Отблеск безумной звезды

Тронина Татьяна Михайловна

— Добрый день, — поздоровалась Оля, проходя мимо Силантьева.

— Добрый… — отрывисто буркнул тот в ответ.

Оля уже приблизилась к тому месту, где аллея сворачивала в сторону, как Силантьев позвал ее:

— Ольга!

— Да?.. — обернулась та.

— Можно вас на минутку…

Оля подошла к Ярославу Глебовичу. На холсте расползались бело-желто-зеленые пятна, которые ничуть не походили на яблоневый сад, который в данный момент художник писал с натуры. Скорее будущая картина напоминала разлившуюся по столу

окрошку — с островками рубленого яйца и зеленого лука.

— Вот что, Ольга… Как у вас со временем? — отрывисто спросил он.

— Нормально… А почему вы спрашиваете? — пожала она плечами.

Вблизи от Силантьева странно пахло — смесью скипидара и валерьяновых капель. В длинных волосах у него запуталось несколько жухлых листьев.

— С трех до четырех — вас устраивает это время? — недовольно буркнул он. — Я бы хотел вас писать… Природа, понимаете, опостылела, ни одного подходящего лица вокруг… Тут эта Мура ко мне привязалась, чтобы я написал с нее портрет, но я ее погнал. Уж лучше вы, чем это чучело!

— А, понятно… — неопределенно протянула Оля. Убить целый час времени на позирование?.. И еще неизвестно, какой ее изобразит Ярослав Глебович! — Я подумаю.

— Да чего тут думать! — рассердился Силантьев. — Сядете тут в саду, с книжечкой, делать ничего не надо… Или вам Эмма Петровна не разрешает со мной водиться?

— При чем тут Эмма Петровна? — Оля тоже неожиданно рассердилась. — Я взрослый, совершенно свободный человек, я сама распоряжаюсь своим временем… Ладно, я согласна!

— Мерси, — буркнул Силантьев.

Оля пошла дальше. «Может быть, я зря согласилась? Этот Силантьев такой противный, все время ругается…»

На первом этаже хозяйского дома одно из окон было раскрыто. У колышущейся белой занавески сидела Кристина, литературный секретарь старика Локоткова, и сосредоточенно печатала что-то на переносном компьютере.

Сколько Кристине лет, никто не знал. Может быть, двадцать пять, а может быть, и все сорок. У нее было странное лицо, с вечными скорбными складками возле губ, и колючий тревожный взгляд. Она была очень худа, черные волосы коротко срезаны и острыми углами лежали на щеках.

Кристина даже в жару ходила в чулках, строгой темной юбке и офисной белой блузе с бантом, всем своим видом напоминая окружающим, что расслабляться она не намерена.

— Добрый день, Кристина!

— Добрый… — та вздрогнула, оторвавшись от монитора. — Ты уже с работы, Ольга?

— Да. Ярослав Глебович попросил меня, чтобы я ему позировала, — тут же призналась Оля. — Иду вот сейчас и думаю: может, я зря согласилась?..

— Нет, не зря, — быстро ответила Кристина. — Силантьев — очень хороший художник.

— Да ну?.. — удивилась Оля.

— Я тебя уверяю, — холодно ответила секретарша, и пальцы ее принялись снова порхать по клавиатуре.

— Ты меня успокоила…

— Оля! — Кристина вдруг встрепенулась. —

Ты Ивана Осиповича видела?

— Видела. Только что у ворот. Но он уже в город уехал…

— Один?

— Один. Лера тут осталась. Я ее тоже видела — они с Кириллом разговаривали у беседки.

Кристина вспыхнула, а потом побледнела. Все знали, что она влюблена в Ивана Острогина — мучительно, безнадежно, безответно и ненавидит его жену Валерию.

— Кажется, Иван Осипович собирался вернуться к ужину, — вспомнила Оля. — Ну да, он мне так и сказал — «до вечера»…

— Отлично… — пробормотала Кристина. — Он уехал, а его жена строит глазки этому мачо…

Кирилла, помощника Локоткова по экономической части, Кристина тоже ненавидела.

Днем к Степану Андреевичу приезжал какой-то чиновник из московской мэрии и они о чем-то долго и дружески беседовали.

После Степан Андреевич находился в таком благодушном настроении, что изволил спуститься к ужину.

Семейные обеды проводились обычно на застекленной веранде.

Там Мура накрывала стол.

Белая крахмальная скатерть, свечи, фрукты в хрустальных вазах, вино, привезенное с собственной винодельни в Алазанской долине. Настоящее.

Обычно все ели по отдельности на летней кухне, что на заднем дворе, каждый из собственных запасов, но общие вечера старик спонсировал сам. Это было высшей милостью, и присутствие на таких вечеринках считалось обязательным.

Оля лишний раз провела электрощипцами по волосам, выпрямляя их. Надела темно-синее платье из легкого шелка, долго трудилась над своим макияжем. Пудра, четкая линия бровей, темно-красные губы…

— Оля, ты опять опаздываешь! — заглянул к ней встревоженный Викентий.

— Нет, я уже готова… — Оля брызнула на запястья духами.

У крыльца их ждала Эмма Петровна, с усталым, недовольным лицом.

— Терпеть не могу все эти вечера… — хмуро пожаловалась она сыну. — Чем-то они мне напоминают сталинские застолья. Кеша, мальчик, ты помнишь фильм «Пиры Валтасара»?

— Мама, ну что за ерунда! — захохотал тот. — Ты, как всегда, преувеличиваешь…

— Оленька, а что это за духи? — Эмма Петровна слегка сморщила нос. — Такой тяжелый, дамский аромат… Совсем не для тебя!

— Мама, ну не надо…

— Что уж мне, и слова нельзя сказать?

Оля стоически улыбнулась.

Легкие сумерки опустились на сад.

На веранде Иван зажигал свечи.

— Я, словно бабочка к огню, стремлюсь к тебе неодолимо… — фальшивя и перевирая слова, пел он.

Племяннику Степана Андреевича было тридцать семь, но он уже располнел и потерял изрядное количество волос — глубокие залысины тянулись у него аж до самой макушки. Невысокого роста, с добрыми близорукими глазами, в широком льняном костюме… Викентий за глаза называл его «чеховским интеллигентом».