О войне писали много

О войне писали много,

Как летит на землю пламень

Превращает землю в камень.

Прах от тел, скелеты зданий,

Лес, сгоревший за пригорком.

И никто в войне не крайний,

Только страшно всем и горько.

Здесь не ищут виноватых,

Все срослись с тяжелой ношей.

Кто погибнет - не забудут.

Только назовут "Алеша".

Измеряют войны в датах,

А средь мин, в полях зарыты,

Спят безвестные солдаты.

Спят и видят сквозь могилы,

Как, собрав в ладони слезы,

Мать-старушка, что есть силы

Молит Бога под березой.

Чтоб вернулся, тихо просит.

Не на смерть ведь посылала.

Только сын лежит меж сосен

Под небесным покрывалом.