Шрифт:
…Посвящается Отцу
Древняя площадь, покрытая тысячелетними слоями пыли. Потрескавшиеся от времени толстые известняковые плиты мощными квадратами очерчивают ровное прямоугольное пространство, сразу за которым начинается темнота, – бескрайняя, непроглядная и полная пугающей неизвестности. Словно остров в безбрежном чёрном океане, площадь является единственным освещённым пространством в кромешном мраке.
Посередине площади стоит четырёхколёсная повозка. Липкие лапы тьмы жадно тянутся к ней со всех сторон и пытаются повергнуть в пучину страха.
Бесконечные гнетущие атаки заставляют беззащитную повозку стремиться покинуть открытое всем ветрам место, эту неуютную пустошь, и обрести укрытие. С каждым новым наскоком тьмы желание всё больше растёт.
Приводимые невидимым возничим в движение колёса повозки натужно скрипят и прокручиваются на месте, кроша и покрывая паутиной трещин шестерни осевого механизма. Несмотря на все усилия, повозка не двигается с места. Сзади её прочно удерживает канат, конец которого теряется в кромешной чёрной мгле. Канат натянут до предела, натужно потрескивает и грозит вот-вот оборваться.
Неразрешимое противоречие, фатальная ошибка системы грозит обрушить всё в лапы тьмы.
Данное произведение является исключительно плодом воображения, потоком вибрационно-энергетических возмущений, эманировавших пиксельно-чернильными символами в условно-материальную реальность. Обратное их отображение в сознательное бесконечное осуществляется на собственный страх и риск читающего индивида.
Все персонажи и события вымышлены, все совпадения случайны.
Все упомянутые в тексте торговые марки являются собственностью их уважаемых владельцев, все права сохранены. Наименования брендов, групп и музыкальных произведений упоминаются в качестве обязательных и неизбежных отражений антропосферы, запечатлённых в субъективных границах индивидуального сознания.
Автор просит воспринимать их исключительно в этом качестве.
Предисловие. Точка отсчёта
Раннее утро понедельника. Пронзительный звонок будильника раскалывает расслабленное после выходных сознание на миллион маленьких осколков. Родной, холодный и промозглый мрак за окном. Крики детей, переполненная электричка, бесконечные пробки. Надо собраться и нести себя сквозь мглу к свету. Ещё один день, ещё одна неделя, ещё одна жизнь…
Зачем всё это? – спрашивает хриплый голос из глубин измотанного сознания.
Всего три слова. Странный глупый вопрос, который звучит древним шёпотом откуда-то из погреба мыслительного процесса. Вопрос, с одной стороны, вполне логичный и обоснованный. С другой, – ну как может быть смысл в том, чего нет? Заветная цель, мечта, маячащая на горизонте, но бесконечно удаляющаяся по мере приближения к ней.
Может, смысл кроется не в цели, а в самом процессе? У самурая ведь нет цели, только путь! Жизнь в своё удовольствие, наполненная яркими впечатлениями, путешествиями по удивительным местам, сочными фотографиями, новыми знакомствами, сбором по дороге всевозможных ачивок, дипломов, медалек и званий. Зачем искать какой-то смысл, если можно о нём просто не думать? Пусть ищут те, кому оно надо. Или загрузить себя до такой степени, чтобы на глупые вопросы уже
Но череда сменяющих друг друга и повторяющихся изо дня в день событий, борьба за место под солнцем и набор ежедневных «позитивных» новостей со всего мира всё чаще заставляют задуматься о смысле происходящего.
Зачем?
Иногда начинает казаться, что где-то мы свернули не туда. Или пропустили свою остановку. Поиск смысла – заветный и страшный вопрос для человеческого разума. Страшный потому, что ответ на него мог бы изменить всё, обрушить разом всю стройную картину мира. Но, если ответ и существует где-то, он сокрыт и никому доподлинно не известен. А неизвестность пугает. И где-то в глубине подсознания, на уровне первобытных животных инстинктов, звучит испуганный истошный крик: нет, только не это! Не вздумай, не тронь, не ищи ответ! Оставь всё как есть! На шоссе в никуда обратной дороги не существует.
И голос из погреба, ворча что-то на церковнославянском, покорно умолкает. А мозг с облегчением радостно возвращается к будничным ребусам, решает задачки из серии подай-принеси, наслаждается разноцветными мыльными картинками ультрачёткого телевизора, смешными видео с котиками, прогрессивными тиктокерами, блестящими стекляшками и бумажными фантиками. Делает всё, только бы не оставаться наедине с самим собой и не возвращаться к абсурдному вопросу. Но пламя горящего разделённого разума, некогда вынесенное Прометеем с Олимпа, снова возвращает мысль ищущего истину к стенам запретной крепости.
Желание всё знать, докопаться до сути, выстроить окружающих по полочкам и разложить по ящичкам, контролировать каждый шаг, – естественное стремление разума. Чётко структурированный и дисциплинированный мозг не нуждается в скрытых смыслах, он подобен совершенному компьютеру или Главному Архитектору, для него существуют лишь задачи и алгоритмы решения. Стройный набор формул, функций и переменных, бегущих бесконечными столбцами по полотну времени и пространства.
Тем не менее, поиск смысла в той или иной его интерпретации тревожит умы человечества на протяжении всего известного существования. «Служить другим и творить добро», – говорил о смысле в своё время Аристотель. «Хорошими делами прославиться нельзя [1] », – тут же ехидно передразнивает старуха Шапокляк. Извечная борьба добра со злом. И каждый оказывается по-своему прав, сегодня разница уже не столько в точке зрения, не в аргументах и не стоящих за этим доктринах. В современном мире силовых фейк-ньюс и безжалостной борьбы за возможность показать свою версию правды оправдать можно всё.
1
Цитата из «Песни Шапокляк», м/ф «Крокодил Гена», киностудия «Союзмультфильм».
Что, прям действительно всё?
Отвлекаясь от горящей неистовым пламенем ежедневной повестки, искатель на свой страх и риск сходит с всеобщей тропы и погружается в альтернативные, но не менее вытоптанные дебри. Правые и левые, либералы и социалы, демократии и автократии, «их» и «наши», «ваши» и «не наши», «про-наши» и «по-прошаши»… Сторонние источники, иные, но не менее экспертные точки зрения, «эксклюзивная правда» из первых рук разлетается горячими ютуб-пирожками по столам и умам. Смысла, впрочем, опять не прибавляется.