Пером и стихом

Я не хотела видеть фальшь,

Я не желала слышать лести,

Но кем угодно можно стать

Лишь позабыв о жажде мести.

Средь шума детских голосов

Одна лишь песня отвлекала

Меня. Откуда этот зов?

Ребёнком

я не понимала…

И так в пустыню я пришла,

Все голоса вдали затихли.

Вода наполнила глаза,

Лицо успело ярко вспыхнуть.

Я так хотела всё вернуть,

Но отвлеклась на шелест крыльев.

Мне серафим отрезал путь,

Держа плечо ладонью мирно.

Я не просила ни о чём,

Молчала, сдавливая слёзы,

Пока, пылающий огнём,

Угль сердце заменял, как грёзы.

Так малолетнее дитя

По глупости пророком стало.

Мирские ужасы храня,

Узрев, услышав, всё скрывало!

Я побежала в мир людей,

Я побежала в своё детство.

Но больше не было детей,

Отвергнувших пустое бегство.

Я перестала быть родной,

Я перестала быть любимой.

Пророк, нависший надо мной,

Желал создать меня ранимой.

В меня метали вал камней,

Свистели, тыкали, кричали.

И я сбежала от людей,

Сбежала, утонув в печали.

Я слышу голос ветра, звёзд,

Я вижу жизнь в каждой росинке.

Природа выпьет редкий тост,

И будет ждать мои поминки.

Когда я к людям подхожу,

Я их боюсь, как страшной тени.

Я брежу даже наяву,

Но я несу на себе бремя.

Зачем тебе так много песен в голове,

Моя неотдыхающая муза?

Поешь ты наяву или во сне,

Когда скрепляешь наши узы?

Зачем терзаешь ты меня,

Всю

мою жизнь, что так невыносима?

Не отпускаешь и ругаешь зря -

Неужто лень моя настолько нетерпима?

Зачем с собой меня зовёшь

За горизонт, где нет мне места?

Ты уповаешь на мир грёз,

Но он покинул моё детство…

Я слышу иногда во сне

Твой нежный голос, моя муза.

Зачем тебе так много песен в голове,

Не нужно мне с тобой союза!

Счастливые люди не пишут стихи.

Не пишут романсы, не пишут картины.

Счастливые люди на злобу глухи.

Не ищут по миру свою половину.

Им ни к чему коварные планы,

Не нужно залечивать горькие раны.

Они никому ничего не должны,

Свободны от жизни в сладостной лжи.

Я от холста отложу мастихин,

Как эхо в пещере: "Счастливые

Люди с любовью не пишут стихи".

Пишут, но только наивные.

Один огонек в одинокой ночи.

Увидишь его – никогда не молчи,

Скажи, что угодно,

Доверься почти.

Так манят его золотые лучи?

Художник, скорей карандаш заточи.

Рисунок свободный

Смелее начни.

Слышишь знакомые сердцу ключи?

Писатель, все мысли свои застрочи.

Главное правду за ложь

Не сочти.

Плывет мелодично в темной ночи

Песня, которую жгут скрипачи.

Там, на костре, от зажженной

Свечи.

Мои слезы, угрозы,

Моя боль, и занозы,

И разбитые грёзы

В этом танце дождя.

Мои мысли зависли,