Остров невиновных
Шрифт:
— Слышала? — спросил у дожидавшейся в салоне Джо. — И что это было?
— В такие моменты я рада, что не могу иметь детей, — отозвалась она задумчиво. — Кажется, от этого тупеют.
— Что?
— Материнский инстинкт заглушает голос разума.
— Нет, ты сказала…
— Поехали, Фаулер, — вздохнула она. — Уже поздно, спать нора.
Он завел мотор, но о своем вопросе не забыл.
— То, что ты сказала о детях, — это правда? — спросил, когда машина тронулась с места. — Ты никогда не говорила…
— Зачем?
— Нет, но…
— Поверь, мои проблемы со здоровьем — не самая увлекательная тема. У меня еще десны иногда кровоточат и запоры случаются… Просто отвези меня в башню, ладно? Я нашла книги о ритуалах, но они без иллюстраций, так что с ходу отыскать похожий на наши убийства не получилось. Надо читать, а текста много. Завтра с утра продолжу. Но для этого нужно выспаться…
Если Джоан Гарнет хотела избежать разговора, ей это обычно удавалось.
ГЛАВА 6
Наутро Марти наконец-то увидела соседей. Пожилая пара — он в изношенном летнем костюме, она в выцветшем платье и видавшей виды шляпке — выходила из квартиры через две двери от той, где поселили Марти. Старичок подмигнул ей и лихо подкрутил несуществующий ус, за что получил от своей дамы сумочкой по спине. Марти она тоже с радостью огрела бы, но удовольствовалась тем, что прошипела в спину: «Еще одна потаскушка!»
Знакомство с соседями не задалось.
«По крайней мере, они существуют», — утешила себя Марти.
Ей всерьез уже начинало казаться, что это — дом-призрак и живут в нем тоже призраки, лишь по ночам дающие знать о себе неясными звуками. Но нет. Призраки обитали только в ее голове. И в снах.
Больше трех лет рыжая тюремная стена оберегала ее от таких снов. Они прорывались через нее, но нечасто, и не были настолько яркими и болезненными. Реальными.
Темнота. Жар. И тут же — обжигающий холод.
В голове с интервалом в секунду разрываются бомбы.
Тело скрючило, во рту привкус крови…
Онемение, ползущее от плеча к пальцам и сковывающее их до кончиков. Пока — только в эту сторону, но скоро проклятие разрастется…
«Посмотри на меня, Тина! — Голос уверенный, твердый. А глаза обеспокоенные, почти испуганные. Зеленые. — Не смей сдаваться! Никогда. Слышишь? Все будет хорошо, только не сдавайся!»
Она поверила тогда.
Не сдалась. А он…
Марти зажмурилась до разноцветных кругов.
Сны — зло. Но да, она не сдалась и не сдастся никогда, ни смерти, ни жизни. А он давно в прошлом. Пусть там и остается…
Сегодня в архив предстояло идти пешком, потому она вышла из дома пораньше, намереваясь еще заглянуть к Бернис, чтобы побаловать себя на завтрак кусочком пирога вместо черствой булки, и сама не поняла, отчего вдруг пошла совсем в другую сторону. Внутренний компас — замечательная штука, данная не каждому,
Кто знает, отчего так?
Марти улыбнулась, додумав ответ, и направилась к двери под вывеской «Кофейный домик». Рядом с названием красовалась такая же завитушка, как на стаканчиках с кофе, что покупал вчера Адам.
Она взяла шоколадно-ореховый для себя, со сливками и без сахара — для Джоан, а с выбором кофе для Адама помог хозяин — пузатенький коротышка, назвавшийся Шеймусом. По его словам, помощник миз Гарнет с любимым вкусом так и не определился и брал то крепкий черный с перцем и кардамоном, то нежный молочный, в котором молока было больше, чем собственно кофе. Марти подбросила монетку и взяла молочный.
— Спасительница! — возрадовалась Джоан, узрев знакомые стаканчики и коробку бисквитов с шоколадной крошкой.
Открыв ящик стола, тут же отсчитала деньги.
— Питание сотрудников оплачивает архив, — заявила надумавшей отказываться Марти. — А в качестве премии за своевременно проявленную инициативу можешь взять кофе Адама. У него выходной. Так что сегодня будешь заниматься раскопками старья самостоятельно. Мне нужно закончить… с этим…
На столе со вчерашнего дня лежали книги. По ритуальной магии, как Марти успела заметить. А ритуальная магия куда интереснее древних документов и — от одного слова дрожь! — каталогов.
— Может быть, я смогу вам помочь, миз Гарнет? — спросила Марти с надеждой.
— А давай! — неожиданно легко согласилась архивариус. — Только никаких «миз Гарнет». Это обращение я держу для избранных. Вроде Адама. Для простых смертных я — Джо. Договорились, Мартина?
— Тогда уж Марти, — поправила она. — Что нужно делать?
— Искать. Один определенный ритуал. Или несколько — возможно, попадутся похожие. Или убедиться, что таких ритуалов не существует. Хотя, если это что-то из тайных знаний закрытых культов, в книгах мы ничего не найдем… Но нужно попытаться.
— О каком ритуале речь?
— Ты не читаешь газет?
— Читаю. В принципе. Но…
— Эту не видела, — поняла Джо и протянула ей местный «Маяк». — Взгляни. Мы не уверены, что это именно ритуал. Но проверить следует.
С желтоватой газетной страницы на Марти смотрели мертвецы. Мужчины. Разные, но неуловимо похожие. После смерти все лица становятся чем-то похожи, Марти немало их повидала…
Она сморгнула, отвела взгляд от фотографий и углубилась в чтение.
Статья была большой. Настолько же велика была неприязнь автора к начальнику полицейского управления Карго-Верде. Это чувствовалось в каждой строчке, и Марти пропускала лишнюю экспрессию, стараясь выбирать главное.