Перелом
Шрифт:
— Здесь все… Лучано раскрыл портфель и воровато обернувшись выложил под соседний стол картонную папку.
— Копии приказов о расположении артиллерийских и зенитных батарей, схема минных полей и отсечных позиций…
Араб вдруг поднял глаза, смотря куда то за спину майору… Его лицо вмиг поменялось, стало из кофейно- коричневого, сероватым. Глаза стали злыми и сузились…
— Майор…похоже, мы не одни. Вы привели за собой хвост…
Прежде, чем Моретти, успел что-то сообразить, благообразный и седой араб, владелец кофейни, вытащил из-под прилавка устрашающего вида дробовик и завопил с хорошо поставленным берлинским прононсом
—
Сидящий сбоку от Моретти, американский шпион, мгновенно вскинул руку с уже взведенным револьвером и быстро несколько раз выстрелил в владельца. Выстрелы, в узком помещении прозвучали словно гром и Моретти присел на пол, прикрыв голову портфелем.
Старик, словивший две или три пули из «Смит и Вессон» стал заваливаться за прилавок, но успел начать на курок мощного «Бинелли». Сноп картечи, частично уйдя в пол, ударил в прикрывшегося портфелем Моретти, отбросив майора, словно сломанную куклу…
Со стороны черного хода, уже нарастал грохот кованных ботинок, как и со стороны улицы, где Дастина Руа, ждала верная «Каджива». Схватив бесценную папку с документами, Дастин нащупал на поясе последний аргумент… Ручную гранату…
— Помоги…помоги…прохрипел распластанный на полу майор, протянув к Руа, целую,не искалеченную картечью,руку…
— Извините сеньор Моретти, вдвоем мы –точно не уйдем… Доверительно сообщил Дастин и добил итальянца выстрелом между глаз…Сорванная с пояса ручная граната покатилась по узкому коридору в направлении рвущихся к нему штурмовиков «штази».
Взрыв гранаты ухнул так, что в зале, опрокинулись крайние к черному выходу столики и разлетелись стулья. Не обращая внимания на истошные крики боли и ярости, Дастин, бросился в противоположный конец коридора в сторону редкого для арабских кофеен, цивилизованного атрибута — ватерклозета…
Там, был совершенно всеми забытый всеми люк, для выхода на плоскую крышу пристроенной к старому зданию отеля, кофейни. Именно поэтому, Дастин Руа, бывший агент ФБР и нынешний майор американской разведки уже почти полгода, находящийся на нелегальном положении в роли мелкого торговца скотом –выбрал именно эту кофейню для встречи с завербованным итальянским офицером. Именно Дастин, предложил вербовать офицеров армии противника с помощью итальянских мафиози. Его бывшие коллеги по Бюро, дико возмутились подобному предложению, но военные, наоборот, пришли в полный восторг. Спор, грозил затянуться, но был решен в последний момент чуть ли не самим президентом Соединенных Штатов, изрекшего что- то подобное «Если мы используем ирландских и еврейских бандитов, то макаронники –чем хуже? Пусть работают во славу свободы и демократии».
