Печаль моя смешна…
Шрифт:
Что добрый дух его средь нас витает…
Поэт ушёл, стихи остались…
Подчас у нас печальный выбор -
Пришла пора и мы расстались…
Но с оптимизмом делаю я вывод:
Поэт ушёл, стихи остались…
Тебя одну люблю и трепетно желаю.
Когда-то встретив, разойтись не смог.
Я знал, в конце пути печальный
Мне предстоит уйти. Я это не скрываю…
Ты помни всё, что я тебе сказал,
В минуты и часы любовных полнолуний.
Пусть что-то было от моих безумий,
Но верен был и в чувства не играл…
Наш общий дом покину видно первым.
Какое счастие, что мне страдать не надо.
Я попрощаюсь любострастным взглядом -
Был мужем и отцом всегда примерным…
Что наша жизнь? В этом мире крупинка простая…
Нацисты свили гнездо в незалежной.
К людям простым с отношеньем небрежным.
Их уничтожить готовы. И править сами
Будут многими сёлами и городами.
Ах, как мне хочется верить, что это
Сон лишь плохой и дурная примета.
Но это не так. Всё сегодня творится.
От бойни кровавой уже не укрыться.
Не спрятаться, просто зашорив глаза.
Безжалостно прошлое режет фреза,
Которой названье – нациков зверство.
Его они чтут, как "лечебное" средство…
Я удивляюсь их скудоумию.
Разве что-то появится в страшном безумии?
На ядерном поприще, мне уж поверьте,
Ничто не родится. Хотите, проверьте?
***
Что наша жизнь? В этом мире крупинка простая.
Как снежинка, упала и тут же растает…
Но даже и эту крупинку, поверьте,
Надо беречь. За неё постоянно в ответе…
Перспектив не предвидится вовсе?
Да, шагаем сегодня "весело".
Говорят, что заданным курсом.
Где асфальт был, сплошное месиво
Из собачьих фекалий и мусора…
Там, где встречи влюблённых были,
Беспорядок и хулиганство.
О зажиточной жизни забыли.
Вход заказан в это пространство…
И на что нам рассчитывать, если
Перспектив не предвидится вовсе?
Петь печально хвалебные песни
Тем, кто нас разместил на погосте…
Мама, мама, мама, мамочка,
Ещё вчера везла меня на саночках.
А теперь шагаю по морозцу
Походкою крутого иноходца.
В
Потерянное время непростительно.
Малость зазевался и совсем пропал,
Не свершилось то, о чём всегда мечтал.
Мой совет, как видится, совсем простой:
Каждый выстрел – в цель. И даже холостой
Не должен портить времени теченье.
И это лишь совет, не поучение…
Жив, однако… Но это ли главное?!
По весенней аллее прогулка!
Разве может быть что-то чудесней?
Тает лёд, капли падают гулко.
И душа наполняется песней…
Знаю, завтра продолжится снова
Путь, который я выбрал однажды.
Понимаю, что жизнь сурова,
Ну, а я в ней совсем не отважный…
Не боролся усердно с невзгодой,
Не препятствовал пакости разной.
Поплатился своей свободой,
Ну, и жизнью совсем не праздной…
Кто-то скажет: "Грустить не стоит,
Жив, однако, а это главное".
Никогда этот вывод не успокоит,
Не подвинет в течение плавное…
Не бунтарь я, но видится многое
В качестве совершенно ином.
Перспектива совсем не убогая
Оказалась прелестнейшим сном…
А проснувшись, увидел реальность,
С ней я жил, а теперь расстаюсь.
Скажет кто-то: всё это банальность.
Я не спорю. И здесь соглашусь…
Берёзки, сердцу милые,
России олицетворенье.
Листвы зелёной песнопенье
Мне придаёт по жизни силы…
Пусть вскоре суждено уйти.
Но всё вокруг останется -
И любо что, и что не глянется.
А нового теперь уж не найти…
Я сомневаюсь, что прочтёт кто-то
Мною рождённые строки.
А ведь это из сердца идущие токи,
И отнюдь не повседневная стихо-рвота…
Возможно, колко и непонятно
Прописал все свои видения.
Но это ранимой души откровения
И жизни моей чуть-чуть неопрятной…
Поверьте, мы просто поэты.
И нашей жизни не критики,
Не злобствующие нытики.
Мы этой страной согреты…
Здесь расцвели таланты.
И первые строчки написаны.
О страны красоте неписанной