Отец моей малышки
Шрифт:
«Только»! От его «только» мне хочется как следует заехать ему между глаз кулаком, но сейчас важно не это. Сейчас важно понять, что он вообще имеет в виду.
– Ты что… приклеила эту надпись в фотошопе? Это шутка такая? – его лоб начинает грозно хмуриться.
– Какая, к черту, шутка?! – я наскакиваю на него со сжатыми кулаками. – Ты нормальный вообще?! Я, по-твоему, сошла с ума, так шутить?
– Откуда я знаю? Мне в последнее время кажется, что все с ума посходили, включая меня! – он оглядывается на свою дверь, волнуясь, вероятно,
Это какое-то недоразумение, говорю себе. Просто недоразумение. Он меня не понял, а я его.
– Еще раз, – медленно, как для ребенка с особенностями развития, повторяю. – Это сообщение я получила от тебя. Четыре года назад. Ты ведь помнишь, что послал меня на аборт, правда?
Умоляюще заглядываю ему в глаза по мере того, как страшная мысль закрадывается – а может, это он реально сошел с ума? Маразм? Ранний Альцгеймер? Но там вроде недавние события забываются, а те, что много лет назад как раз вспоминаются на ура…
– Во-первых не послал, а предложил. Тебе еще не было девятнадцати, и ты была на втором курсе! Какое рожать? Я был уверен, что ты посмеешься вместе со мной, сходишь в клинику и мы продолжим жить вместе…
Я тупо смотрю на него, не зная, как продолжать этот разговор. Потому что вот оно, это сообщение – перед глазами. Зачем отрицать очевидное?
– Погоди! – он вдруг срывается с места. – У меня ведь оно тоже сохранено! В твоем старом контакте… Сейчас!
Пока я стою, словно пыльным мешком огретая, он быстро возвращается в комнату и уже через несколько секунд снова рядом со мной, в коридоре, сжимая в руках уже два телефона – мой и свой.
– Маша уснула… – шепчет, беря меня за локоть и прикрывая за собой дверь. – Идем в твою комнату.
Я безропотно, все еще в состоянии полной прострации, следую за ним, заходя в выделенную мне спальню.
– Садись, – он сам присаживается на край моей кровати и похлопывает по ней рядом с собой. – Смотри. Вот то, что я послал тебе тогда. И да, это ужасно, и я до конца своих дней буду стыдиться своего поступка… Но то, что написано у тебя… Мне бы даже в голову не пришло отсылать тебя отдыхать куда-то одну! Я бы сошел с ума от ревности!
Я не знаю почему, но я вдруг верю ему.
Мы оба поднимаем головы и смотрим друг на друга, ошпаренные внезапной догадкой.
– Алла! – в голос и одновременно восклицаем.
– Но как? – я потерянно развожу руками, потом подскакиваю и задыхаюсь от еще одной догадки. – У нее доступ к твоему гугл-аккаунту, ты же сам сказал, помнишь?
Он сжимает челюсть, но отрицательно мотает головой.
– Не помню. Совсем.
– Ну вспомни – она пришла, когда мы прощались перед твоей поездкой и принесла тебе флэшку, а ты еще отругал ее? Сказал, что она могла бы загрузить тебе содержание в твой гугл-докс, вместо того, чтобы переться к тебе домой?
Его глаза вспыхивают и расширяются.
– Теперь вспомнил.
– Ну, конечно! Это она подослала это второе сообщение! Зашла с твоего компа в офисе или какого другого дивайса, увидела, что ты со мной переписываешься и дописала от себя, чтобы выглядело так, будто это ты дописал!
Я ахаю, закрывая рот руками.
– А она ведь и со мной так же обошлась! Через деканат получила доступ к моей почте и заказала на нее билет! А ты и купился!
– Не я, – резонно заметил он. – Мой адвокат. Да любой бы тут купился. Но как же сумка? Письмо?
– Письмо она сама отдала мне. Встретила в коридоре перед твоим кабинетом и попросила передать тебе – сказала, что это типа прощальное. И попросила отдать тебе, когда сама уже уедет. Мол, ты ее отговаривать начнешь, а она – гордая. Сумку мне привезла мама – после того, как Алла позвонила ей под видом директрисы детского сада.
– Вот ведь одержимая сучка! – процедил он, играя желваками на челюсти.
– Она-то сучка… – в тон ему процедила я. – А ты после всего, что натворил – кто?
Тяжелая, грозная тишина поглотила комнату, нарушаемая только нашим дыханием и тиканьем настенных часов. Невольно, я стала прислушиваться к этим двум звукам, пытаться синхронизировать их и даже считать, отмеряя секунды времени, которое требуется этому человеку на осознание глубины собственной вины.
Резкий вдох носом дал мне понять, что осознание произошло.
А вот того, что произошло дальше я не ожидала.
Я не была готова к тому, что Александр Борисович Зорин, ректор моего университета, самовлюбленный и эгоистичный красавец, сползет с кровати прямо на пол, сгребет меня в охапку и уткнется лицом в мои колени. Молча.
Дыхание застряло у меня в горле. От переизбытка всего и сразу сердце заколотилось, накачанное адреналином... Кровь побежала быстрее – и вовсе не только от переживаний.
– Прости меня… – услышала я сдавленное, произнесенное прямо в ложбинку между коленями. Руки мои задрожали, неистово желая вцепиться ему в волосы.
– Прости, любовь моя… – повторил он, елозя лицом, горячим дыханием обжигая мои ноги, закрытые тонкой сорочкой.
– Я… я подумаю… – пролепетала, чувствуя, как зрачки мои уходят под веки, а комната начинает медленно кружиться вокруг нас...
Боже, что он делает…
– Клянусь, я искуплю свою вину… Ты не пожалеешь… – продолжает мой невольный соблазнитель, сжимая меня все крепче, задирая лицом сорочку и продвигаясь со своими почти-поцелуями все дальше, все выше – туда, где он мог добиться прощения за что угодно, за любые свои прегрешения…
– Саш… Погоди… – бормочу, почти теряя сознание. – Я прощаю тебя, только давай… только… оххх… – мои слабые отпихивания меняют направление на противоположное, пальцы переплетаются с его, и вот он уже понял, что со мной творит и почему я, задыхаясь, притягиваю его за рубашку к себе, на себя… Не мог не понять.