, и предлагает вытянуть любую.
– Давай ты, – Стефан предлагает мне тянуть жребий.
Знать бы ещё, что всё это значит.
Я выбираю первую попавшуюся бумажку и протягиваю ведущей. Она зачитывает вслух содержимое.
– Вот и первый званный ужин! – громогласно сообщает под бурные аплодисменты гостей.
– Что это значит? – спрашиваю у фиктивного мужа, нутром предчувствуя неладное.
– Кажется, нас, как семейную пару, пригласили только что в гости. И не лишь бы кто, а партнёр моего отчима, – недовольно морщится Стеф.
– Но я соглашалась играть свою роль только сегодня, – с опаской смотрю на парня.
– Значит, придётся обсудить дальнейшее сотрудничество, – этот нахал снова мне подмигивает.
Нет уж, я на такое никогда не подпишусь.
– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.
Глава 4
– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.
Во рту пересыхает, я пытаюсь что-то сказать, но на деле выходят лишь сдавленные хрипы. Кажется, что ещё немного, и я лишусь чувств.
Откуда у этого нахала мой паспорт? И какова вероятность того, что он просто носил его с собой и не сделал ничего плохого?
Ничтожно мала…
От бесконечных мыслей кружится голова, в глазах темнеет, ноги практически не держат меня.
– Э-эй, – словно сквозь толстый слой одеяла я слышу голос фиктивного мужа.
Стефан ловит меня за руку, потом перехватывает за талию и пытается
– Так, нам нужно на воздух, – взволнованно приговаривает Стефан и подхватывает меня на руки.
Я должна сопротивляться, но намеренно делаю вид, что по-прежнему нахожусь не в себе. Только так у меня будет возможность поговорить с этим обманщиком, в зале сделать это не представляется возможным.
Прикрываю глаза, прижимаюсь головой к груди парня, стараясь не делать глубоких вдохов, потому что от Стефана умопомрачительно пахнет. Я заметила это ещё во время нашего танца, и сейчас снова вынуждена дышать дорогущим нишевым парфюмом Стефана – самого гадкого представителя сильного пола, из всех, кого мне довелось знать в свои девятнадцать лет.
Мы входим в какое-то помещение; открыв глаза, понимаю, что это комната невесты. Фиктивный муж опускает меня на диван, касается пальцами лица и убирает непослушные пряди.
– Так, всё, – отпихиваю от себя его руку. – Спасибо, было удобно перемещаться по воздуху, а теперь верни, будь добр, мой паспорт, – протягиваю ладонь в надежде как можно скорее заполучить свой документ.
– Ах ты, маленькая врушка, притворялась! – кажется, будто Стефан меня отчитывает, но на его лице такая озорная ухмылка, что глядя на неё угрызения совести как рукой снимает.
– Паспорт! – слегка повышаю голос и двигаю пальчиками, напоминая парню о том, что всё ещё не получила своё удостоверение личности.
– Держи, – протягивает документ.
Не блеф, это и в самом деле МОЙ паспорт.
– Откуда он у тебя? Ты копался в моих вещах, шарился в маминой мастерской? – выпаливаю возможные предположения со скоростью автоматной очереди.
– Я ничего подобного не делал, – отвечает без тени сомнения.
Ну, надо же, как уверен в собственной лжи.
– А как тогда он попал к тебе? – я принимаюсь перелистывать страницы, сама не понимая, для чего это делаю.
Глупость, не мог же Стефан мне на фото рожки подрисовать, не совсем же он придурок! А больше там нельзя ничего изменить, так ведь?
– Это что такое? – запинаюсь на графе «семейное положение». – Жданов Стефан Петрович… – вчитываюсь в буквы, отказываясь верить своим глазам.
Этого не может быть, как такое вообще возможно?
Меня просили просто подменить чужую невесту, зачем весь этот фарс с настоящей регистрацией?
Ничего не понимаю…
– Ты как это всё провернул? – вскакиваю с дивана, превозмогая боль в ногах, подлетаю к фиктивному мужу и принимаюсь колотить его кулаками по груди.
– Успокойся, – произносит Стефан неторопливо, даже не пытаясь блокировать удары.