Операцию «Шторм» начать раньше…
Шрифт:
Октябрь 1979 года. ТуркВО.
Никогда не приезжайте на Восток осенью, когда начинает растворяться по ночам летняя жара.
Когда базары — о о, что это за дивное богатство и изобилие, восточные базары! — когда базары заполнены товаром, как гранат зернышками. Когда запахи медовости, сытности становятся воздухом. Когда голубые купола минаретов, мечетей, кафе и ресторанов сливаются с небом.
Когда цветы стоят дешевле воды, а в фонтанах купаются дети. Когда блаженство все: и тень, и солнце, и стакан морса, и чашка плова прямо на улице из котла.
Ох, не приезжайте на Восток этой порой, если не хотите раз и навсегда влюбиться в него.
Лена тоже ошалела от обрушившейся на нее диковинности, непохожести Ташкента на все, что она видела раньше в своей жизни. Хотя, если разобраться, что она видела — два раза Москву в детстве, да и то по больницам. Заставляла мать вечерами таскать с колхозного поля бураки, и она надорвалась. Тогда и услышала, как говорил врач матери: операции не требуется, но не сможет ваша девочка иметь детей. Застыдилась тогда: она только в шестом классе, а уже про ее детей говорят, И радость заодно — не надо ложиться на операцию.
Да только классы, школа пролетели, а болезнь осталась. И кого винить, мать, что ли? Так она ради нее то и старалась с этими бураками: теленка специально не сдавала, держала подольше, чтобы потянул не по тощаку, чтобы на вырученные деньги купить ей наконец пальто к зиме. А то ведь в фуфайке до шестого класса и проходила, а все же девочка, хотелось и принарядиться.
Поплакать бы сейчас над тем пальтишком, да износила до подкладки. А когда выросла, хоть и не хуже других была, а чуралась ребят, жила дичком — помнила о своем несчастье. Вот тут то оно горем и обернулось, когда все осозналось.
И вдруг — весна, приезд Бори, лес, его рука в темноте… И все! Пропасть. И летит она в эту пропасть уже почти полтора года. И шепчет только имя старшего лейтенанта, и ложится спать с именем этим, и встает с ним. Сумасшествие какое то. То томительно сладостное, то до боли печальное. Бо ря!
Замерла, увидев в толпе военную фуражку: а может, повезет и встретит Бориса прямо здесь, в
Ташкенте? Вдруг приехал в командировку, ведь может же быть такое…
— Куда едем, девушка? — подошел, перебирая ключами, как четками, молодой парень.
— Мне лететь.
Лететь, лететь. Лететь дальше. Добраться до Бориса. Увидеть его. Пусть поругает, прогонит, усмехнется, но — увидеть. Она не может вот так сразу, как, видимо, он, забыть обо всем. Отрезать прошлое. У нее один раз в жизни была та ромашковая поляна. И может быть, больше никогда не случится. По крайней мере она не хочет. Или Борис — или никто.
— Куда едем? — подошел еще один водитель.
— Мне лететь, — повторила и ему Лена. Взяла чемоданчик. Где то рядом с Центральным аэропортом, сказали, есть местный, а уж от него до Бориса — один час лета.
…А вообще то таким, как Лена, у которых один Борис на уме, можно приезжать на Восток и осенью. Дальняя и необычная сторона — настолько дальняя и необычная, что кажется заграницей, — оглушила Лену, но заинтересовала лишь настолько, что где то здесь, в этой необычности, служит и живет Борис. Как они встретятся? Что он скажет? Как посмотрит?
Нужно
Побегала по дежурным, регистрациям — успела. Солнце еще стояло над горами, а она опять где с расспросами, где по наитию, но нашла сначала забор из пыльных плит, а потом вышла и к солдатским воротам. Помялась, собираясь с духом и надеясь, что кто нибудь выйдет из будки дежурного и избавит ее от нерешительности. Но никто не выходил, мелкая дрожь не исчезла, и тогда она сама стала подниматься по ступенькам. Ужас: дома, издали, все казалось намного проще. Представлялось, что, как только она подойдет к воротам части, Борис сам выйдет навстречу, и они… они… Впрочем, это уже неважно, главное было — решиться на поездку и доехать, отыскать в далекой Средней Азии место, где живет и служит Борис. Глядела на карту — и обмирала. Мыслимо ли для нее такое — лететь к черту на кулички. Лучше еще десяток мин обезвредить, перелопатить гору земли, но там Борис, который столько времени молчит…
Вышел бы он сейчас. Полтора года она думала о встрече и каждый раз представляла, как выходит Борис. Другого не смогла придумать. А может, и не хотела. Вышел бы…
Вместо Бориса появился солдат с красной повязкой дежурного. Он оглядел ее, чемоданчик и, поняв, что это к ним в часть, спросил:
— Вы к кому?
— Мне… здравствуйте. Мне Ледогорова.
— Из какого взвода?
Взвода? Откуда она знает. Хотя нет, как же она забыла, он ведь командир саперного взвода.
— Из саперного, — радостно сообщила она.
— Саперного? У нас таких взводов нет.
Как нет? Может, она просто не туда попала, может, здесь есть и другая часть?
Торопливо, боясь, что дежурный уйдет, достала кошелек, отыскала среди денег листок с адресом. Солдат взял бумажку, прочел, свел брови, что то соображая.
— Часть наша, но Ледогорова у нас нет, это точно.
— Ну как же нет! А где он?
— Подождите, вон Оксана Сергеевна идет, она у нас всех знает. Оксана Сергеевна, — поднял дежурный бумажку навстречу идущей по тротуару девушке в красном сарафане. — Оксана
Сергеевна, помогите. Вот, адрес наш, а солдата с такой фамилией вроде и не слышал — Ледогоров.
Сарафан, только что стремительно приближавшийся к КПП, замер, девушка остановилась, впилась своими огромными глазищами в Лену, и та поняла: эта Оксана Сергеевна знает Бориса.
Но почему так резко остановилась? Почему молчит? Почему так смотрит? Оценивает?
Сравнивает? С кем? Уж не с собой ли, такой ногастой и лупастой? А вдруг и правда?
— А вы?.. — наконец проговорила Оксана. — Вы кто ему… Борису?
Какое ее дело? В гости приехала. Родственница.
— В гости… — ответила тем не менее почему то сдавленно.
Оксана опять придирчиво осмотрела ее, чемодан и сумочку. А Лена рассматривала ее. Какое это, наверное, счастье, удача для девушки, когда у нее есть на лице какая нибудь родинка, небольшой шрамик или что то такое, чего нет у других, — это привораживает, притягивает. А когда к тому же есть такие глаза и такие ноги, как у Оксаны, то не нужно даже и родинок… И все это, конечно, видел и не мог не оценить Борис…