Обратная сторона игры
Шрифт:
От Скупщика я вышел очень недовольным. Мало того, что он даже не извинился за произошедшее, считая мой слив ворам как что-то само собой разумеющееся, не доплатил мне огромной суммы, которую я потерял из-за его действий, так ещё и отправил маяться фигней ради суммарной награды в три сотни очков опыта!
Зайду сразу в банк и закину золото из инвентаря сразу себе на счет. Как-то стремно бродить по этим районам с четырьмя сотнями тысяч золота в кармане.
Хорошо, что со сдачей самого главного и вкусного задания на стал юлить, а сразу же его зачел.
Чувствую себя так, будто меня где-то надули. Сколько я в этой игре уже провел? Что-то около недели, так? Двадцать уровней за неделю — много или мало?
Судя по форумам, на которые я залез после того, как завалился на кровать, это более-менее нормально для адекватного игрока, который все 7 дней минимум по 8 часов фармил мобов.
До сотого уровня качаться тут весьма легко, вот дальше начинается какой-то завтык. Судя по тому пласту информации, что я прочитал, сотый уровень — примерный максимум человека на Земле при условии того, что он всю жизнь положил на занятие спортом или прокачку интеллекта. Выше идут уже сверхскорости и развитие мозга, которого невозможно достигнуть в реале, из-за чего и происходит некоторая приостановка в развитии.
— Не, все равно так себе, — подвел итог своим поискам.
Меня подобное не устраивает. Я не «адекватный игрок, фармящий по восемь часов семь дней в неделю», а клятый задрот, который выползал из капсулы буквально несколько раз тупо для того, чтобы покурить и поспать. Так что мои двадцать уровней за семь дней я считаю весьма слабым достижением.
Ладно, нечего тут прохлаждаться, опыт сам себя не заработает. Придется на самом деле заниматься этим бредом и тырить мелочные крендельки…
Но, для начала, надо разобраться с хозяином таверны, который не желает отдавать долг скупщику…
— Добрый день, — обратился я к стоящему у барной стойки мужчине, который пытался оттереть от жирной пивной кружки какую-то бяку. Судя по тому, что он это делает все то время, пока я прохожу мимо него, пятно какой-то заговоренное.
— Че будешь? — буркнул он, не отрываясь от своего занятия.
— Я тут недавно общался с одним гражданином, которому вы должны небольшую сумму. Он, знаете ли, весьма недоволен вашей непунктуальностью…
— Че? Как ты меня назвал? — Бур аж кружку поставил, пытаясь понять, что я ему тут втирать пытаюсь.
— Баклан, ты торчишь авторитетному пацану, а такое не спускают с рук, понял меня? — поехали, включаем режим быдла, который я умел активировать ещё в детском доме.
— Так бы сразу и сказал, — сплюнул на пол Бур, который явно не заботится о чистоте и привлекательности своей таверны. — Можешь передать ему, что он меня надул и ничего я возвращать не буду, ясно?
— Хорошо, — не стал я спорить. Фиг с ним, что я, куриц не стащу?
Хозяин таверны вернулся к прерванному занятию, целиком и полностью сосредоточившись на кружку и абсолютно не обращая
Я отошел в сторону, быстро покрутил головой туда-сюда, удостоверяясь, что за мной никто не следит, активировал «Тень» и проскользнул мимо Бура на кухню, где не было никого кроме той самой старухи-подавальщицы.
Так, и где тут у нас курицы… Э, не понял, а зачем эта бабка дверь закрывает? Она же всегда открыта была?
Что? Чего она так целенаправленно идет в мою сторону? Эй, да она смотрит точно на меня! Блин, не прокатило…
— Что опять? — горестно вздохнула она, прихватив, явно на всякий случай, огромный тесак. Не, мне точно хочется верить, что взялась она за него именно на случай обороны и не планирует пустить меня на фарш.
— Бур задолжал Скупщику, возвращать не планирует…
— Опять этот идиот проигрался. Сколько же раз говорила — не играй с этим мошенником старым в кости. Нет, блин, раз за разом одно и тоже, — проворчала старуха. — И что ему надо?
— Мне сказали принести три курицы…
— И после этого долг будет списан?
— Да… Наверное…
— Тьфу на тебя. Есть выход из кухни через заднюю дверь. Я пошла дальше готовить, — отвернулась она от меня, открыла дверь и пошла к огромной кастрюле.
Эге… Это мне, значится, дали карт-бланш на кражу? Блин, а такое прокатит? Попробую, фиг с ним.
Так, они должны быть живыми, значит где-то или спят, или кудахтают. Прислушался… Вроде что-то есть! Вижу несколько проходов, один из которых ведет явно в подвал. Блин, а зачем в таверне живые курицы? Причем в подполье? Не, даже не хочу помогать своей фантазии придумывать различные способы их использования.
Спускаюсь вниз по небольшой лестнице, поднимаю засов на двери, приоткрываю её и захожу внутрь, придерживая рвущуюся отвориться полностью створку.
— Окей, курицы есть. Клеток нет, — вслух резюмировал я.
Десяток этих птиц бродит туда-сюда по загону, периодически поклевывая зерно в больших корзинках. Не, хоть убейте, не пойму, какой смысл в том, чтобы их сюда запихивать? Ради квеста новичкам? Ничего другого придумать не могу.
— И как вас отсюда забрать, дамы? — обратился я к подозрительно смотрящим на меня пернатым.
Блин, как хорошо, что не гусей воровать отправили, с детства их боюсь. Забралась как-то стая этих тварей на территорию детского дома. Чем им так понравилась наша игровая площадка? Понятия не имею…
О, придумал!
Вдоль стен стояли большие плетеные корзины с крышками. В такие точно легко влезет троица куриц, а крышка, которую я буду придерживать, не позволит им вырваться наружу.
— Цыпа-цыпа-цыпа… — попытался я подозвать хоть кого-нибудь из них, но они мне явно не доверяли, понимая, что просто так никто их отсюда забирать не будет. Ну да, спорить не буду, я же не защитник прав животных, который отпустит эту курятину наружу. Хотя им, как по мне, должно быть все равно, как помирать. Что тут, что у Скущпика, итог один.