Ну, какая я - бабуся! Если я ещё...
Шрифт:
Да, я и не сетую, мне лучше самой все приготовить, накрыть и убрать, чем слушать бесконечное нытье и упреки Бориса.
Из очередного провала в мысли о муже меня выдергивает скрипучий голос.
Поднимаю глаза и вижу очень немолодого мужчину, смотрящего на меня взглядом заядлого ходока.
– Давно за Вами наблюдаю, мадам, - роняя взгляд в мое скромное декольте, произносит состарившийся дон Гуан.
– Приглашаю Вас на тур вальса.
– Добрый вечер! Вынуждена отказать. Я, к сожалению, не умею танцевать вальс, поэтому
– Дорогая, пожалейте мои седины, не отказывайте старику в такой малости. Я буду Вас очень аккуратно танцевать, - проявляет настойчивость дон Гуан.
Не желая спорить и обижать человека, соглашаюсь и иду с моим кавалером на танцпол.
Танцором и партнером он на самом деле оказывается неплохим.
Через несколько па мое тело вспоминает позабытые навыки.
Радуюсь, что несколько школьных лет и занятий в заводской танцевальной студии для меня не прошли даром.
Вернув меня на место, мой партнер просит подождать его и никуда не уходить. Но…
Дождаться кавалера я не успеваю. Потому как буквально через минуту рядом со мной появляется новый седовласый старец, только этот с выправкой военного.
Мы танцуем с ним без особых изысков, но зато весь танец ведем приятную светскую беседу.
Не теряя времени даром мужчина предлагает перебраться в более уютное и спокойное место.
Понимая, что он имеет ввиду, прикрываюсь мужем, как щитом.
Выдыхаю только тогда, когда мужчина уходит. Но…
Побыть одной мне так и не удается.
Только успеваю выпить воды, как меня снова приглашают на тур танца. Потом еще раз и еще раз.
После шестого всем, кто ко мне подходит, категорически отвечаю: “Нет!”
Выдохнув, заказываю безалкогольный коктейль и медленно его смакую.
Смотрю на танцующих и про себя подпеваю: “Главней всего погода в доме, а все другое суета. Есть я и ты, а все, что кроме. Легко уладить с помощью зонта…”
Снова думаю о муже, сыновьях, нашей семье и погоде в нашем доме.
И хоть обида на Бориса уже притупилась и отошла на задний план, все равно понимаю, что именно погода в семье меня совсем перестала устраивать.
Пытаюсь понять, как быть дальше. Но…
От размышлений меня отвлекает шлягер моей молодости “Ах, какая женщина” и густой бархатистый баритон.
– Ну, привет, королева танцпола! Думал, не дождусь пока очередь стариканов рассосется, - смеется хозяин баритона за моей спиной.
– Потанцуем?
От тембра голоса по моему телу проходит холодок, оставляющий после себя щекотливые мурашки.
Стараясь совладать с волнением в солнечном сплетении, поворачиваться не тороплюсь.
– Ну, и? Ты чего застыла?
– раздается рядом с ухом и мою шею и щеку обдает волна горячего дыхания. Медленно поворачиваюсь, но головы вверх не поднимаю. И о Боги!..
Мой взгляд упирается в расстегнутую
Ловлю себя на том, что хочу вот прямо сейчас провести пальчиками по его рельефам.
– Отмирай уже, а то хит всех времен и народов закончится, - хохоча рокочет хозяин шикарного тела.
Поднимаю голову и понимаю: все приплыли!
Вернее, моя крыша плывет вместе с мозгом, с силой воли и речью.
Потому что прямо передо мной стоит практически былинный богатырь с миксованным лицом Криса Хемсворта, Скотта Иствуда и Трэвиса Фиммела.
– Понял. Беру управление в свои руки. Меня, кстати, Илья зовут…
Выдыхает богатырь. Берет меня за локоток. Мягенько сдергивает с барного стула и ведет за собой, положив по-хозяйски свою лапищу на мою спину в районе между талией и задницей.
Я иду рядом с ним, не чувствуя ни тела, ни ног.
Дойдя до танцпола, Илюша, которого я уже назвала Муромцем, разворачивает меня к себе и жестко фиксирует руками.
– Ты чего замерла, как царевна-лягушка, поймавшая стрелу Ивана?
– смеется Илюша-богатырь.
В моем же мозгу сигнальной красной карточкой пульсирует “аларм”..
Глава 5
Глава 5
?Друзья, сегодня у меня и моих коллег много интересного и приятного для вас! Переходите на мою страницу! ТЫК СЮДА>>>
_________
Пока богатырь ведет меня на танцпол, мой мозг накрывает цунами. Оно смывает все мысли, что терзают мою душу весь вечер.
Первую минут я, вообще, не могу идентифицировать себя.
В голове пунктирной линией от уха до уха стрекочет фраза: “То ли сон - сон! То ли сон - не сон!”
С абсолютным вакуумом в черепной коробке, ватным телом и сердцем, отбивающим чечетку в грудной клетке, по началу пытаюсь хотя бы ноги переставлять.
Стараясь скрыть свое смущение, держу на лице маску с улыбкой во все тридцать два зуба. Периодические еще и моргаю глазами, как сова. Делаю так, потому что иначе невозможно мне смотреть на этого харизматичного, брутального атлета модельной внешности с блондинистыми кудрями до плеч и внешностью Аполлона Бельведерского.
Мне кажется, что ко мне снизошел ангел, спрятав на время свои крылья под рубашкой.
Я вижу, что Илюша нет-нет да и бросает на меня насмешливо-игривый взгляд. Но…
Все равно пялюсь на него, как ссыкуха подросткового возраста на старшеклассника, который ее пригласил танцевать.
Весь наш первый танец так и проходит в ритме перетаптывания на месте и перестрелок глазами.
Лишь только песня про красивую женщину заканчивается, как я дёргаюсь в сторону барной стойки.
– Мадам, вы что меня бросаете? Нет, мы так не договаривались…