Вскарабкавшись на грязный унитаз, Дастин подпрыгнул вверх, уцепившись за последнюю скобу давно демонтированной лестницы и подтянулся, упираясь головой в крышку люка. Мышцы казалось сейчас треснут, шейные позвонки отчетливо хрустели, но крышка чуть –чуть начала приподниматься… Самый ответственный момент, просунуть руку в образовавшуюся щель и вцепится в приваренный с внешней стороны уголок, видимо тоже остатки давно демонтированной лестницы…
Есть! Теперь используя руку как рычаг, Дастин, начал буквально втаскивать свою тушку в образовавшуюся щель ожидая каждую секунду –выстрела в спину или чуть ниже спины…
Выбравшись наконец на раскаленную крышу, они разбежался и сиганул на соседнюю, потом еще на одну… Только после этого, спрятавшись над гремящим блоком вентиляции, Руа, позволил себе осмотреться…
На крышу кофейни, неуклюже выбрался огромный штурмовик МГБ, в шлеме и бронежилете. Он лихорадочно крутил головой и что-то орал
Тяжелые полугусеничные вездеходы перегораживали своими тушами ближайшие перекрестки и высыпавшие с них солдаты в серо-коричневой африканской униформе с горжетами фельд-жандармов, а шеях, начали разматывать спирали колючей проволоки…
«Черт! Черт! Гунны, похоже, изолируют весь центральный район! А может и весь город» Такого масштаба облаву силами МГБ и фельд-жандармерии, Дастин Руа, даже не мог себе представить. Причем такую ораву, германцы пригнали сюда за какие-то минуты…
Бежать, было уже поздно. Нужно было прятаться и прятаться, где-то здесь…Дастин, повернулся к вибрирующему от грохота работающей машины, коробу вентиляции…
— Ты, неуклюжая задница, сержант! Заорал капитан Мартин Хассбак, на своего бортстрелка, сержанта Копальдо,понуро стоящего перед ним… Как можно так вкрутить лампочку в сортире, чтобы сломать руку перед вылетом!!! Может, тебе не нравится спецназ!? Может, тебе захотелось снова под итальянскую юбку своей мамочки в Бронксе…?
— Простите сэр! Но ступенька лестницы оторвалась и я –упал! Кто же знал, что у этих арабов, все через ж…у, даже лестницы!
— На кой хрен, сержант, ты вообще полез на эту лестницу!? Зачем тебе свет в сортире!? В темноте с…ть не можешь, сержант!?
— Сэр, мне пришло письмо из дома… Обреченно вздохнул бортстрелок. Хотел в тишине прочитать…
— Понимаешь, ты меня оставил на боевой вылет без стрелка!!!? Ты хоть это понимаешь, дурья башка!?
Ситуация была просто аховая…Только, что всего полчаса назад, из штаба третьей армии командиру 160 авиационного полка специального назначения, полковнику Клиффу Уолкотту пришел приказ… О немедленном проведении специальной операции в тылу германо-итальянских войск. Нужно было вытащить какого-то провалившегося шпиона…На подготовку не более трёх часов. Впрочем, все как обычно, на то мы и Special Force. Спасать чужие задницы, рискуя своими… И тут, раздолбай Копальдо, лучший бортстрелок батальона, ломает клешню и где!? В сортире…!!!
— Проблемы, Марти!? Раздался знакомый голос сзади и Хоссбак, обернувшись, увидел широко ухмыляющегося пехотного капитана Оскара Кляйвера, заядлого картежника, напарника Мартина в вечерний покер,при этом — совершенно отчаянного офицера больше месяца проведшего в оперативном тылу неприятеля, командуя эффективной рейдовой группой, составленной из солдат и сержантов выпущенных с гауптвахты… Про группу Кляйвера, с позывными «Иерусалим»,ходили настоящие легенды как впрочем про всех командиров «мародеров»- которые выжили… А выжило их, немного…В отрядах батальона «мародёров Хендрикса», потери после месяца боевых действий составили безвозвратного,более половины списочного состава…Для сравнения –пехотный батальон, потерявший двадцать процентов штатной численности, обычно снимался с передовой и отводился в тыл на отдых и пополнение…
— А,это ты… Хоссбак протянул руку «мародеру»… Да,не говори… Вылет через час,а у меня бортстрелок,руку сломал…Муд…к,этакий…
— Запасного стрелка, как я понимаю, нет?! Удивленно вскинул брови Кляйвер.
— Нет…! Передразнил Хоссбак, «мародера». Где я его возьму за менее чем час…
— Ну… Нахмурился Оскар…Я –могу. Пулемет то, знаю…
— Ты серьезно!? Ты вообще из другого подразделения, ты не представляешь…
— Прекрасно представляю… Сейчас ты –прыгаешь в тачку вместе со мной и через пять минут мы у Хендерсона. Оттуда звонок в штаб корпуса, генералу Донахью — и вуаля, я временно приписан к вашему экипажу…