Один удар
Шрифт:
— Каких концов? — простонала звезда романистов.
— Обнаженных, восставших и больше среднестатистических размеров — уверенно припечатала я — Наши читательницы их любят. Организуешь?
— Концы? — подавленно уточнила Мариша Фэн-чего-то там.
— Ага. Два — три, хотя бы.
— Одновременно? — окончательно упала настроением собеседница.
— Если осилишь — гениально будет — тут же загорелась я — И попроще слог! Попроще. Если бы читатели хотели заснуть в объятиях толкового словаря они бы… собственно, его бы они на ночь и почитали. Твоя задача писать сладко, гладко и просто. И про концы не забудь!
—
И ушла писать.
…Вот так мы с ней, каких-то с семь недель спустя, сквозь слезы и кровь, мат и … снова мат прибыли к пункту назначения. На моем планшете светилась конечная версия шикарного романа, в котором было все: любовь, предательство и даже несколько концов. Причем, даже пару раз одновременно. Шедеврально! Красиво! Рентабельно. Кто молодец? Я молодец!
И, все-таки, Автор моей работой оказалась недовольна! Мистика прямо.
Телефон зазвенел неожиданно. Казалось бы, после этого эпичного «сука» между нами с Маришей оказались поставлены все точки над «Ё». Но она решила, судя по всему, сказать мне это лично. Что-ж, бывает! Я у нас дама привыкшая! Послушаем. Мне не сложно, лишь бы роман ушел в печать вовремя.
— Знаешь, Лейка — как-то уж слишком вкрадчиво начала писательница — Я передумала.
Я машинально поморщилась от ненавистного сокращения своего имени и лишь пару секунд спустя поняла, что мне сейчас сообщили.
— В каком смысле? — неожиданно напряглась я.
— Я не буду печатать свой роман в том виде, в котором он теперь.
— Эм… — зависла я — Мариш… ну… не хотелось бы тебя расстраивать, но ты контракт-то читала, неожиданная моя? Не можешь ты передумать, как бы…
— Да ну разве? — ядовито прошипела Автор — Неужели ты его и в верстку успела отправить?
— Ну… Нет еще — слегка замявшись, отозвалась я — Но сие дело пары секунд и одного клика мышкой, сама знаешь… Короче, Мариш, прекращай себя накручивать. Все получилось огонь-огонь прямо!
— Да что ты? — снова плюнула ядом писательница — Ты… ты… Да кто ты такая?! Ты мне весь сюжет перекроила! Не так все было, понимаешь? Не так! Это… это просто не моя книга уже!
— Это жизнь, солнце. И деньги. Заметь, хорошие деньги — с упором донесла я — А кто там кого и в каких позах…
— Кто кого, говоришь? — вдруг зашипела Автора — То есть, оно и правда не важно, считаешь? Уверенна?
— Конечно — фыркнула я — Главную героиню нужно было сменить. Поэтому мы сделали акцент на другой сюжетной линии.
— И несчастную девочку не жалко? — явно улыбнулась на том конце провода Мариша.
— Героя, Мариш — терпеливо поправила я — Второстепенного героя.
— Как скажешь. А главный герой?
— А что с ним? — задумалась я — С ним-то все хорошо! Что тебе не нравится? Концовка осталась той же.
— Но каким путем и с какими акцентами — возмутилась писательница — Любовная линия напрочь заполонила сюжет боевого фэнтази!
— Поверь, герой против не был — опять фыркнула я и отпила обжигающий кофе.
На другом конце провода повисло вдумчивое молчание.
— Знаешь, — вкрадчиво произнесла Мариша — Ты так уверенно об этом сейчас сказала, что мне даже стало интересно. Нет, ты правда думаешь, что герои остались довольны собственной судьбой?
— Девочка, — устав наконец от откровенного
Тишина в трубке стала… нет, не обескураженной, как ни странно. Она, почему-то, стала зловещей.
«Все, Лея! Ты переобщалась с гениями пера и бумаги… в рулонах» — качнула головой я — «Отпуск. Тебе нужен отпуск. Недельки на две. Иначе ты реально не выдержишь»
Но вслух сказала совершенно другим, очень даже уравновешенным тоном:
— Але, Мариш. Ты тут? Мы друг друга поняли, я надеюсь?
— Тут — как-то уж чересчур многообещающе хмыкнула собеседница — Я-то тут, Лея… И да. Мы услышали друг друга. А вот поняли ли… Но это уже вопрос решаемый.
— Ох, опять мне эти авторские угрозы — простонала я — Что? Пойдешь к главному на меня жаловаться? Или генерального истерикой поразишь? Зай, на меня как только помои не выливали за мою трудовую деятельность. Поверь мне, ничего нового ты моему начальству не сообщишь. Уже все записано и заверено печатью. И, как видишь, помимо ежеквартальной премии мне это ничего не приносит.
— Лея, — укоризненно раздалось в телефоне — Ну какие жалобы… У тебя своя работа, у меня своя. У тебя свои методы, у меня свои… Разберемся без начальства.
— О как! — восхитилась я — И как же?
Но ответом мне стала лишь тишина в трубке.
Несколько секунд я еще вслушивалась в пустоту, а затем удивленно посмотрела на экран и обнаружила, что абонент завершил связь.
— Пфф! Подумаешь — фыркнула я и разом допила кофе — Тэкс… что я там хотела? Ах, да!
И смартфончик снова ожил в моих руках:
— Але! Степан Леонидович, добрый вечер! Ага! Простите, что поздно. Я Вам на месендж заявление кину на отпуск? Да, совсем достали… Ага… На пару недель. Как раз тут еще праздники присоединяться, так что без особого ущерба для процесса получится. Да не знаю, съезжу в пригород куда-нибудь, скорее всего… Не, лететь сейчас страшно как-то. Я тут отдохну… Роман сейчас еще раз перечитаю «на дурака» и к утру будет на верстке. Да! Ну, спасибо большое! Если что — я на связи!
«Вот и ладушки!» — довольненько буркнула я, от руки строча на листе заявление.
Минуту спустя, фотография уже была отмечена руководством и в переписку мне шлепнулось краткое «Согласовано. Отдыхай»
Вечер резко перестал быть противным.
Я, по — привычке, заварила себе кружку травяного чая с долькой апельсина и, счастливо мурлыкая, вытянулась на диване перед телевизором.
«Все! Уважаемая Лея Александровна, официально заявляю, что с этого момента ты в отпуске! Ну, почти… Сейчас передохнём, еще раз прочитаем, что там получилось и отсылаем Вадиму. На этом твой трудовой подвиг свершен и герои труда могут спать спокойно! А спать-то и правда хочется… очень».