От причала до причала. Сборник избранных стихов 4. Лирика
Шрифт:
Чванливой Европе досталось немало,
Все скорбную чашу испили одну.
Но мир, выползая из тёмных подвалов,
Вдыхал полной грудью шальную весну.
До полной победы осталось немножко -
В агонии бился поверженный гад…
На улице Вены солдат на гармошке
Играл «Венский вальс», отложив автомат.
От долгих боёв отдохнуть всем охота
И сбросить усталость солдатских сапог,
Но вальс вдохновенно
И ветки сирени ложились у ног.
А май, словно узник, вернувшись из плена,
Расцвел удивлённо у всех на виду.
И в танце кружилась свободная Вена
В далёком теперь – сорок пятом году.
***
Посланник весны
Он бежит по дну овражка,
Извиваясь меж камней…
Разбудил сурка – евражку -
Сон сурка зимы длинней.
Шубку тот зверёк разгладил,
Хвост пушистый постирал.
Встал на пне, как на параде
Самый главный генерал.
А по склонам снег растаял,
Хоть, пока ещё не весь.
Прилетали птички стаей, -
Хороша рябина здесь.
И ковёр травы зелёной
Брошен, словно новый плед.
А с подветренного склона
Всем кивает первоцвет.
Ну а он весь день бормочет,
Разрушая старый лёд,
Чуть утихнет ближе к ночи,
И с весной спешит вперёд.
Не разбирая лиц и наций,
Пришёл он, видимо, всерьёз.
А дни весенних провокаций,
Как жеребцу шлея под хвост.
Вновь прохлаждающимся тесно,
Хоть все друг другу здесь – враги.
Вот чем бы дурня по лбу треснуть?
Чтоб заработали мозги…
***
Потери
Как платок носовой из худого кармана,
Прошептав на прощанье: «Пока, дорогой!»
Упорхнула любовь (тут затянется рана),
Погрущу о потере – достану другой.
Вот с годами всё больше теряется вера
В благородство и честность имущих властей,
А с экранов рекламою душит Химера
И становится тошно от всех новостей.
Не закрыться в квартирах от прочей напасти,
От предательства, пошлости, зла и измен.
Закатилось куда-то горошиной счастье,
Ничего в этот раз не оставив взамен.
Тьма и свет – две скалы, мой челнок где-то, между;
Я гребу наугад – что осталось теперь…
Что ещё нам терять, потерявши надежду,
Чем заполнится вакуум прежних потерь?
И
Все идут, улетают, плывут за моря.
Может, кто-то и смог бы со мной поделиться,
Да боится, пожалуй, своё потерять…
***
В мире путешествий
С женой о путешествиях не спорю, -
Ведём маршрут, не назначая дат.
По ней всё лето воздыхает море,
Мне почему-то хочется в Багдад.
На антресолях дремлют чемоданы,
Усохли платья, сжавшись от тоски,
Она о Турции вздыхает постоянно,
А мне милей верблюды да пески.
Встречали нас Гавайи и Пальмира,
Решаем: Где мы не были ещё.
Пожалуй, что объехали полмира,
И, даже, потеряли странам счёт.
Босфор, Неаполь, впечатлений кучи!
«Над Брайтоном опять идут дожди.»
Понять, увидеть, где живётся лучше?
–
Хотя, Европа, нынче подожди…
Нам шлют макаки с Индии приветы,
Кивают африканские слоны.
Чихаем мы на всякие запреты,
И маски нам здесь вовсе не нужны.
Не тяготят провизии припасы,
Не давят наши спины рюкзаки,
А то, что нас не съели папуасы,
Тут даже шансы выжить высоки.
Течёт по телу томная нирвана;
Тут наш причал и наш особый культ.
И, втиснувшись в объятия дивана,
Жена привычно нажимает пульт.
***
Обняться хочется порой
Лежать, сидеть и тыкать пальцем в «клаву»,
Писать стихи для недоступных дам…
Так день за днём, и это грустно, право,
Но дом, как крепость, никому не сдам!
Я в магазин теперь иду с опаской,
Экипирован, словно водолаз.
А вдруг навстречу кто идёт без маски, -
Тут сердце замирает всякий раз.
Друзей послал… Меня послали дальше.
Недолго отбивался от родни.
Зато в улыбках я не вижу фальши,
Поскольку скрыты масками они.
Балдею с информации полезной,
Что не нужны специальные врачи,
Поскольку позабыты те болезни,
От коих нас пытались излечить.
Я к форточке тихонечко придвинусь
И осторожно посмотрю в окно:
На всех одна печать – короновирус,
От прочих умирать запрещено.
И откажусь от радости едва ли,
Увидеть телеролики картин:
Как где-то слишком шустрого поймали -