Ни слова о деньгах
Шрифт:
– Андрей, у меня уже всё было. Любовь, страсть, чувства… У меня была жизнь! Я её прожила, и больше мне ничего не надо. Я была невероятно счастлива, я получила всё, что только может получить человек. А теперь… Осталось добраться до финала. Спасибо, есть любимая работа, и я могу доживать свой век не овощем. Не лезь ко мне, пожалуйста, не трогай, не надо!
– Лена, та женщина, у которой четыре года назад случилось страшное горе, это уже не ты. Она осталась там, в прошлом. А ты живёшь сейчас. Её уже нет, а ты здесь,
– Не очень-то и живая. Да, ты прав, я умерла четыре года назад… Даже и сравнивать нельзя, какой я была до трагедии и какой стала после. Это два совершенно разных человека.
– Но ту Елену я не знал. А тебя я люблю!
Признание прозвучало. Андрей замер, потрясённый тем, как легко дались ему эти драгоценные слова. А врач только усмехнулась:
– Глупый мальчишка… Отстань от меня, ладно?
– Не отстану, – нахмурился Андрей. – Нет, ни за что. Это невозможно.
– Ты маленький и глупый, – улыбнулась Елена. – Тебе девятнадцать, а мне, между прочим, если ты забыл, тридцать два.
– Это ты маленькая и глупая и ничего не понимаешь.
Они снова замерли и замолчали. Елена вдруг подумала, что ей почему-то приятно стоять рядом и молчать. Словно этот парень распространяет вокруг себя особое биополе, напрочь уничтожающее грустные мысли.
– Елена Борисовна, Елена Борисовна! – суматошно закричала с другого конца коридора, выпрыгнув из лифта, медсестра. Она размахивала руками для усиления патетического эффекта. – Вы только сильно не ругайтесь, Петренко опять умирает!
– Да задолбал он уже! – возмутился Андрей. – Сколько можно умирать?!
– Своими руками придушу, – пообещала Елена и ринулась прочь.
– Возвращайся! – крикнул вдогонку Андрей.
– Не жди! – обернулась Елена.
Она была на шпильках и бежала мелкими шажками, оглашая дробью пустой коридор. С трудом одолев четверть дистанции, она остановилась, сняла туфли и после этого припустила так, что только пятки засверкали.
– Вот, – удовлетворённо кивнул Андрей. – А ещё на возраст жалуется. Мол, тридцать два года, тыры-пыры… А почесала, как гепард!
– Мне сейчас звонил Антон Михайлович! – возбуждённо проорала в трубку Люся.
– А кто это? – меланхолично поинтересовалась Даша.
Она сидела в кабинете деда-академика и трудилась над дипломом – сочиняла второй за февраль. Кроме того, в активе уже было штук пять курсовых. Все вокруг словно ощущали Дашину готовность схватиться за любую работу – ей постоянно поступали предложения о дополнительном заработке. Приятельница Анастасия, владелица раскрученного сайта «БэлльФам», предложила вести кулинарную колонку.
– Гениально! – восхитилась Даша. – Прошлым летом ты предлагала писать про секс, сейчас – про котлеты. Выхожу в тираж?
– Просто твой талант многогранен. Я бы снова предложила тебе заняться сексом,
– Если честно, я бы не отказалась. Но не с тобой.
– Тогда займись котлетами. Поверь, это выгодное предложение. Раз в три дня будешь выкладывать красивый рецептик. Уж ты их знаешь миллион. А тексты я всегда хорошо оплачиваю.
– Я помню.
– Слушай, давай так и назовём колонку: «Секс и котлеты».
– Давай.
– А на сопроводительных фотографиях будет запечатлена прелестная повариха. Из одежды – один фартучек!
– Понеслась! Фантазия у тебя, Настя, работает в одном направлении.
– Да. Я всегда думаю о том, как увеличить посещаемость сайта.
– Посещаемость твоего сайта и так зашкаливает.
– Но мы договорились? Ты будешь вести колонку?
– Да.
…Теперь все ночи напролёт Даша сидела у компьютера – на экране было открыто сразу несколько «окон»: в первом – текст диплома, в другом – отрывки для цитирования, в третьем – химические формулы, в четвёртом – рецепт лазаньи.
Новый наряд для куклы был нарисован, мини-выкройка просчитана и перенесена на бумагу. Но дальше дело не двигалось – не хватало времени. Дарья подобрала ткань из волшебного и бездонного мешка, подаренного ей Пашей. Она хотела сделать костюм наездницы: пиджачок из тёмно-зелёного бархата и светлые бриджи… Как обычно, целыми вечерами она занималась чем угодно, только не любимым хобби. «Как другие успевают шить-вязать-вышивать? Где они находят время? Почему мне никогда это не удаётся?» – обиженно думала Даша.
Она совершала мысленный экскурс в прошлое. Сначала – в родительском доме или доме мужа – её увлечение было под негласным запретом. А потом, когда родителей не стало и она развелась с Виктором, началась такая тяжёлая жизнь, что тратить время на развлечения стало совершенно невозможно. За курсовые платили, за шитьё кукольных платьев – нет. Даша тащила на себе брата, кормила, одевала свою маленькую семью. Готовила Андрея к институту, потом оплачивала учёбу…
А теперь тоже всё не слава богу – машина вдребезги, гараж арестован… Ходить не в чем! Даша вдруг вспомнила красивую блондинку в роскошной шубе – Пашину жену – и тяжело задышала. О шубе она и мечтать не смеет – ей никогда на неё не заработать.
И когда же у неё появится возможность заняться любимым делом? Рисовать эскизы, кроить, намётывать, стачивать, выкладывать узоры из шёлкового шнура, расшивать золотой канителью и стразами?
– Неужели только на пенсии? – расстроилась Даша. – До пенсии ещё очень далеко…
Как раз в этот момент завибрировал мобильник, и подруга взволнованно прокричала в трубку, что ей позвонил какой-то Антон Михайлович.
– А кто это?
– Отец погибшего жениха. Помнишь эту жуткую историю – машина с молодожёнами влетела под «КамАЗ»?