Опочтарение
Шрифт:
— Э… а что вы обычно делали в таких случаях? — спросил Мокрист.
Почтальоны посмотрели друг на друга.
— Брали с них пенни за штамп, относили письмо сюда, штамповали официальной печатью — подсказал Грош — потом отправляли на сортировку и доставляли по адресу.
— Значит… люди ждали, пока не увидят почтальона, чтобы отправить письмо? — удивился Мокрист — это как-то…
— О, в прежние дни повсюду были дюжины почтовых отделений, понимаете? — пояснил Грош — Но когда все пошло наперекосяк, мы лишились их.
— Ну, давайте начнем доставлять почту, а со всем остальным разберемся по ходу дела — решил
Кольцо с ключами позвякивало в руках Гроша, пока он вел Мокриста через подвалы Почтамта к железной двери. Мокрист заметил на полу черно-желтую веревку: Стража и здесь побывала.
Дверь, щелкнув, открылась. Внутри разливалось голубоватое сияние, несильное, но достаточное, чтобы вызвать беспокойство, породить пурпурные тени на краю поля зрения и заставить глаза слезиться.
— Вуа-ля — объявил Грош.
— Это… это что-то вроде концертного оргАна? — спросил Мокрист.
Очертания машины, стоявшей в середине комнаты, разглядеть было непросто, но она стояла там со всем очарованием дыбы. Голубое сияние исходило откуда-то из центра механизма. У Мокриста уже слезы текли из глаз.
— Неплохая догадка, сэр! На самом деле это Сортировочная Машина. — пояснил Грош — Она — проклятье Почтамта, сэр. В ней сидели бесенята для чтения адресов с конвертов, но все они испарились много лет назад. Впрочем, это ничего не изменило.
Взгляд Мокриста упал на проволочные лотки, занимавшие целую стену. Заметил он и обведенные мелом силуэты на полу. Мел слабо мерцал в этом странном свете. Силуэты были совсем небольшие. Один из них явно изображал кисть с пальцами.
— Несчастный случай на производстве — пробормотал Мокрист — Ну что ж, мистер Грош. Расскажите мне.
— Не подходите к сиянию, сэр — предупредил Грош — именно это я говорил и мистеру Пошатбери. Но позже он пробрался сюда один, без меня. О боже, сэр, его нашел бедный юный Стэнли, после того как заметил, что Несмышленыш тащит что-то по коридору. Ужасная кровавая сцена предстала перед его глазами. Вы и представить себе не можете, что тут творилось, сэр.
— Думаю, что могу — возразил Мокрист.
— Сомневаюсь, что можете, сэр.
— Могу, правда.
— Уверен, что нет, сэр.
— Могу! Ясно? — крикнул Мокрист — Думаешь, я не заметил эти маленькие силуэты на полу? Ну а теперь давайте продолжим, прежде чем меня стошнит!
— Э… ну вот, сэр. Когда-нибудь слышали о Чертовски Тупом Джонсоне, сэр? В этом городе он знаменитость.
— Разве он не был архитектором? Все время строил что-то неправильное? Я читал об этом, я уверен…
— Это он, сэр. Он много чего создал, это верно, и всегда с его творениями были проблемы.
В мозгу Мокриста какое-то воспоминание, наконец, пнуло нужный нейрон.
— Это он одобрил в качестве строительного материала зыбучий песок, потому что хотел, чтобы фургоны, привозившие песок на стройку, разгружались побыстрее?
— Верно, сэр. Собственно, основной проблемой всех его творений было то, что их создателем был Чертовски Тупой Джонсон. Проблемы, можно сказать, стали неотъемлемой частью его творчества. Честно говоря, большинство созданных им вещей вполне себе работали, вот только делали совсем не то, для чего были предназначены. Вот эта штука, сэр, начла свою жизнь как орган, а закончила
72
Cowerby.
— И зря потратил денежки, э? — догадался Мокрист.
— О нет, сэр. Она заработала. И очень хорошо. Так хорошо, что люди стали с ума сходить, в конце концов.
— Дай догадаюсь — предложил Мокрист — Почтальонам пришлось слишком много работать?
— О, почтальоны всегда слишком много работали. — не моргнув глазом ответил Грош — Нет, людей беспокоило то, что они обнаруживали в лотках письма за год до того, как эти письма должны были быть написаны.
Повисла тишина. В этой тишине Мокрист мысленно перебрал несколько возможных реплик от "Попробуй объяснить получше, может что и пойму" до "Это невозможно", но, в конце концов, решил, что все они прозвучат глупо. Грош был абсолютно серьезен. Так что Мокрист просто спросил:
— Как?
Старый почтальон указал на голубое сияние.
— Осторожно загляните внутрь, сэр. И вы увидите. Только ни в коем случае не подходите слишком близко.
Мокрист придвинулся чуть ближе к машине и уставился в ее внутренности. В самом сердце голубого сияния он разглядел маленькое колесико. Оно неспешно вращалось.
— Я вырос на Почтамте — сказал позади него Грош — Родился в сортировочной комнате, был взвешен на почтовых весах. Учился читать по конвертам, изучал цифры по гроссбухам, узнал гигографию, глядя на карты города, и историю — слушая стариков. Лучше, чем в любой школе. Лучше чем в любой школе, сэр. Но никогда я не изучал гигометрию, сэр. Типа пробела в моем образовании, все эти углы и прочее. Но тут, сэр, тут все дело в пире.
— Ты про еду? — спросил Мокрист, отодвигаясь подальше от зловещего сияния.
— Нет, нет, сэр. Пир, ну, как в гигометрии.
— А, ты имеешь в виду число «пи», которое получается из… — Мокрист помедлил. Его познания в математике носили специфический характер, в том смысле, что он мог очень, очень быстро вычислять карточные взятки или, к примеру, курсы валют. Был в его школьном учебнике и раздел, посвященный геометрии, но он никогда в нее не вникал, потому что не видел смысла. Тем не менее, сейчас он попытался припомнить, что же там было написано.
— Ну, оно связано с тем, что… это число, которое получается, когда радиус окружности… нет, длина окружности колеса равняется трем с чем-то… э…
— Вроде того, сэр, да, вроде того — согласился Грош — Три с чем-то, вот в чем штука. Чертовски Тупой Джонсон решил, что это как-то неаккуратно, поэтому создал колесо, в котором пир равняется ровно трем. Вот оно-то здесь и установлено.
— Но это невозможно! — воскликнул Мокрист — такое сделать нельзя! «Пи», ну, оно вроде как… встроено в реальность! Нельзя изменить его! Для этого придется изменить всю вселенную!