О чем не перестают говорить мужчины. Сборник рассказов
Шрифт:
– Тебе не нравится?
– Что, мерседесы или Лепс?
– Продолжаешь в том же духе?
– Мне показалось, ты уже привыкла.
– Сходи подыши своим «воздухом»!
– Уже в пути!
Прошел час.
– Мы поругались?
Вот это «мы поругались?», как и Машин «привет» на третий день – верный признак того, что она твоя.
– Ну как с тобой можно поругаться? Это просто стиль общения у нас такой – обоюдоострый.
– Значит, разошлись по религиозным взглядам: он не признает, что я богиня.
– Не разошлись,
– Коллапсов нам еще недоставало!
– Нам много чего недоставало, но тебя разве достанешь?
– По-моему, у тебя один раз получилось.
– Это когда? Хоть я и балансирую на грани, но как-то не заметил...
– Как же не заметил, а игнор?
– По-моему, в игнор я попал (причем незаметно для себя) лишь потому, что некоторое время не выходил на связь. Бывает...
– Не только потому. Мне в твоем тоне что-то не понравилось.
– А сейчас все нравится?
– Та щас!
Прошло несколько минут.
– Я тут сама у половины сайта в игноре.
– Охотно верю! С твоим язычком можно всех женихов распугать.
– А я не стремлюсь выскочить замуж. У меня есть дети, есть работа. Финансово я не завишу от мужа или любовника. Мне хочется только одного – взаимного срыва башки!
– Ничто так не сближает, как совместное занятие идиотизмом. За «срывом башки» ты по адресу!
– Так в чем же дело? Я, как настоящая женщина, с первого раза не согласилась, а ты, как настоящий мужчина, второй раз не предложишь, так?
Вот он, момент, когда от выноса мозга можно переходить к более естественным формам сексуальных отношений.
* * *
– Да, любишь ты мозги потрахать... Хорошо хоть не только мозги.
– Не только, Артур, не только... Но без них любовь превращается в банальный секс – способ размножения двуногих животных, известных как homo sapiens. Мы же не кролики, Артур, мы люди разумные! Хотя... какое это имеет отношение к любви?
Меня вдруг как током ударило. Слово за словом я повторил свою последнюю фразу:
– Какое это... имеет отношение... к любви? К самому загадочному и прекрасному чувству, не подвластному ни разуму, ни логике, ни расчету... Забудь, Артур, всё это бред!
– Что?
– Всё, о чем рассказывал сегодня. Пускай это и правда, но правды в этом всём не больше, чем осталось водки на дне графина... Не разгадать нам формулу любви. Не втиснуть чувства в рамки формул. Ты оказался прав: лишь брак бывает по расчету – любви по расчету быть не может.
К нашему столику подошел официант и оставил счет. Летний вечер приближался к концу. Огромное красное солнце, зацепившись за горизонт, яркими бликами отражалось в окнах старенькой девятиэтажки, стоящей над оврагом. В ней прошло мое детство и юность. Как же давно это было! С тех пор я сменил несколько квартир в разных концах города, но что-то
О тех, кому за тридцать
В тихом подвальчике не самого популярного в городе паба днем было немноголюдно. Две дамы того прекрасного возраста, когда «идут года, мне все еще за тридцать», сидели у окна и перемывали косточки своим мужьям. Бородатый хакер, похожий больше на бомжа, чем на айтишника, забился в угол и, присосавшись ноутбуком к бесплатному вай-фаю, насиловал клавиатуру. А у самой стойки на барном стуле примостилась какая-то малолетка, заскочившая сюда, скорей всего, погреться. Томно прикрыв глаза, она потягивала из банки вишневое пиво и беспрерывно болтала по телефону.
К нашему столику, расположенному в глубине заведения, не долетал ни шум улицы, ни разговоры редких посетителей. Даже официантка доходила сюда не так часто, как нам хотелось бы, а жаль. И вовсе не потому, что в коротенькой юбчонке и переднике, который чуть не лопался под напором пышного бюста, она напоминала представительницу другой, более древней профессии, просто беседа наша была долгой и требовала регулярного подноса бокалов с пивом. Мой собеседник, Артур, предпочитал светлое, а мне по такой погоде легче шло темное: на улице третий день мела метель, а мое горло ныло без перерыва уже третью неделю. Правда, следуя совету древних – подобное лечится подобным, – пить пиво я не переставал. Когда-то же оно угомонится, это чертово горло? Хотя, по-видимому, только вместе со мной...
– Так что, Гоша, не перевелись еще в этом городе невесты? – вместо того, чтобы поговорить о деле, Артур принялся развивать свою любимую тему. Он уже несколько лет жил и работал в столице и к нам заглядывал нечасто – только по делам, да еще навестить стареньких родителей. И всякий раз, наведываясь в гости, не забывал спросить о сексуальной жизни нашего городка – жизни, которая с отъездом Артура, а может по другой какой причине, стала понемногу угасать. Один за другим уходили из большого секса старые товарищи: у кого-то заканчивались деньги, у кого-то здоровье...
– Невесты есть пока, женихи вот почти перевелись. Кто в столицу уехал, на повышение пошел, а кто, наоборот, дауншифтером заделался и положил на весь этот секс...
– Ну если не стоит, то остается только положить...– резонно заметил Артур.
Видимо, почувствовав, что разговор наш принимает интимный оборот, официантка вместе с очередной парой бокалов принесла свечку. Правда, подержать ее и поддержать суровую мужскую беседу благоразумно отказалась. Ну и на том спасибо: с наступлением сумерек тьма, накрывшая Ершалаим, грозила окончательно вогнать нас в депрессию.