Overlord: Право на жизнь. Том 1

Hydra Dominatus

Трясущей в предсмертной судороге рукой Момонга показал в сторону склепа, где я среди трупов мог разглядеть тело старика в мантии. Он, к слову, вообще не шевелился, но и ран на нём я не видел. А судя по мечам Момонги… ну от таких ударов тот должен был по кусочкам тоже лежать.

— Ты на него паралич закинул?

— Я? Зачем мне это? Я просто… не так силён, как думал…

— Ты рядом с трупом дракона лежишь и старика того не смог завалить? Чего ты мне бабушку лохматишь?! У тебя даже ран нет!

— Сильная

магия… запретная… такой не было… в Иггдрасиле… всё… умираю…

Не то чтобы я поверил Момонге, но к старику подошёл. Он действительно под параличем был, просто не двигался и замер с открытыми от страха глазами.

— Повелитель, вы чего лежите? — позади раздался голос Шалтир.

— Тише, не мешай, — ответил Момонга, продолжая лежать и делать вид что ранен. — Почти получилось. Он вот-вот убьёт этого некроманта, который поднял кучу нежити и пытался уничтожить город. Кто это кстати с тобой?

— Помощница его, садистка кстати. Наверное ей доставляет удовольствие измываться над слабыми.

— И жетоны на её броне… да, скорее всего ты права, молодец.

— Старик мёртвый, сердце не бьётся, — произнёс я, вернувшись к Момонге. — Твой паралич походу остановил и его сердце.

— Как? Что? Не может быть…

— Хватит ломать комедию, зачем ты вообще всё это устроил?

— Кхм… ладно, ты прав, — вздохнул Момонга и встал. — Просто подумал, что ты же из-за гордости не хочешь в Гильдию ко мне идти, так вот спася меня ты смог бы… ну, ценить себя лучше и…

— И не чувствовать себя мусором рядом с Повелителем, который во всём лучше тебя, — добавила Шалтир, после чего взглядом полного восхищения посмотрела на Момонгу. — Стратег, гений, даже Демиург до такого бы не додумался. Всё просчитали, всё проанализировали, высшее существо, никого умнее в мире нет, всем нам у вас учиться.

— Дурдом, — покачав головой и едва не уронив от уровня абсурда челюсть ответил я.

— Шалтир, следи за языком, — тем временем Момонга удивительно жёстко осадил Шалтир. — Или ты забыла про свои манеры?

— Прошу меня простить, — тут же в поклоне согнулась Шалтир, пряча свою лицо от стыда.

— Да ладно, меня такое не задевает, — махнул рукой я, слышавший в свой адрес и более оскорбительные высказывания от быдла, которому не хватало ни чести, ни гордости, ни манер, ни воспитания для культурного общения. — Для формальности давай сравним кто и сколько кого убил. Сто тринадцать.

— Сто одиннадцать

— Чего?

— Сотен.

— А-а-а… ну да, логично, — грустно вздохнул я, глядя на луну. — Так что? Это всё?

— Нет, ещё надо алхимика моего вернуть и понять каким образом эти никчёмности оживили целое кладбище. Довольно сильная магия, ну… по меркам этого мира. Может это игрок какой?

— Ага, сто процентов, — сомнительно и с явным сарказмом ответил я, после чего мы пошли внутрь склепа.

Там

и нашли ответы. Нашли этого алхимика, какого-то парня из какой-то деревни… которого Момонга хотел сделать алхимиком, чтобы делать какие-то свои особенные зелья, которые были в Иггдрассиле, но которых не было здесь. Почему он с его богатствами просто… не знаю, не пообещал сундук драгоценных камней алхимику, который выиграет выдуманный им конкурс, чтобы после выбрать из них основу для своего лабораторного комплекса в одной из комнат Назарика?

Вот у него и спрашивайте, я не знаю, видимо один из гениальных стратегических планов несравненных в своей продуманности. Ну либо этот парень талантливый талант, равных которому нет во всём королевстве с алхимическим заводом в пространственном артефакте, что спрятан где-то за этой странной чёлкой.

— Он рос без отца? — спросил я, глядя на этого парня, который застыл с рожей полной боли видимо из-за короны на его голове.

— Да.

— И воспитан исключительно либо мамой, либо бабушкой.

— В точку. А как ты узнал?

— Ну по нему видно. Типичный парень, которого можно пихнуть, а он в ответ начнёт извиняться. Такие вырастают только в самых тепличных условиях, которые могут быть в случае гиперопеки бабушки или мамы. Другие либо не выживают, либо закаляются.

— Ты психолог?

— Нет, просто… много таких видел. В твоём классе что ли такого паренька не было?

— Нет, если честно не помню.

— Возможно им был ты?

— Вряд ли, я был… скорее серым и неприметным. Сидел на последней парте, никого не трогал, имел пару так называемых друзей, а настоящих нашёл уже в Иггдрасиле. Не было у нас в классе какого-то братства или… этих, пионеров, как у вас.

— У нас пионеров уже лет как двести не было. Но да ладно, что за корона?

— Хм… этот артефакт… весьма могущественный…

— Ты его изучаешь, даже не сняв его, ты так умеешь?

— Я много чего умею, у меня же фулл прокачка, — пожав плечами ответил Момонга. — Так… ну… хрень какая-то… Корона Мудрости, позволяет превзойти магию третьего ранга. Так взамен ещё и разума лишает, превращая в овоща. Кайф, что за мусор? Дракон где-то плюс-минус сорок восьмого был, а этот? Чёрт, да та садистка, которую ты привёл уровнем даже выше.

— Так может артефакт имба?

— Имба это некоторые мои заклинания десятого ранга, многие сверхранговые, почти все заклинания особых классов. А это говнина.

— Да ладно, у меня вообще ни одного заклинания нет. А если эта хрень позволяет превзойти магию третьего ранга…

— То ты хочешь не тратить поинты абузнуть систему?

— Да.

— А не боишься, что мозги в кисель превратятся?

— Ну так… ты тогда с меня её снимешь? Просто сломаешь, как ты сейчас хочешь это сделать. Или ты снять просто не можешь?