Пернач. Дорога проклятых

В ушах стоял шум, словно я ехал без шлема. Перед глазами туманное марево с яркими искорками. Мой байк хрипел и дрожал, как подыхающий загнанный зверь. Хлястик от застежки шлема лупил меня по шее. Воздуха не хватало. Я понял, что задыхаюсь и открыл визор на шлеме. Не помогло, конечно же. Какая у меня скорость? Я опустил взгляд, но не увидел приборки на баке. Лишь рогатый руль кое-как угадывался в мутной пелене. Это странное состояние длилось всего лишь несколько мгновений, но они мне показались вечностью. Сознание разродилось целым рядом черно-белых картинок, будто неведомый оператор решил показать мне древнее кино. Вот я стою в костюмчике и букетом цветов на своей первой в жизни линейке.

А рядом улыбающаяся белокурая девочка с огромными бантами. Иринка Литвиненко. Да, точно она. А слева стоит темнокожий цыган Арслан. Толстый и надменный, потому что у него богатые родители. Да, он потом первым принесет в школу банан. И даст попробовать только самым избранным. Я окажусь в их числе совершенно случайно. Наверное, потому что Серега откажется, а я накануне дал Арслану списать домашку по математике. Он же вообще не учился. Интересно, как у него дела сейчас? Спустя тридцать лет. Уверен, что не бедствует. Небось папочка купил ему новый “Лексус” и дал управлять сетью моек и заправок. Так что у Арслана все хорошо. А Иришка? А чо с ней?

Я напрягся, так как шум усилился. Марево начало постепенно спадать. Немое кино замедлилось. Иришка мертва уже как лет десять. Передознулась. Отличница с золотой медалью. Она рано поняла, что девушка в наше время, обладай она шикарной внешностью, запросто может ни хрена не делать. Знай, лепи всякие дурацкие фотки, да раздвигай рогатку перед кем нужно. Учителя думали, что Иринка станет физиком. А она стала эскортницей. Хороший выбор! Я редко заходил на ее страницу в “Инстаграмме”, но там всегда пестрели ее жопа и сиськи. А также куча всяких коктейлей, еды и изредка в кадр попадали какие-то жирные лысые дядьки. Собственно те, кому это все и принадлежит. И бухло, и крутые тачки, и жопа Ирины. А потом посты прекратились. И я только от Игоряна узнал, что девушка упоролась коксом в Мексике и выпала с семнадцатого этажа гостиницы. Красивая смерть, тут не поспоришь. А я вот умру прямо сейчас на своей “Ямахе”. Осталось же чуть-чуть, да?

Странно, но близость смерти меня совершенно не пугала. В этот момент я думал, что прожил хорошую и веселую жизнь, пусть короткую, зато какую! Я никогда не был богат и не имел влиятельных друзей…

Все внезапно исчезло, включая мультики и глупые мысли о прошлом, и лишь черная, как смоль, лента идеальной дороги зашелестела под колесами моего стального коня. Я еще раз посмотрел на спидометр. 130. Чо-то я разогнался. Конечно, мой старый японец может и побольше валить, но сейчас нет смысла. Ветровика у меня нет, начнет сдувать, только успевай за руль держаться.

Я выдохнул, сбросил скорость и поднял забрало шлема — это что вообще сейчас было? Я четко помнил, что влетел на своем байке в какую-то рябь, а потом начались какие-то безумные переживания о людях, которых я уже хер знает сколько лет не видел вживую. Зачем все это было? Ощущение же было, будто я в какой-то смерч попал. Чуть ли не ослеп. Чудом за руль удержался.

Я проморгался и посмотрел по сторонам. Где это я? Вокруг меня простирались выжженные солнцем желтые поля, хотя я точно знал, что здесь не могло быть никаких пожаров. Да и не осень сейчас. Лето же! Июль, самый разгар сезона. Я выкатился, чтобы просто прохватить соточку-другую километров да заценить прелесть башкирских лугов. Наша маленькая уральская голландия. Сплошные зеленые поля — от края до края. А ты крутишь ручку и чувствуешь, будто Земля вертится только потому что она под твоими колесами. И если ты сейчас притормозишь, то и она замедлит свой ход.

Так, я пересек М-5, вышел на “Черновское”, дальше пошел в сторону “Уйского”. Все верно. Я ездил этой дорогой уже раз пять в этом сезоне. Почему сейчас все не так. Я выжал сцепление, нажал на тормоза и начал медленно останавливаться.

