Новые приключения капитана Шпарина
Шрифт:
– Пейте пиво пенное, будет морда… Опухшая. А квасу не хочешь?
– спросил Шпарин, углядев впереди магазин и желтую бочку возле него. Бочка на колесах стояла на самом солнцепеке, продавщица в белом фартуке под полосатым тентом проворно обслуживала жаждущих, разливая темный напиток в подсунутые под блестящий краник бидончики, пластиковые баклажки и стеклянные кружки.
– Ну хоть квасу… - согласился экстрасенс, облизывая пересохшие губы.
Отстояв длинную очередь, друзья отошли в тень к витрине магазина.
– О-о… Хорошо… -
– Холодненький! Аж зубы заломило. Не хуже чем у нас был дома квасок.
– Видишь того типа?
– спросил Шпарин.
У торговой точки бродил бородатый, длинноволосый мужчина в старых шлёпках, в мятом светлом пиджаке на голое тело, в вылинявших синих «трениках», вздутых на коленях.
– Ну, вижу…
– На тебя похож.
– Неужели дубликат?
– Вряд ли, - сказал Шпарин.
– Но и ты таким станешь. Прекращай бухать по-черному.
– Лишнего рублика не найдется? Дайте на хлебушек… На хлебушек, а? Ну что вам рублика жалко… - жалобно просил мужчина, по кривой траектории потихоньку сдвигаясь к друзьям.
Попрошайку в очереди знали и сердито посылали Серёгу на… то есть в сексуальное приключение, совершенно неприемлемое для нормальных мужчин.
– А не выпить ли нам вина?..
– задумчиво произнес Шпарин, когда мужчина оказался возле друзей.
– Или чего покрепче?
– А?..
– встрепенулся Сергей Николаевич.
– Первое всецело поддерживаю, - сказал бородатый мужчина в «трениках».
– Но и «на покрепче» не против.
– Трубы горят, болезный?
– участливо спросил Шпарин.
– Ох, горят… Перебрал намедни. Помоги, мил человек, а? Умираю!..
– Предлагаю обмен. Паспорт на энное количество денежных знаков.
– Чей паспорт?
– Твой. Паспорт на деньги.
– Обмен не равноценный, без документа человек - «тьфу», - сказал мужчина, запуская в бороду пальцы с давно не стрижеными ногтями. На одухотворенном лице попрошайки метались сомнения - и «поправить здоровье» ох как хотелось, и паспорта жалко.
– А зачем вам мой паспорт?
– Не твоё дело!
– отрезал экстрасенс.
– А сколько денег?
– спросил мужчина, вынимая из бороды трясущиеся пальцы.
– Соглашайся!
– злобно сказал Сергей Николаевич.
– Тебе паспорт не нужен. Ты пьяндолыга.
– Сам ты пьяндолыга!
– взбесился мужчина в «трениках».
– На рожу свою посмотри!
– Тихо, тихо! Успокоились!.. Придержали языки!
– грозно сказал Шпарин.
– Представляешь, Серёга, заходишь в магазин… Берешь пару холодненького пивка, поллитровочку, обязательно селедочку, колбаски, хлебушка, приходишь домой… Соглашайся. В полиции напишешь заявление о потере и через пару недель без проблем получишь новый документ. За всё про всё пятьсот рублёв мелкими купюрами. Надолго хватит… Пока не устроишься на работу.
– Ждите вон там, в сквере, - показал Серёга и вприпрыжку понесся по
– Максимум на пару дней ему хватит… - пробормотал Сергей Николаевич.
– А и вправду здорово похож, только моложе и борода покороче.
Друзья покинули тень у магазина, направились в скверик, беспощадно заливаемый солнечным светом, и укрылись в тени подсохших тополей.
– Ну, где этот страдалец? Передумал?
– раздраженно интересовался экстрасенс, выглядывая из-за дерева.
– Тополя надо изничтожать, от них ничего хорошего, только гадкий пух… И сажать нормальные деревья.
– Какие нормальные?
– Пальмы!
– Пальмы в Сочах, но мы их больше никогда не увидим. Я про Сочи, Дружище.
Страдалец появился с другой стороны сквера и, задыхаясь, подбежал к друзьям.
– Заметаешь следы?
– надменно спросил Сергей Николаевич.
– Заметаю… - вытирая потный лоб, ответил тот.
– Баба моя за мной увязалась… Видела, как паспорт взял… Насилу оторвался. Давай деньги!
– Сначала документ, - сказал экстрасенс.
– Сначала деньги. И не пятьсот, а тыщу.
– Отдай, - кивнул Шпарин.
Сергей Николаевич вздохнул, отсчитал тысячу рублей и протянул страдальцу.
– Береги себя, Серёга!
– И тебе не хворать, - буркнул тот, сунул ему паспорт и побежал к магазину.
– Эй, счастливчик! Где улица Бартенева?..
– крикнул Шпарин, выдергивая документ из ладони экстрасенса.
– Не у нас… В шестом округе, кажется!..
– проорал «счастливчик» не оборачиваясь.
– Нда-да-да… - сказал Шпарин, листая страницы паспорта.
– Теперь ты Шерстобиткин Сергей… И, вот везуха, тоже Николаевич. Тебе сорок шесть… И родился ты, опять везуха, как и «я» в Усольском уезде. И там же прописан. Деревня Кривой Лог, дом № 19. А совсем недавно, помнится мне, ты был из налбандинцем из Налбандинского уезда.
– То Козлов, то Шерстобиткин… - простонал экстрасенс.
– На, посмотри на себя, только не падай. Посмотрел? Пошли ловить такси, Шерстобиткин.
***
Дверь открыл бодренький, подозрительно красноносый старичок.
– Здравствуйте!
– учтиво кивая, поприветствовал Шпарин красноносого старичка.
– Я по объявлению. Квартирку можно посмотреть?
– Конечно, молодой человек. Прошу за мной, она этажом выше.
Старичок привел Шпарина на третий этаж и открыл замки металлической двери.
– Проходите. Квартира принадлежала моей матери, еле отсудил у жены… Развелся семь лет назад. Ушла к другому, старая перечница! В эти-то годы… Не продаю, внучка подрастает. Ремонт сделал… Комнаты раздельные, балкон, большая кухня. Холодильник. Телевизор, к сожалению, не работает. Посуда, мебель, постельное белье на первое время… А где ваша супруга?
– Развелся месяц назад. Я с дядей буду жить. Он тоже разведен, - печально сказал Шпарин.
– Где-нибудь на полгодика хотелось бы снять. Порядок гарантируем.