Одесский фокстрот
Шрифт:
Администраторша тут же срывается с места.
Ночь разрывают вспышки фотоаппарата. С в-о-о-т такенным объективом. Это модно и стильно. Разглядываю при свете мимолётных вспышек мужика. Ничего так. Третий сорт – не брак. Во всяком случае – при стробоскопическом эффекте. Мужик фотографирует ночное море. На мужике – моём ровеснике – хорошие ботинки, хорошие брюки, хорошая курточка. Ну и объектив, да. Это, наверное, важно – чтобы объектив. Если уж не для самих носителей, то для администраторш уж точно.
Возвращается с чашкой кофе.
– Извините, растворимый.
– Ничего.
Он не особо церемониться. Что не совпадает с его вполне себе интеллигентным обликом. Даже в мимолётном всполохе яркого света можно разобрать интеллект. Причём – не в глазах. Я не вижу глаз. Просто понятно, что мужик – интеллигентен и образован. Возможно, по предыдущим речам. Так что «безрыбье» слегка режет слух. Или он так пытается отделаться от навязчивого внимания администраторши? Или вычисляет подобие, как любой идеальный мимикрант?
– Может, вам ещё чего? – ласково стелется она.
Он отшучивается. Переводит тему на политику. Она, полагая, что его искренне интересует эта тема, тут же подстраивается. Если так идеально подстраиваться друг под друга, можно подстроиться «на нет».
Некоторое время они говорят о политике.
– Может, к кофе – коньяку? – щебечет администраторша, распалённая страстями. Кажется, вовсе не политическими.
– Коньяку – отлично!
Администраторша срывается с места.
Серия вспышек.
– Извините, а коньяк почему-то закончился. Водка.
– Отлично. На шару и уксус сладкий.
Снова режет. Я вообще это высказывание адресно и персонально не люблю. Детская травма.
Администраторша пластмассово хохочет.
– Может, удобнее пить у меня? Там мы никому из постояльцев мешать не будем!
– А мы и здесь никому не мешаем!
Мужик упорен. Таких до коечной кондиции водкой не накачаешь. Такие достаточно долго остаются трезвыми. А потом сразу – опа! – и безмятежный сон в пластиковом кресле кафешки пластиковой же гостиницы.
Но администраторша твёрдо решила затащить мужика в койку.
А мужик твёрдо решил в койку с администраторшей не ложиться.
Рассказывает ей весёлую историю про гагаузскую свадьбу. Талантливо рассказывает. Искромётно. Даже я посмеиваюсь, надёжно защищённая темнотой.
Администраторша куда-то уходит, заплетая ногами.
Мужик наливает себе рюмку до краёв – даже проливает слегка. Опрокидывает в себя. Всё это слышно по звукам и междометиям. Сразу после – серия вспышек.
Незлой, презентабельный, талантливый мужик.
Администраторша возвращается с бутербродами.
– Да вот… Закусить… А то… Вы же, наверное, голодный? Может, ко мне?
– Нет. Спасибо. Я не настолько голодный!
Многозначительность администраторшей не замечена. Она уже дошла до кондиции.
– Я не настолько голодный. Но бутерброды – то же не еда, а закуска.
После следующей рюмки администраторша уходит и уже не возвращается. Мужик остаётся наедине с недопитой бутылкой водки, с ночным
Мы с ним сидим до утра. Каждый на своём месте. Пьём, салютуя морю.
Встречаем рассвет.
Я захожу в номер, принять душ. Точнее – согреться в душе.
Когда я выхожу выпить и покурить с ещё не окончательно оторвавшимся от горизонта солнцем, мужик уже вовсю балагурит с охранником гостиницы «Пальма». Я вижу у мужика обручальное кольцо на безымянном пальце правой руки. Мне приятно, что мужик любит свою жену. Остался верен – значит, любит. И никак иначе. Не бывает измен там, где есть любовь. Кстати, администраторша вполне себе ничего. Несмотря на утреннюю хмурость из-за холостой ночной стрельбы. Кажется, если бы рядом с мужиком полночи торчал охранник – было бы всё то же самое. Ну, помимо эпизодов пошлейшей бестактности этого мужика. А как ещё с ними, с администраторшами?
Иду наверх через Ланжерон, через парк Шевченко.
Страшно хочется кофе. В «Пальме» ещё нет, а необходимость пребывания на пластиковой веранде уже исчерпана.
На Чичерина, сразу после трамвайного круга, по левой стороне – маленькая ресторация. Чай и кофе. Только открылась.
– Кофе-машина ещё не работает.
– А разве вы не можете?..
– Я вам сварю! Действительно! – дядька в возрасте, весьма достойной наружности. – Я вам сварю! На плите. В турке.
– Ура.
Сажусь за уличные столики. Уютные. Под навесом. Наблюдаю людей. В Москве все безвкусно-черны. Здесь все – безумно-аляповаты. И то и другое – за гранью. Одна поездка в электричке из Можайска в Москву может свести с ума. Похоронный состав. Нет, реально – все в чёрном! За исключением редких экземпляров в кроваво-красных аксессуарах. В Одессе – малиновый пир в крапинку цвета парникового салата, обклёпанный самоварным золотом. Я в своём кремово-голубом сливаюсь с «маркизой» ресторанчика. Идеальная мимикрия со средой. Счастье быть невидимым.
Отменный кофе.
Звонит мой пузатый дружок.
– Я знаю, что ты рано встаёшь!
Кажется, и он за ночь много чего передумал. Возможно, даже во сне. Вполне вероятно, ему снились заснеженные магнолии, и очень даже может быть, что и городской этюд ему тоже снился.
Городской этюд