Переведи меня через майдан
Шрифт:
– Лопай, лопай, теоретик, – улыбается Фиеста. – До маневра еще семь минут.
– А ты?
– Я фигуру берегу.
За легким трепом время летит незаметно. Мы даже не успели обсудить технику живописи великого Леонардо, когда пришел рапорт с борта корабля. Первый маневр завершен успешно. Расчетный перигей – 1100 км (вместо 1000), параметры орбиты уточняются. Ничего, все в пределах допуска.
– Все! Идем отдыхать. Подробности узнаем завтра.
От нас больше ничего не зависит. Второй маневр будет нескоро. К тому же, вне зоны радиовидимости. С первым мозг
– Игнат, ну затормозишь ты его. Но он же не сможет сесть со смещенным центром тяжести.
– Не сможет. Со смещенным – не сможет. Бонус бы посадил. Кибермозг – нет.
Замечаю, что вновь нервно барабаню пальцами по столу.
– Не беспокойся, Фи. Все будет хорошо…
– … что хмуришься?
– Неудачно выходит. Так получается, что если над побережьем корабль днем проходит, то над нами – ночью.
– Не вижу проблемы.
– Я ночью спать люблю.
– Хочешь, я вместо тебя подежурю? Ты только объясни, когда на кнопку давить.
– Как только корабль над нами пройдет. Чтоб не смог на этом витке сесть, даже если на пяти "g" тормозиться будет. Ты лучше со мной подежурь, и если я засну, буди пинками.
Фиеста фыркает и смеется. Смех немного нервный. Вся последняя неделя на нервах. Любая мелочь сорвется – и проекту конец. Всей планете конец.
– Хватит философствовать. Ты не представляешь всей силы эволюции, – прерывает меня Фиеста. – Не конец, а отсрочка.
– Миллионов на десять.
– Что для эволюции десять миллионов лет?
– А если вторая Волна? Нам же лет ста не хватило. Еще сто лет, и мы плевали бы на эту Волну. Переждали бы ее в соседней галактике, потом дружно вернулись назад.
О Волне можно спорить бесконечно. Как о погоде. И споры эти ничего не решают.
– Ложимся спать, Фи. Работаем сегодня ночью. Корабль пройдет над нами в четыре утра.
В последний раз перебираю все в уме. Все учтено. Ветер над побережьем будет в сторону берега, в океан корабль не унесет. Если что – глубины там небольшие. Затоплю двигательный отсек, корабль ляжет кормой на дно.
– До прохождения четверть часа, – сообщает Фиеста. Она сейчас координатор. А передо мной всего одна кнопка. Большая и красная. Я нарисовал на ней череп и кости.
– Корабль на локаторе, – информирует Фиеста. Смотрю на экран. Ясная, четкая отметка. Все путем.
– Корабль над нами, – очередной доклад. – Корабль приближается к границе зоны… Корабль в зоне!
Выжидаю еще минуту и давлю на красную кнопку. На корабль пошел сигнал SOS. Кибермозг перебирает тысячи вариантов, хотя на самом деле вариант всего один. Посадочная программа имеет безусловный приоритет. И вероятность благополучного исхода – ноль! Из-за шаттла N3 по правому борту. Сигнал SOS имеет такой же высокий приоритет. Вот два граничных условия. Третье – законы небесной механики. Ну же…
– Есть разделение! – кричит Фиеста. – Отметка на экране локатора разделилась!
И почти в то же время в наушниках звучит голос кибермозга. Корабль сообщает, что в
– Получилось! Удалось! Игнат, ты гений!
Устало изучаю ногти. Точнее, тех уродцев, которые растут на месте ногтей на правой руке.
– У нас полтора часа, чтоб убраться отсюда.
– Как – убраться?
– Шаттл не сможет сесть. Он разобьется при посадке. У него колоссальный энергоресурс, и здесь будет колоссальный взрыв. Взрыв разнесет все вокруг, и останется колоссальная воронка…
– Ты не думал об этом… Точно разобьется?
Я криво усмехаюсь.
– Ему пятьсот лет. И он ремонтировался в расчете на полеты в открытом космосе или приводнение. Мы не восстанавливали ресурс посадочных систем. Как только он выпустит шасси… Попытается выпустить шасси… Мы с Бонусом закоротили датчики, чтоб тесты техконтроля не вопили. Там шланги гидравлики сняты, и даже заглушек нет.
– Отведи его в сторону, утопи в океане. Он же нам даром не нужен! Сделай что-нибудь!
– Невозможно. Шаттл идет на сигнал SOS. Это жесткая программа с максимальным приоритетом. Он попытается сесть на взлетную полосу.
– Гад! Сволочь! Что же ты делаешь?! Это моя родина – вокруг. Здесь мои предки жили…
Пусть я гад, пусть я сволочь. Но я обязан был соблазнить кибермозг посадочной полосой аэродрома. Я должен был подобрать факты один к одному, чтоб у него не было альтернативы. Чтоб единственным решением было сбросить за борт шаттл – и тем самым восстановить центровку масс всего корабля. Ближайшая к источнику сигнала SOS посадочная площадка – взлетно-посадочная полоса аэродрома. Для корабля она не годится, но шаттлу – в самый раз. Железный вариант. И он сработал. Значит, я прав?
От хутора не останется камня на камне. Но этот хутор свое отработал. Что важнее, в конце концов? Хутор, или разум на планете???
– Пойду, соберу вещи, – безжизненным голосом сообщает Фиеста. – одолжи на время Брыся.
– Брысь, исполняй команды мунта Фиесты.
– Принято, – отзывается мой кибер.
– Брысь, Флаттер, за мной, – зовет она, и вся троица удаляется. У меня из вещей – пара комплектов грязной одежды, и те в вертолете. Иду проверять машину. Запускаю диагностику, слушаю доклад автопилота, закладываю на всякий случай маршрут. Сажусь на нижнюю ступеньку лесенки и жду. Прибегает Брысь с двумя коробками в манипуляторах. Ставит их у моих ног и застывает статуей.
– Скоро Фиеста придет?
– Информация будет выдана через двадцать пять минут.
С удивлением смотрю на кибера. Вопрос был скорее риторическим. Через двадцать пять минут до прибытия шаттла останется 40 минут. За сорок минут я смогу убежать на десять километров. Или улететь на сто с лишним. Так далеко мне не надо. Можно – на тридцать километров, и спрятаться за ближайшей горой.
Проходит время.
– Фиеста просила сообщить, что останется в книгохранилище. Стены книгохранилища крепкие, они выдержат взрыв. Ты должен лететь. За оставшееся время ты не успеешь вскрыть ворота.