Никаких принцесс

Сакрытина Мария

Ну уж нет. Я поудобнее перехватываю свою дамскую сумочку, в которой, по моему скромному мнению, скрывается целая вселенная. И, неспортивно подкравшись к самому высокому из «недружелюбных», с размаху опускаю эту «вселенную» ему на голову. Получается неожиданно гулко и с характерным треском (кажется, это из моей косметички). Зато, пока парни не опомнились, я успеваю схватить Дамиана за руку и потащить за собой к выходу со стадиона.

– Виола!
– возмущается Дамиан, когда приходит в себя.
– Подожди, я с ними ещё не закончил!

«Недружелюбные» кричат что-то похожее.

– Закончил, закончил, - я упрямо тащу его к воротам.

Но, увы, не закончили с нами.

– Ты глянь, красавец и чудовище!
– заявляет кто-то из догнавших нас пушкинцев. И, не церемонясь: - Детка, отойди, мы твоего парня бить будем. Смотри, тебя тоже задеть можем.

Дамиан порывается ответить - сразу кулаками, но я толкаю его на себя, а в лицо говорящему распыляю перцовый спрей (всегда наготове в моей «вселенной», полезная вещь).

Больше нас уже никто не останавливает - там и без нас дико весело. Зато Дамиан возмущается всю дорогу.

– Виола! Почему ты не дала мне с ними разобраться? Ты что, думаешь, я слабее их?

Мальчишки...

– Нет, я всего лишь хотела, чтобы ты вернул меня, живую и здоровую, к папе.

– Ты думаешь, я бы дал им хоть пальцем тебя...

– Нет, но потом мне пришлось бы идти домой одной. Дамиан, не увиливай: ты задолжал мне объяснение. С каких пор ты пристрастился к футболу?

Дамиан надувается, бурчит что-то вроде: «Я их всё равно ещё побью», и я начинаю понимать, с чьей подачи в его семье вечные драки с Ромионом.

– Ты сказала, что у тебя в классе учатся нормальные люди. Я понял, что не могу возразить, поскольку я их не знаю, и решил лично проверить.

– Проверил?

– Да.

– И как?

– Нормальные.

Некоторое время мы идём молча. Дамиан выглядит задумчивым, у меня же слишком много невысказанных реплик, и большая их часть может запросто испортить этот вечер. Лучше уж промолчать.

– Виола, в твоём мировоззрении плохих людей нет совсем?
– говорит вдруг Дамиан.

Я удивлённо смотрю на него. Солнце садится, бросая косые алые лучи и удлиняя тени. Дамиан в этом неверном свете кажется взрослее, чем на самом деле. Серьёзнее. Не хватает чёрной мантии, меча в ножнах на поясе и какого-нибудь шрама на щеке, чтобы получился Тёмный Властелин (в моём представлении).

– Есть, наверное. Не знаю. Я не встречала, - наконец, отделываюсь я уклончивым ответом.
– А что?

– Ты пожалела мою мачеху. И ты так рассуждаешь, - Дамиан хмурится, убирает со лба отросшую чёлку, и моё сердце подпрыгивает. Чёрт возьми, какой же он красивый!
– Просто иногда ты мне кажешься совсем ребёнком, а иногда говоришь, как Ромион. Это странно. Только знаешь, Ромион бы никогда никого жалеть не стал.

– Да ты его просто мало знаешь!

– Своего-то брата, - усмехается Дамиан.
– Знаю и получше, чем ты. Я помню, что ты его любишь, Виола. И не буду оскорблять

его при тебе, - он качает головой, когда я по привычке пытаюсь возразить.
– Мне просто иногда... иногда очень хочется тебя спросить...

– О чём?

Дамиан сжимает кулаки и молчит, но я жду, и он всё-таки решается:

– Со мной ты тоже из жалости?

– Чего?! Да как... Как тебе в голову пришло!

Но Дамиан продолжает внимательно смотреть на меня. Мда. Похоже, наступило время для признания. Очередного.

Господи, когда его самооценка поднимется хотя бы на мой уровень?

– Дамиан, я же говорила, что я тебя... Что ты мне нравишься, - куцо как-то получилось. Может, ещё раз попробовать?
– В смысле...

Но Дамиан берёт меня за руку, сжимает пальцы и улыбается - грустно так, что у меня сердце удар пропускает.

– Не надо. Не надо, Виола. Просто... Знай, что я всё равно всегда буду с тобой рядом - пока не прогонишь, конечно.

– А, - усмехаюсь я.
– То есть, ты меня сейчас специально злишь? Чтобы прогнала? Так вот - не дождёшься! Я свою настоящую любовь так просто не отпущу!

Дамиан в ответ только улыбается и снова целует мою руку. Но я вижу, всё ещё вижу в его глазах - глубоко-глубоко, но оно там есть - недоверие.

Знать бы ещё, как его переубедить? И... почему это простое «я тебя люблю», оказывается, так сложно сказать?

Дома, в своей комнате, я долго и пристально смотрю в зеркало. Мне всё ещё странно видеть в нём красавицу - сквозь флер, конечно. Да, раньше после полуночи я тоже становилась красива. Да, после лягушачьей кожи эта красота ослепляла. Но и вполовину не так, как сейчас.

Я трогаю золотистые длинные пряди - они волнами струятся по спине, плечам и высокой груди, очерчивают тонкую талию и крутые бёдра, и дальше - к ногам, длинным и стройным, словно у балерины. Распущенные волосы достают до пола - с непривычки я уже раз сто запутывалась в них, просыпаясь, или садилась, подстилая под себя вместо диванной подушки. Жидкое золото - и отрастают мгновенно, стоит их немного подравнять. Хотя чего там, они и так ровные. Но я бы хотела покороче...

А ещё глаза - не мои, чужие, тёмно-синие, при определённом освещении даже фиолетовые. Не мои губы, совершенные и изгибом, и розово-алым цветом. Черты лица: идеально-ровный нос такого размера, словно его рассчитывал скульптор - и не раз, а как минимум сто. Острые скулы, ямочки на щеках, и кожа - лепесток розы.

Девушка в отражении прекрасна каждой чёрточкой - но это не я. Точнее, я - но где-то там, в глубине чудесных фиолетовых глаз. Глубоко-глубоко. Мне странно признаться, но я уже тоскую по своей жабьей внешности - ведь зеркала даже здесь, в моём родном мире, даже сквозь дымку флера всегда показывают меня настоящую. Красавицу. И это настолько не похоже на моё восприятие себя, что хочется кричать - но даже кричит эта красавица иначе. И голос у неё другой. Другое всё.