Новая лирика. Годы
Шрифт:
Когда другому больно –
Ты молчишь.
Но если вдруг задеть тебя невольно –
Ты закричишь.
Так закричишь, такой поднимешь ветер,
Что в тот же миг –
Он будет слышен на другой планете,
Твой этот крик.
Современная сказка
Напился человек берёзового сока
И превратился в дерево. В берёзу.
А на лесной поляне тишина.
Трава
И облака окрест остановились.
И молчалива музыка лучей.
Два дурака присели под берёзой.
И ну болтать. О том. О сём. О разном.
Весь день болтают. Вечер весь болтают.
Настала ночь — на них управы нет.
И не уйти от них. И не укрыться.
И человек, который стал берёзой,
К утру погиб. Не вынес этой муки.
Не вынес пытки глупостью. И умер.
Вот бедный… А берёзам каково?!
Притча
Направо пойдёшь –
счастье найдёшь,
Налево пойдёшь –
надежду найдёшь,
Прямо пойдёшь –
человека найдёшь,
Никуда не пойдёшь –
ничего не найдёшь!
Исповедь
Наверное, я странный человек:
Мне почему-то кажется порою,
Что я уже живу десятый век
Под очень непреклонною горою.
Меня хранит от старости гора.
Погода на дворе иль непогода,
А мне ещё прощаться не пора.
И я ещё не старюсь год от года.
Высок мой хлеб. Светла моя вода.
И на пути обыденном, привычном,
Хочу я быть бессмертным. Навсегда.
Не в переносном смысле, а в обычном.
Жить. Просто жить. Для мира. Для себя.
Я мост живой — меж нынешним и новым.
Проходит время, свежестью знобя,
И надо быть то нежным, то суровым.
И надо быть в круговороте дел.
Торить тропу. Нести в ладонях солнце.
И как бы гребень жизни ни редел —
А мне чего-то всё ещё неймётся.
Ещё мне надо многое успеть.
Где не сумел. Где не посмел когда-то.
И ту — свою — цветную песню спеть,
И чтоб в неё народ поверил свято.
И всем моим завистникам назло —
Быть на земле. Не праздно. Не беспечно.
Есть женщина, с которой мне светло.
И потому я с нею буду вечно.
А
Без песен? Без друзей? Без вдохновенья?
В какую даль я их ни позови –
Они ко мне придут без промедленья.
Живу на свете — странный человек.
Не мыслю быть в довольстве. И в покое.
И верю в то, что бесконечен век,
Как бесконечно на земле людское.
Лики
У этого дома углы остры.
Улыбка вкрадчива. Не без яда.
Будьте добры, будьте добры,
Не заходите сюда. Не надо.
А вот — совсем молоденький дом,
Юнец. Форсовитый. И даже стиляжный.
Он вам улыбнётся любым окном,
Акселерат двадцатиэтажный.
А этот — в морщинах. Куда как стар.
Время над ним бушевало яро.
Но — старый солдат — он примет удар
И даже не вздрогнет в момент удара.
Вглядись в эти лица. В лики домов.
В портреты из камня. Или бетона.
Дома — это слепок страстей и умов,
С подспудной душой человечьего тона.
Поговорка
Будто впрок, про запас,
Хлещет дождь, не смолкая.
«Не по нас – а для нас!» -
Поговорка такая.
Будто сдвинулась враз
В облаках переборка.
«Не по нас – а для нас!» –
Говорит поговорка.
И хоть дождь не по мне –
Я скажу без оглядки:
Пусть в моей стороне
Будет яблок в достатке.
Всё приму. Без прикрас.
Хлещет дождь, не смолкая.
«Не по нас – а для нас!» -
Поговорка такая.
Голый берег
Сижу на камне.
Гляжу окрест.
Сижу — пока мне
Не надоест.
По поднебесью
Туман внахлёст.
Ах, мне бы песню
Из синих звёзд.
И чтобы ветер.
И чтобы гром.
И ночь в ракете.
И космодром.
А тут — пустыня.