Одаренный Проклятием
Шрифт:
мужчину. То с какой силой девушка толкнула собеседника – в голове не
укладывается. И тень, она должна была появиться за момент до трагедии, а
не так.
Я повернулся к Архаиной, девушка все это время увлеченно слушала
меня, водя пальцем по запотевшему стакану.
– Я это уже сегодня слышала. В новостях передавали. Водитель
КАМАЗа заснул за рулем. Парень погиб на месте от многочисленных травм.
Да что там, я думаю, ты представляешь, что происходит
преграждает пусть груде железа летящей на скорости сто километров в час.
– Списали на несчастный случай?
Девушка кивнула в ответ, а потом добавила:
– Якобы парень был нетрезв.
– И что за фигня твориться в этом городе?! – зло стукнул я по
подоконнику кулаком. А Настя подавилась соком.
***
Проснулся я от дребезжания мобильника на тумбе. Что, опять?! Мои
худшие опасения подтвердились, и на экране высветился номер Сереги. Ну и
зачем прикрываться? Я ведь все равно уже знаю, кто звонит. Ну, или хотя бы
приблизительно знаю. Не суть.
51
– Да, - отозвался я.
Из динамика послышался смешок, а затем голос друга:
– Отпусти его. Только так ты сделаешь лучше всем. Отпусти меня! –
пророкотало из трубки.
– Отпустить? Что это значит? – обратился я к отключенному сотовому.
Но ответа не последовало.
– Отлично, - буркнул я и вновь упал в объятия кровати. Опять этот бред
со звонками начинается. Убедились, что не грохнули и опять за старое.
Знать бы кто стоит за этим. В бетон закатаю!
Сон так и не соизволил опять до меня снизойти. Пришлось отбросить
одеяло и, ежась от утренней прохлады, выйти на балкон. Город только
просыпался, вступая в новый весенний день. Уже зеленые деревья скрывали
под своими кронами птиц, которые раздражали надоевшими трелями. С
каждым днем становилось все теплее, предвещая скорый приход лета.
Самого ненавистного времени года. Никогда не любил жаркий сезон. В
такое время можно развалиться на диване под кондиционером и смотреть
очередной, ничего не значащий в моей жизни, фильм.
Вот во дворе многоэтажки появился первый, спешащий по своим
делам, человек. За ним еще один. Город наполняйся сонными от того и очень
недовольными взрослыми и жизнерадостными детьми. В этом и всё
различие. Не возраст. Нет. Отношение к жизни. Просыпаясь утром, мужчина
думает: «Опять пасмурно. Проспал на работу. Шеф уже неделю задерживает
зарплату». И дальше в таком духе. А ребенок порадуется новому дню, красивой тучке и вкусному завтраку.
Со временем
существуем, но не живем. Лишь некоторые, взрослея, смогли сохранить
жизнелюбие. Но общество настроено против них. Про таких людей можно
услышать, что они неадекватны и странны. А меня такие суждения
раздражают. Личность нельзя подвергать негативной критике. Если она
такой сформировалась, уже никто и ничто на нее не сможет повлиять.
В памяти всплыло моё детство. Наверное, это самое счастливое время в моей
жизни. Куча друзей, которые друг за друга горой. Никакого упоминания про
тварей, живущих рядом. Я уже и не помню когда впервые встретился с
потусторонним.
Тогда не нужно было ни о чем волноваться и заботиться. Я бы всё
отдал, что бы вернуться назад. Но, увы, это не возможно.
Половина друзей моего детства уехали из города. Некоторые посчитали
лишним тянуть связи из далекого прошлого и просто отвернулись от, теперь
52
уже чужих им, людей. И только небольшая группка поддерживает
отношения. Но, к сожалению, судьба посчитала нас хорошей мишенью и
забрала двух близких нам людей. Прохорова и Левенчука. И оба погибли от
одной твари, обоих не уберег я.
А ведь я только сейчас понял, что так и не посетил могилу Вадима и не
попрощался с ним. Надо исправить это. Не хорошо так с лучшими друзьями.
Уже знакомый мне переполненный автобус на окраину города. Все тот
же неизменный лесок, за ним болото и вновь черный забор. Надеюсь, что по
ту сторону я больше не увижу ни одного своего близкого. Я устал от потерь.
Последнее пристанище друга я нашел довольно быстро. С черного мрамора
смотрел на мир своими темными глазами Левенчук Вадим Алексеевич. Чуть
полноватое лицо с выразительными скулами и орлиным носом. На голове, прикрывая волосы, милицейская фуражка. Под изображением две даты и
тире между ними. Подумать только, жизнь длиною в палочку между
наборами цифр. Время для жизни у каждого свое, но символизирует его один
и тот же знак. В этот раз белая полоска отмеряла тридцать пять лет.
Слишком мало для полноценной жизни, и слишком много для боли и
переживаний человека.
Я положил не землю пакет с гостинцами и, глянув в глаза портрету, проговорил:
– Жаль, что видимся в такой ситуации, дружище. Ты погиб по моей
вине. Расследуя убийство своего друга, ты навлек и на себя беду. Хотел бы я