Незнакомая станция
Шрифт:
Люблю я и поехать куда-нибудь в плохую погоду. Выйти, закутавшись по уши, на улицу, засунуть руки в карманы и брести навстречу ветру, дождю или снегу, по опустевшим улицам, на остановку или в магазин, или еще куда. На автомобиле тоже приятно бывает попасть под сильный дождь или в пургу. Звук дворников, потоки воды или хлопья снега на лобовом стекле завораживают.
Еще одно любимое занятие в ненастный день – сидеть в социальных сетях, просматривать новости, комментировать, переписываться
Хорошо пишется в проливной дождь или снегопад. Ритм падающих капель или снежинок помогает погрузиться в легкий транс – лучшее состояние для творчества, на мой взгляд. Особенно удается лирика в такие моменты. «Сегодня целый день идет дождь, а мы с тобой расстались, ну что ж…», – в таком духе.
Люблю я ненастье, да.
Рассказ незрячего человека
Как здесь шумно. Но не душно. Чувствую, что в этом помещении много людей. Мне кажется, оно очень просторное, с высокими потолками. Здесь тепло и гулко. Все звуки как будто растворяются в вышине. В своей руке я чувствую горячую, нежную ладонь моей спутницы. Я следую за ней. Она предупреждает меня, где нужно проявлять осторожность. Мы проходим между рядами кресел, я слышу, как люди подбирают колени, шаркая подошвами по полу, чтобы пропустить нас. Иногда они не успевают это сделать, и я задеваю их, тогда я поспешно говорю «Простите» и мне отвечают: «Не беспокойтесь!».
Звуки голосов становятся громче, я слышу приветствия. Почти все говорят на незнакомом мне языке, но я понимаю, что они здороваются с нами. Моя спутница приветливо отвечает им всем. Я тоже отвечаю, по-русски, хоть и не вижу, с кем разговариваю.
Ко мне приблизилась женщина. Я понимаю это по ее музыкальному голосу, свежему дыханию и легкому аромату красивых духов. Она мягко потрепала меня по плечу, и произнесла несколько слов с очень теплой интонацией. Мне кажется, у нее большие карие, почти черные глаза, отражающие сверкание люстры. И божественная улыбка, в которую сразу и навсегда влюбляется каждый, кому выпало счастье ее увидеть.
Следующим к нам подходит мужчина. Это легко определить по его низкому, густому, бархатному голосу. Он недавно курил. Но запах приятный. Он крепко обнимает меня, его голос я слышу где-то сверху, должно быть он высокий и широкоплечий. Он склоняется ко мне, шепчет на ухо по-русски: «Привет, рад видеть тебя» и я понимаю, что это мой друг Н. Я протягиваю руку к его волосам, чтобы убедиться, что это точно он, и ворошу его
Но вот звуки стихают. Мы опускаемся в кресла. Ощущаю ладонью ткань, слегка шершавую, плотную. Наверное, она красная. Слева от меня острый локоть соседа. Именно соседа, потому что соседка наверняка бы подвинулась, избегая случайных прикосновений. Справа моя подруга, она по-прежнему крепко держит меня за руку. Редкие покашливания, шуршания платьев, скрип паркета, все постепенно смолкло. В наступившей вдруг полной тишине раздаются чистые, как будто прозрачные звуки фортепиано. Это Фредерик Шопен. Ноктюрн № 1. Да, мы на концерте фортепианной музыки. Давайте послушаем…
Однажды
Однажды в молодости
Родители мои дружили с одной весьма приятной семейной парой. В гости к ним ходили и всегда отзывались исключительно положительно об этих людях.
Так получилось, что жена дяди, допустим, Гриши, рано скончалась, и он остался вдовцом. Слово вдовец было страшным, и ситуация была страшной и дядю Гришу я с тех пор стала бояться.
Прошло достаточно много лет, чтобы я уже не считалась ребенком, и даже жила отдельно и вполне самостоятельно, а дядя Гриша все еще не был женат.
Как-то раз мы встретились по дяди Гришиным делам, и тут у него внезапно бес в ребро, вздумалось ему за мной приударить. Приударил. Я, конечно, понимаю, что с моей стороны это было несколько, эээ, легкомысленно, ну или можете употребить, если хотите, слово «блядство», но факт есть факт.
Короче, просыпаюсь я утром с дядей Гришей, голова трещит с похмелья, и тут на еще не совсем трезвую меня накатывает тот самый лютый детский страх перед вдовством дяди Гриши, перед его супругой-покойницей и перед ним самим до кучи. Чтобы как-то отвлечься, пока дядя Гриша храпит, я включила телик, а там, не поверите – ужасы, «Напуганная до смерти».
Я не помню, чего там дальше было, но точно могу сказать, что в ту минуту я зареклась с вдовыми мужиками связываться. Последнюю же точку в этой грустной истории поставила плешивая дяди Гришина голова. Прощаясь, он опустился предо мной на одно колено и торжественно просил моей руки.
Мужчины, дорогие, ради всего хорошего, не становитесь на колени перед женщиной, если не обладаете богатой, ну или хотя бы просто какой-нибудь, шевелюрой. На фоне вчерашней пьянки бугристый череп дяди Гриши, местами неравномерно прикрытый неопрятными, жидкими, бесцветными волосами, показался моему организму особенно тошнотворным.
Больше мы с дядей Гришей не встречались.
Конец ознакомительного фрагмента.