Какая странная дорогая. Без разметки, но широкая, на три полосы. Никогда такой здесь не было. Черная, идеальная, аж блестит на солнце. По краям не отсыпана только

вот. Я подкатил к самому краю, остановился и достал из кармана телефон. Так, связи нет. Хотя обычно мой оператор здесь хорошо ловит. Да, обе симки мертвые. Я на всякий случай открыл “карты” и обнаружил, что GPS тоже не коннектится. А вот это уже подозрительно. Неужели нет ни одного спутника надо мной? Вот же херня. Я убрал телефон в карман.

Да, что-то вокруг совсем не Башкирия. Скорее Казахстан. Ладно, двину дальше, не назад же поворачивать.

Я выжал сцепление, врубил первую и крутанул ручку газа. Поехали. Старая, но верная мне до последней спицы “Ямаха Драгстар 1100” резво покатилась вперед. Старушке уже скоро будет двадцать лет, а она все еще пыхтит. В прошлом году я, конечно, попал на серьезный ремонт — замену обгонной муфты, сцепления и цепей ГРМ. Сам виноват, отжигал как скотина со светофоров. Мотоцикл хоть и круизер, но поддать может. Конечно, со спортами он соревноваться не может. Его любая шестисотка уделает, но все равно наваливает бодро.

Я ехал со скоростью около ста километров в час, а ландшафт вообще не менялся. Один раз мелькнул какой-то грунтовый съезд вправо. И ни одного дорожного знака. Вот вообще. Это уже настораживало, но больше пугало другое — на дороге не было ни одной машины. Я ехал минут десять и никого не встретил. Ни одного грузовика, ни мотоцикла. Ни в одну из сторон. В любое другое время я бы только радовался такой ситуации, ибо как и любой байкер терпеть не могу тащиться за вонючими дальнобоями или дедами на говнотачках, но сейчас все не так. И это жесть как напрягало. У меня аж яйца зачесались от дискомфорта. А на моте особо жопой не поерзаешь. Чревато. Все-таки два колеса это вам не четыре.

Напряжение нарастало. Я ехал уже минут тридцать и не встретил ни одной заправки, хотя я точно знал, что тут слева должна была быть одна. Словно испарилась. Да, дорога петляла также, как я и помнил, только вот осталась она одна, остальные тоже исчезли. Где дорога на Кундравы? Ее нет. Даже съезда. Все, сука, стоп. Это уже ахинея какая-то. Такого просто не может быть. Я снова остановился, осмотрел мотоцикл — он в порядке, себя пощупал — живой. Да где же я? Я сошел с дороги и взял в руки горсть земли — песок, воняет медным купоросом, словно в Карабаше. Но это все-таки земля. Сухая с камушками. Я вернулся к мотоциклу и стал рассматривать асфальт. Странный он какой-то. Слишком черный, словно его только что положили. Я прикоснулся к нему пальцами и ощутил странное сопротивление. Надавил посильнее и палец почти на полсантиметра вошел в поверхность дороги. Это еще что такое? Я удивленно убрал руку и ошалело посмотрел, как ямка начинает медленно восстанавливаться. Охренеть. Это еще за что технологии такие? Чур меня!

Я вскочил в седло мотоцикла и решил ехать домой. Это какая-то иллюзия. Обман. Смещение реальностей или как его там. А, может быть, это сон? Я знал, что они бывают очень яркими и правдоподобными. Один раз мне приснился такой жуткий и страшный, что я чуть в постель не наделал. Но нет. Это не сон. Это реальность.

До дома мне ехать километров восемьдесят, не меньше. Это примерно час, если гнать за сотку. Дорога была пустой, и поэтому я врубил пятую передачу и добавил четверть газа. Самое оно. Сто десять по приборам.

А дорога шикарная. Давно я на таких ровных не ездил. Нет, у нас в области постоянно идут ремонты и кладут новый асфальт, но до такого ему как до Луны. Этот еще и зарастает сам каким-то образом, что меня весьма напугало. Понятно, почему на дороге ни единой трещинки, ни ямочки. Она самовосстанавливающаяся! Такое вообще возможно?

Я погрузился в собственные мысли, а потом и вовсе отрешился. Езда на мотоцикле сродни медитации. Внутренний диалог останавливается. Ты сливаешься с байком в одно целое и перестаешь существовать как личность. Теперь ты кто-то иной. За это мы и любим байки. В этом и заключается та частичка свободы, которую все так ищут.