Отец-миллионер под прикрытием

Дали Мила

Второй час в компании Райдера — не романтические финтифлюшки, а наказание. Спина взмокла от беготни туда-сюда. Виски сковало мигренью.

— Не нравится, Марусь. Сильно простенько. И галстук в горошек совершенно не идет.

Отбрасывает последний костюм. Марат не знает, как мою грудь щемит от раздражения. Мужчина надевает свою рубашку и покидает магазин, так ничего и не купив.

Глава 2.

Дарья подкрадывается с виноватым видом, легонечко хлопает меня по плечу:

—

Ну что, с пустыми руками ушел, да?

Марат Райнер явно перепутал двери, заглянув в наш магазин. Монополистом себя возомнил. Далеко ему до высот буржуазных. Например, до Михаила Сергеевича, солидного уважаемого человека с большой золотой печаткой на пальце, неторопливо разгуливающего по отделу.

Дарья рванула к нему пушечным залпом.

И только вдох выдает мою злость, приправленную острой обидой на Райнера. Слово не воробей. Марату следовало осмотреться перед тем, как говорить про свадьбу. А не болтать, не глядя на девушку, с которой всего день назад развлекался далеко не разговорчиками. Марат, конечно, удивился, обернувшись ко мне после. Думал, что не замечу его секундного ступора. Хорош жених, сочувствую невесте.

Мои руки, словно превращаются в ледышки, но я продолжаю раскладывать сорочки. Возвращать костюмы на вешалки. Скидок не намечается, как и ажиотажа покупателей. Еле дорабатываю до положенных десяти вечера. Завтра у меня выходной, постараюсь отвлечься. С тяжелой головой сгребаю телефон и контейнеры в сумочку, надеваю пальто — Дарья отдел закроет.

Выхожу из магазина, невольно разглядываю пустынный торговый центр. Глупости, но где-то в глубине души хочу снова увидеть Райнера. Заглянуть в его наглющие очи. Позволить себе едкую фразочку на правах обманутой женщины — считаю это справедливым.

Двигаюсь к эскалатору и чувствую вибрацию в сумочке. Волнуюсь, сердце стучит… Забываюсь, чуть не падаю с автоматических ступеней, но придерживаюсь и спускаюсь на первый этаж.

Концентрируюсь на экране — зря торопилась, не Райнер звонит, не скрытый номер и даже не Лизка. Павлик. Бойфренд по переписке. Не раз отвергнутый, но настойчивый. Три месяца назад познакомились, ни разу не встретились. По моей инициативе, естественно. Сдуваю с лица выпавшую прядь, беру трубку.

— Мария, привет. Как дела? — слышу.

— Привет. Хорошо, — отвечаю.

А дальше и пересказывать бессмысленно. Всем известные стандартные вопросики и ответы. Каждый день одно и то же. И в звонках, и сообщениях в мессенджере.

Павлик — двухметровый щупленький программист, не лишенный чувства такта. Говорит, запал на меня с первого взгляда. Говорит, что при виде моей аватарки у него поднимается не только настроение. Испытывает, глядя на фото, некий азарт. Животный инстинкт. Но не прочь познать мой внутренний мир тоже. Цитаты из смс Павлика легко найти на пикаперском форуме в Интернете.

И почему я с ним до сих пор общаюсь? Наверное, из-за отсутствия друзей, кроме Лизки. А сожитель Касьян умеет

только слушать. И слава богу, что не отвечать. Когда говорю Касьян, имею в виду кота. Дворового бомжатку. Мной лично подобранного, отмытого и накормленного. Теперь он не озябший скелетик, сидящий у помойки, а толстая серая задница. Но благодарный, ласковый.

Я снова вспоминаю обманщика Марата Райнера и как плевком выдавливаю из себя:

— Давай встретимся, Павлик. Прямо сейчас и ни днем позже.

— Ох, Мария. Это… это так неожиданно. А где? На улице начался дождь, и с транспортом напряженка.

— Неважно, говори улицу, сама подъеду! — говорю гордо и уверенно. Максимально решительно беру ситуацию в свои руки. Обескураживаю Павлика.

— Весенняя. Позволь тогда в кафе пригласить. Чудесное место!

— Отлично, Павлик. И совсем недалеко.

Всего-то пару остановок. Быстрым шагом иду прочь из торгового центра. Ощущаю себя мятежной революционеркой. Глупости, но я хочу отомстить Райнеру. И он, конечно же, об этом никогда не узнает, но так мне будет легче.

А Павлик не соврал. Затянутое хмурое небо не радует. Щедро одаривает противными осадками. Прикрываю голову сумочкой, бегу через дорогу на остановку по не регулируемому пешеходному переходу. Внезапно здоровенная черная машина чуть не сбивает меня прямо на зебре. Блестящая спортивная тачка, как из рекламы, трет шинами асфальт, останавливаясь в полуметре от меня. Всхлипываю, замираю, мутным взглядом пялюсь в лобовое стекло. Проливной дождь размывает взор, глаза щиплет от туши.

Мне снова мерещится Райнер за быстроработающими дворниками. Бред. Откуда у него деньги на такую роскошь?

Срываюсь с места, со всех ног бегу дальше — нужно успеть на автобус. Сквозь уличный шум слышу позади голос. Наверняка ругательства. Мокрой вороной залетаю в общественный транспорт, жмусь к поручню, перевожу дух. Достаю влажные копейки из кармана пальто, отсчитываю кондуктору. Придерживаясь, плюхаюсь на свободное сиденье к окну, бессмысленно разглядываю улицу через грязное окошко.

Из-за дождя вместо волос образовались сосульки, но у меня нет цели разжечь в сердце Павлика огненную любовь. Однако достаю зеркальце, пальцем стираю остатки макияжа с лица. Глаза покраснели — до сих пор не привыкла к линзам.

По громкой связи объявляют Весеннюю, поднимаюсь и иду на выход. Просачиваюсь сквозь толпу людей с зонтиками и просто в капюшонах, снова пробегаю мимо пары домов, пока перед глазами не появляется ярко-желтая вывеска.

Протяжно выдыхаю, дергаю пластиковую ручку дверь. Попадаю в небольшой зал, он практически забит. Верчу головой по сторонам, замечаю среди подростков Павлика. Тридцатипятилетнего. Причесанного набок. В узорчатом свитере, с торчащим белым воротничком рубашки из-под него.