Остров Мрака
Шрифт:
Я не боялся того, что ничего не вижу; нет, мне до этого не было дела. Я боялся, что кто-нибудь выскочит из небытия перед самым моим носом и укокошит меня раньше, чем я пойму, что, собственно, случилось.
Я сделал несколько шагов по направлению, как предполагал, к выходу. Метров семьдесят по просторному туннелю, потом как-нибудь преодолеть длинный узкий мостик через пропасть, а дальше - всё время вверх, пока не выберусь на поверхность. А уж там я буду знать, что делать...
Когда я был на полпути к мостику, что-то заставило меня остановиться. То ли какой-то звук, то ли ощущение, сгенерированное натянутыми до предела
Так и есть. Еле слышимый, но явно приближающийся топот. Как будто кости о камень стучат... Скелет. Наверное, один. Услышал-таки меня...
Я шагнул в сторону и вжался в стену, беззвучно дыша широко открытым ртом. Только бы он ушёл...
Топот замер где-то на главной площадке шахты, по ту сторону пропасти. И в этот момент, будучи не в силах больше вдыхать насыщенный пылью воздух, я чихнул. По шахте разнёсся гулкий громкий отзвук.
Чёртово эхо.
Скелет, моментально определивший, откуда раздался шум, выстрелил. К счастью, я давно был в курсе насчёт тактики этих существ при обнаружении противника (сначала стреляем, потом думаем), поэтому заблаговременно отодвинулся вдоль стены на несколько метров назад, и стрела чиркнула по камню там, где я только что был.
А до моего появления эти монстры стреляли куда хуже... Неужели именно мои действия мотивировали их к самосовершенствованию? Если так, то я могу гордиться собой, что раскрутил колесо истории этого мира и тем самым привёл его к гибели; скелеты могут гордиться собой, что научились так обращаться с орудием и благодаря этому уничтожили почти всех людей вокруг своего лагеря (исключая ведьм); и мне теперь придётся доказать им, что я здесь самый крутой, - а потом свалить из этого ужасного места.
Чёрт, нет времени размышлять!.. Скелет уже, похоже, преодолел мостик (удивительно, как это у него получилось без помощи зрения) и вовсю нёсся ко мне, накладывая на тетиву новую стрелу. Ну что за...
Сдержав поток мысленного красноречия, я отлип от стены, бесшумно поднял меч и медленно присел, уходя таким способом от возможного попадания (если монстр и на этот раз не захочет промахнуться). Когда между нами оставалось метров пятнадцать, скелет выстрелил.
Палка с железным наконечником и воткнутым в другой край пером ("Теперь они и кур из деревни воруют..." - подумал я) с металлическим стуком отскочила от камня над моей головой и, по пути сделав привал на моём плече, шлёпнулась на пол. А скелет подбегал всё ближе...
Распрямляюсь, бью наотмашь... Как всегда, противник распадается на составные части, гулко барабанящие по полу. И этот дробный противный стук отдаётся в моих ушах сладчайшей музыкой.
Ничего интересного. Впрочем, что вообще интересно в жизни?..
Прислушиваюсь... Вроде никого. Ладно, путь расчищен, можно двигаться дальше.
Медленно иду, ощупывая остриём меча камень перед собой, чтобы случайно не шагнуть в пропасть - и не взлететь, так сказать, не вверх, а вниз.
Кажется, душевно я восстановился после той эпической схватки; мне не больно вспоминать о трагической судьбе Эллы и всех моих друзей - и неудивительно: когда это мне причиняли боль обрывки прошлого? Мне просто грустно. Я понимаю других людей, которых заставляют страдать мысли о случившихся несчастьях, но сам этому
Мой мозг - моя крепость. И этим всё сказано.
Вдруг под мечом не оказалось ничего: клинок словно провалился в пустоту. Да так оно, впрочем, и было. Я еле успел отдёрнуть руку, чудом не полетев вниз, увлекаемый весом оружия. Надо быть поосторожнее, если я, конечно, хочу довести до конца все запланированные акции.
Я стал водить мечом в стороны, нащупывая мост. Он оказался чуть справа; видимо, после короткого боя со скелетом я несколько отклонился от нужного направления.
И как, интересно, мне перейти на ту сторону, а?!
Ширина моста в данной ситуации позволяла лишь ползти, а посему выбора у меня практически и не было.
И я, не чувствуя ни малейшего унижения, опустился на четвереньки и отправился дальше, упорно приближаясь к выходу, через который можно будет попасть на поверхность.
Ступил на площадку... поднялся по верёвочной лестнице... распахнул дверь... пробежал по ступенькам... открыл ещё одну дверь...
И оказался снаружи, под лоскутами туч цвета рыбьей чешуи, на твёрдой земле, в месте, которое недавно было полем грандиозной битвы.
Должно быть, выглядел я ужасно: одежда грязная, рваная, прожжённая зельями и почти целиком залитая кровью, открытая кожа наполовину в рубцах и коросте, на лоб спадают отросшие волосы, а нижнюю половину лица оккупировал редковатый лес бороды. Краше в гроб кладут, ага. Робинзон середины двадцать первого века, побывавший в переделке. Смотрюсь, наверное, лет на сорок, - хотя мне только двадцать шесть.
Холодный ветер толкнул меня в грудь, словно не желая уступать мне дорогу. Я съёжился и поспешил к своему бывшему дому. Где-то там должен лежать мой пиджак, который мне стопудово скоро понадобится: по всей видимости, здесь лето уже кончалось. Точно я не знал, потому что жители календарь не вели - а теперь никогда и не начнут.
Я шёл по земле, ещё хранившей память о том побоище: брошенное оружие, застывшие красные потёки, изуродованные трупы. Воспоминания, выплеснувшиеся из резервуаров мозга, пронзали моё сознание тысячами игл, но я успевал вовремя их вытаскивать, заталкивать обратно и, образно выражаясь, залеплять пластырем поле высшей нервной деятельности.
Я не желал признаваться себе в том, что мне тоже всё-таки бывает больно о чём-то думать.
Вот и дом. Там всё так же, как и в ночь битвы: трупы зомби на полу (их ведь прямые солнечные лучи не коснулись, вот они и не сгорели, зато уже активно разлагались), кровь, беспорядок... и запах, как в морге, где сломались все холодильники. Сдерживая спазмы в желудке, я наклонился и выудил из-под кровати пыльный, но не осквернённый никакими жидкостями пиджак. Скинул окровавленную рубашку, надел вместо неё. И сразу стало теплее и как-то... приятнее.
Подошёл к сундуку, открыл его - и уставился на лежащие там вещи. Да, не привык я ворошить прошлое... Отойдя от секундного оцепенения, быстро выхватил оттуда кирку (которую тут же положил на пол), тетрадь - дневник Смита (её я до половины затолкал во внутренний карман пиджака), два свежих факела (они легли рядом с киркой), огниво (в карман брюк), верёвочную лестницу длиной метров пять (скатал её в какой-то немыслимый "рулон" и аккуратно опустил на пол сбоку от себя) - а затем, подумав, ещё и запасы руд нижнего мира, отправившиеся в карманы пиджака.