Переиграй реальность

Фокс Алена

— Ты любишь это во мне. — Он усмехнулся и провёл рукой по её щеке.

Лев наклонился ближе, его губы коснулись её шеи, оставляя влажные следы. Она вздрогнула, когда он сильнее сжал её талию, притягивая к себе.

— Опять играешь в дикого? — прошептала она, её голос был полон ожидания.

— А тебе не нравится? — Его рука скользнула по её спине.

— Нравится… — едва слышно выдохнула она.

Он поднял её на руки, легко, словно она ничего не весила, и понёс в спальню. Стефания обхватила его шею, её сердце колотилось, но теперь от других эмоций.

— Знаешь, — прошептал Лев, положив её на

кровать, — я лучше всяких переписок.

— Докажи. — Она смотрела на него, её глаза искрились вызовом и игривостью.

Он наклонился над ней, пряди мокрых волос щекотали её кожу. Его поцелуи стали глубже, движения — чуть грубее. Лев знал, что ей это нравилось: баланс между страстью и нежностью, огнём и мягкостью.

— Ты мой наркотик, — прошептал он, перебирая её волосы пальцами.

Она ответила ему взглядом, в котором читалось всё. Ответы на вопросы, которые задавала себе, на мгновение исчезли. Остался только этот момент. Их момент.

Позже, лёжа рядом, Лев обнял её за талию и притянул к себе. Она почувствовала тепло его тела и позволила себе на мгновение забыть обо всём.

— Спи, малышка, — шепнул он.

Стефания закрыла глаза. Но где-то в глубине души, за порогом этого вечера, её всё ещё витали какие-то отдаленные беспокойные мысли.

Глава 5

Мысли о ней

Ночь тянулась бесконечно. Мирон лежал в полутьме своей спальни, глядя в потолок. Мысли о Стефании не отпускали. Она была такой… необычной. В её словах чувствовалась дерзость, но не из тех, что раздражает. Её остроумие било точно в цель, не переходя в наглость. И это проклятое «вы»… Он привык к фамильярности. Девушки, даже незнакомые, едва начав общение, сразу переходили на «ты», будто старались сократить дистанцию до неприличного минимума. Но она словно выстраивала между ними барьер. Мирону это нравилось, и бесило одновременно.

«Кто ты такая, Стефания?» — вопрос вертелся у него в голове. Он пытался выбросить её из мыслей, но стоило закрыть глаза, как её острое лицо и светлая улыбка снова всплывали в сознании.

Утро началось поздно и тяжело. Когда Мирон открыл глаза, часы показывали десять. Он редко позволял себе вставать так поздно, но недосып наложил отпечаток. Разбитый, он поднялся с кровати, чувствуя тяжесть в теле и в голове.

Его квартира была воплощением роскоши и минимализма одновременно. Апартаменты на одном из верхних этажей в башне Москва-Сити располагались так высоко, что казались парящей крепостью над суетой города. Панорамные окна открывали вид на столицу, которая оживала утром: реки машин, стройные ряды зданий и солнечный свет, разбивающийся о стеклянные фасады.

Сразу из спальни Мирон направился на кухню. Там, на чёрной мраморной столешнице, его ждал графин с водой. Он налил себе стакан, добавил дольку лимона и сделал несколько больших глотков. Приятная прохлада разлилась по телу, слегка взбадривая.

Его утренняя рутина всегда была строгой. Через пять минут он оказался в своей личной тренировочной зоне. Зеркальные стены, профессиональное оборудование, беговая дорожка — всё, что нужно, чтобы поддерживать форму. Он снял футболку и взглянул на своё отражение. Широкие плечи, подтянутый пресс, мышцы, очерченные настолько чётко, что можно было бы изучать по ним анатомию.

Однако в глазах, смотрящих из зеркала, читалась усталость.

Начал он с разминки. Медленные наклоны, растяжка, потом несколько подходов с гантелями. Движения уверенные, плавные, мышцы напрягались, пробуждаясь от ночного оцепенения. Даже в этот момент его мысли возвращались к ней. «Почему она такая? Почему это важно?» — он не мог найти ответа.

Беговая дорожка заработала, задавая ритм. Мирон разгонял темп, чувствуя, как тело покрывается испариной. В этот момент он всегда сбрасывал напряжение, отпускал лишние эмоции. Но не сегодня. Призрачный образ Стефании, её уверенность и лёгкий сарказм оставались с ним, будто насмешливо наблюдая со стороны.

Когда тренировка закончилась, Мирон остановился, тяжело дыша. Он схватил полотенце, провёл по лицу, посмотрел в окно. Город казался далёким и чужим. Всё, что он имел, вдруг стало слишком однотонным.

Телефон снова оказался в его руках. Пальцы привычно нашли значок Instagram, и через мгновение он оказался на странице Стефании. Её свежие посты всё ещё стояли перед глазами, но он пересматривал их, будто видел впервые. На одном из фото она держала медаль, лицо светилось радостью. На другом — город Санкт-Петербург ночью, подсвеченные огнями мосты. А потом — мужчина с медалью финишёра. Мирон внимательно посмотрел на него. Широкоплечий, с уверенной улыбкой. Мужчина держал Стефанию за плечи, как будто огораживал её от всего мира.

«Муж?» — мелькнула мысль. Он вспомнил её сторис, где она называла кого-то «любимым». Дыхание стало немного тяжелее, но он не отводил взгляда. Потом опять: её фотографии, её светлый взгляд, острая линия скул.

Мирон внезапно нажал на кнопку «Подписаться». Он понимал, что это немного странный шаг, но больше не хотел скрывать свой внезапно возникший интерес.

Его пальцы замерли над клавиатурой. Писать или не писать? С одной стороны, он ненавидел быть навязчивым, с другой — уже подписка была явным намёком. Решение пришло внезапно: она, конечно, заметит уведомление. Её реакция скажет всё.

Уже через пару часов Мирон сидел на балконе с чашкой кофе, смотря на панораму Москвы. Мысль встретиться с Стефанией теперь не давала покоя. Он понимал: прямое приглашение — не вариант. Она, скорее всего, не согласится. А вот случайная встреча… Это совсем другое дело.

Мирон узнал, что Стефания увлекается искусством. В ее ленте много фотографий с выставок и культурных мероприятий, а в сторис сегодня утром она успела поделиться репликой известных художников и критиков. Его план был прост, но продуман до мелочей: он организует закрытое мероприятие в галерее своего друга Алекса и сделает так, чтобы Стефания получила приглашение.

Он откинулся на спинку стула, начиная обдумывать план. Санкт-Петербург. Его давний приятель владел галереей современного искусства там. Мирон вспомнил, что тот часто устраивал выставки, привлекая как местных художников, так и звёзд.

— Вот она, идея, — пробормотал он.

Он достал телефон, быстро нашёл контакт и набрал номер.

— Привет, Алекс. Как ты там? Слушай, у тебя что-то намечается в ближайшее время? Да, в галерее. Отлично. Я хочу прилететь. Да, давай сделаем вид, что случайно встретились. Мне нужно кое с кем пересечься, но аккуратно.