Охотница за нечистью. Часть 1

Гончарова Виктория

— А разве это не правда?

— Ты такая засранка, Кристина Ивашкова, — этими словами она никак не хотела обидеть, или в чём-то уличить девушку. Просто Мирославе было легче ответить в шуточной форме, чем заводить разговоры по душам.

— Да, я знаю. Этот дар «засринизма» я получила в наследство, — Тина тоже не желала продлевать их разговор.

Их беседу прервал стук в дверь. На первом ударе Мира направилась отворить её. Три кратких стука. Девушка застыла на месте не решаясь

открыть.

— Ты чего? — не поняв реакции девушки, спросила Тина.

— Это Артём.

— Кто?

Мирослава волком поглядела на подругу и ядовито прошептала:

— Отпрыск Управляющей династии. Темненький, симпатичный и ужасно сексуальный парень. Помнишь, мы ещё так трагично расстались с ним?

Кристина закатила глаза.

— Я знаю, кто такой Артём Радов, Мира. Но с какого перепугу ты решила, что это он?

— Он так стучится. Как девчонка, ей-богу. Открой ты!

Кристина, цокнув языком, направилась выполнять порученное дело, Мирослава же спряталась за распахнутой дверью.

И вправду на пороге стоял молодой парень, примерно ростом метр восемьдесят пять. Его каштановые волосы торчали в разные стороны, густые брови были нахмуренные, из-за чего он становился старше своих лет. Карие глаза сохраняли неподдельную печаль, которую непосвященному человеку было не понять. Легкая щетина на лице, тонкий нос и рельефные пухлые губы. Одни словом — сексуален. Одет он был в черный льняной костюм, из-под которого виднелась белая хлопковая рубашка, и в дизайнерские кожаные ботинки.

Рассмотрев получше Артёма Радова, Кристина поняла Мирославу. Этот парень действительно был хорош.

— Где Мирослава?

А вот хорошими манерами не отличался.

— А что?

Артём прищурил глаза.

— Не важно, — он достал из кармана два серебристых конверта и протянул их Кристине, — приглашения на Званый ужин.

Кристина взяла протянутые приглашения.

— А спеть и на дудочке сыграть? — саркастически спросила Тина, раскрывая пригласительное.

— Может тебе ещё и станцевать?

— Было бы неплохо.

— В другой раз, — кинул на прощание Радов.

Тина заперла дверь и посмотрела на Миру.

— Он всегда в костюме ходит?

— Да, — лаконично ответила девушка, забирая свое пригласительное.

— Даже летом?

— И даже когда спит, — хмыкнула Мира, пробегаясь глазами по строкам написанного.

Вьюжина смяла картонку и выкинула в мусорное ведро.

— Понятно, — пробурчала Мирослава себе под нос.

Кристина ещё раз попыталась прочесть пригласительное, но ей это не удалось, поскольку оно было написано на латыни.

— Ты разве не учила латынь? — спросила Мира.

— Нет, у меня и так было предостаточно языков. В

одиннадцать лет я взбунтовалась и отказалась от уроков латыни. Ты не представляешь, каких усилий мне стоило не забыть русский. Каждый будний день ко мне приходили волонтеры и общались со мной, но больше заставляли говорить меня.

— Но акцент всё равно слышен, — заметила Мира.

— Что поделать, — пожав плечами, сказала Тина. — Ну, так что там?

— Обычный званый ужин. Сегодня в девять. Обязательный дресс-код.

— Для чего проводят этот званый ужин?

— Для того, чтобы не забыть, что мы титулованный бомонд, — в голосе девушки звенела ирония.

***

Марк шел по коридору в омраченном состоянии. Его обуздали двоякие чувства. С одной стороны он был так рад поцелую с Тиной, но и с другой он понимал, что между ними никогда не будет ничего большего. А ему бы этого так хотелось.

Он снова и снова производил ту сцену в комнате Кристины. Её мягкие и нежные губы... был ли он когда-нибудь так робок с какой-то девушкой? Да, никогда! Ему хотелось её защищать.

«Что за первобытный инстинкт?!» — подумал про себя парень.

Так же ему хотелось быть рядом с ней. Слушать её, быть вместе... Чувствует ли она тоже самое по отношению к нему? Она ведь ответила на его поцелуй, ей этого хотелось точно так же, как и ему. Он никогда не ошибается в желаниях женского пола, но она ведь, не такая как все...

Князев в задумчивости опустил голову и нечаянно столкнулся с таким же невнимательным Радовым.

— Твою ж... — пробурчал озлобленный Артём.

— Чью? — протянул Марк, почесывая поврежденный лоб.

— Ничью, — промямлил парень.

— Куда направляемся, Артемушка Александрович?

— Артемушка? — скривился Радов.

— Нежное прозвище для тебя от бабушки Нины, — озорно улыбаясь, просветил парня Марк.

Артем поджал губы, чтобы ни ляпнуть чего-то лишнего.

— Куда спешишь? — повторно спросил Марк.

Радов достал из кармана пригласительное на званый ужин и протянул его Князеву. Парень, цокнув языком, забрал серебристый конвертик.

— Зачем?

— Формальность, Маркус.

— Кому на хрен нужна эта формальность? — спросил парень, скрестив руки на груди.

— Королю Управляющей Династии, — невозмутимо ответил второй.

Марк вплотную приблизился к собеседнику и пристально посмотрел ему в глаза.

— Сколько ещё твоему отцу осталось?

— Ещё полтора года, а там уже и выборы, — скорей всего если бы Марк спросил у Артёма дни, минуты и секунды до выборов новой Управляющей Династии, то тот бы, не задумываясь, безошибочно ответил.

Князев заметно расслабился.