Ныряю вверх

Вчерашний стих

На ниточке повис.

Вчерашний дождь

Просох, оставив слякоть.

Вчерашний псих,

Вгрызаясь в сердца мякоть,

Прошиб на дрожь,

Стекая вниз,

Притих.

Вчерашний ум

Расчеты все

свернул.

Подбил все за

И против, и возможно.

Вчерашних дум,

Витиевато-ложных,

Прошла гроза.

Лишь эхом гул

И шум.

Вчерашний сон

Не выдернут на свет.

Вчерашний блеф

Не станет предсказаньем.

Вчерашний тон

Окрасится прощаньем,

Хита припев

Споет

Не в унисон.

И завтру песнь

Пробьет последний час,

Двенадцать раз

Вину с себя слагая.

Накроет тень,

Привычно убеждая,

Без лишних фраз,

Что ты сейчас

И здесь.

2016 г.

Гуляя по аллее

Поутру,

Вдыхая мед

Июньского цветенья,

Я уловила тонкий аромат

Шиповника -

Цветков,

Нежнейше розового цвета

И с солнышком внутри.

И, наклонившись,

Чтоб вдохнуть сполна,

Увидела,

Что не одна такая -

Сладкий цвет

Кишел разнообразием букашек,

Средь которых

Отдельной песней

Был мохнатый шмель.

Он зависал над цветом.

Не решался?

Примеривался?

Или созерцал?

Затем садился,

Не спеша и важно,

И деловито,

По-хозяйски даже,

Жужжал секунды три,

Затем слетал,

Взяв курс

На следующую сердцевину,

Где,

Проделывал

все тот же ритуал.

Казалось бы…

Но у меня возникло чувство,

Что действом этим

Шмель душу мира оживлял.

2016 г.

Пишу не из праздности вовсе,

Чтоб скуку-тоску разогнать.

Застряла на этом вопросе -

Никак не могу я понять,

Откуда вдруг это берется,

Врезаясь настойчиво в мозг,

Как будто бы что-то неймется

Некстати, не к месту, всерьез.

Сидишь себе как-нибудь дома,

И мысли рекой-кутерьмой,

И вдруг словно в сердце уколом:

Хочу, мол, ужасно домой…

Но стоп, ты же дома, родная…

Куда ты еще собралась???

Иль мысль, словно пуля шальная,

Случайно в мозгу пронеслась?

Случайно-то, может, случайно,

Но только в который уж раз.

Как если бы чей-то отчаянный

Из Ада прорвавшийся глас.

Бывает, что всю передернет,

И сердце зайдется волной.

Душа, словно вторя, простонет:

"А, может, и вправду Домой?"

Но что то за дом несказанный,

Куда я так страстно стремлюсь?

Не тот, что зовется Нирваной?

А, может…, банальная грусть?

2016 г.

У зарослей густых степных цветов

Стояла я с желаньем окунуться,

Нырнуть в пучину их пахучих снов,

На бархате их сладко растянуться.

Но тут мой глаз движенье уловил.

Движения, точней, их было много -

Паук, цветка вершину покорил,

Встал оглядеться, разминая ноги.

Затем прыжок, по воздуху полет,

По крепким и невидимым канатам,

По стеблю пробежал, и снова взлет,

Проверил – пусто, и опять куда-то.

Так виртуозно, глаз не отвести!