— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу!
Шрифт:
Я рыдаю, как последняя дура, после прочтения. Потому что не верю, что это писал бездушный человек, портрет которого я изобразила в сознании.
Пускай скажет в глаза, что ничего не чувствует. Пускай просто скажет.
Прошло две недели, как Стефан начал сниматься в фильме. Довольны все, а съемочная группа особенно тем фактом, что я не хожу на съёмки. Пускай как-нибудь уже снимут, а! Флеминг всё же пару раз заставил меня прийти. Мне хватило. Стефан слишком идеален, поэтому я никогда ещё не чувствовала
Бедная Сесиль, всего лишь актриса, а я уже прокляла её раз сто.
Ну я и дура.
— Что ты тут делаешь? — округляет глаза Стефан, увидя меня на пороге.
— Я не прервала никакой процесс случайно? А то извиняюсь, — язвительным тоном говорю я. — Мало ли ты тут закатывал глаза в блаженстве… На тренажёре, — вовремя добавляю я, когда Стефан усмехается.
— Нет, я спать ложился.
Тишина.
— Впустишь? — тяжело выдыхаю я. — Смотри, что есть, — вытаскиваю я из пакета полупустую бутылку шампанского. — Или ты всё также не пьёшь? Не на работе же. А актёрам пить можно, я как вышестоящая инстанция разрешаю, — заплетающимся языком мямлю я.
— Лучше иди спать, а, — снисходительно смотрит психолог на меня.
— А ты меня уложи, — чуть прикрывая глаза, пропела я.
— По какому поводу хоть пьянка-то? Я не в теме….
— Я дописала… Свой первый детектив… Праздновать не с кем… Я и бутылка… — ещё более пьяным тоном лепечу я.
— А теперь я вместо бутылки? — усмехается он, затем я заваливаюсь на него. Стефан ловит меня.
Бутылка разбивается.
— Упс. Она была дорогой! — плачусь я, уткнувшись в его грудь.
— Не дороже, чем мои нервы. Елена, уходи.
Я хватаюсь за его футболку, упиваюсь запахом.
— Воспользуйся мной. Алекс бы так сделал, — шепчу я, проводя рукой по его накаченной груди.
— Не правда.
— Ты будешь спорить со мной о характерах МОИХ персонажей? — кричу я на него и слегка отхожу. — Если так хочешь, чтобы я ушла — я уйду. Но у меня один вопрос, мале-е-е-нький, — изображаю я пальцами в воздухе величину вопроса. Пытаюсь. — Ты выпустил свою книгу?
Стефан молча смотрит на меня.
— Вот оно, — победным голосом вскрикиваю я. — Ты не смог… — хриплым низким заключаю я. — Почему? Ты психолог, ты ответь. Ответь на то, почему поступил так со мной тогда, почему и сейчас перевёл всё в шутку. Знаешь ты, почему? Да потому что ты такой же, Сальваторе. Абсолютно такой же, как я. Разочаровавшийся. Во всём. Во всех. А потом появляются чувства, которые переворачивают всё… И ты их боишься… Ты бежишь от них, словно ощущаешь изменения, а они витают в воздухе. Но от них не сбежать. Ты говорил, что любишь, что будешь бороться… Но ты обманщик, — чувствую я слёзы в глазах.
Виноватый взгляд зелёных глаз не даёт мне вздохнуть.
— Два
— Хах, ты сейчас одним предложением плохо отозвалась о половине современного кинематографа.
— И о половине «писанины». Так что? — поднимаю я на него свой взгляд и попадаю под более пристальный, он улыбается.
— Я готов предложить третий вариант.
— Страстный секс? — гадаю я. — Или ты уйдёшь? — хочу я посмеяться.
— Ох, нет, — улыбается он.
— Эм, я не готова сейчас к тому, о чём ты мог подумать, — закатываю я глаза.
— Да нет, у меня в голове приличные мысли, — отмахивается он от меня. — Не могу я с пошлостями смотреть на девушку, которая напилась.
Я приоткрываю рот от шока, чтобы возразить.
— Выгнать тоже не могу, — размышляет Стефан. — Могу предложить чай. Будешь?
Я хлопаю глазами, он только ухмыляется и уходит в сторону. Так я понимаю, что там у него кухня и я могу остаться.
Прохожу вперёд, проходя вглубь гостиничного номера, сделанного наподобие дорогой квартиры.
Оказываюсь в главной комнате, мой взгляд падает на столик, на которым лежит кое-что совсем знакомое.
Моя книга. Положенная обложкой вверх, с закладкой.
«Мне кажется, она не сможет простить меня».
Мне в глаза бросаются знакомые строчки, написанные когда-то давно. Совсем давно. Я возвращаю книгу на место.
— Тебе не полагалась это видеть, — звучит голос Стефана за моей спиной.
— Ты читаешь… Для роли? — чуть дрожащим голосом отвечаю я. Не поворачиваюсь к нему.
— Я читаю, потому что мне нравится. Чай сейчас будет, пойдём. Или ты продолжишь рыться в моих вещах?
— Иногда рыться в твоих вещах весьма полезно, — злобно усмехаюсь я.
Чувствую боль, старую боль.
— Это был намёк? Ах да.
Его тон выводит меня. Я ищу что-то….
— Ты что делаешь?
Звук рвущейся бумаги. Первая вырванная страница в моих руках превращается в ничто.
— Ты…
Вторая.
— Да прекрати это, мне новую покупать из-за тебя! — хватает он меня за плечи и разворачивает к себе.
— Не надо ничего покупать, — мямлю я, отвернув голову в сторону. — Просто прекрати это. Я ненавижу эту «книгу», я ненавижу тебя, я всё это ненавижу, я видела этот треклятый фильм в одном месте! Хватит рвать мне нервы, как я рву эти страницы, — снова чувствую я слёзы в глазах. Хочется убить себя. Что за истеричка, а?
— А я люблю тебя. Люблю твою книгу. Просто люблю.