Первая жена Иуды

Данилова Анна

– Быть может, вам стоит поговорить на самом деле с моим директором? – ледяным тоном спросил Дмитрий, бледнея прямо на глазах. – Что же касается меня, то да, действительно, первого августа я работал, но никто у нас не умирал… Даже мертвецки не напивался. У нас хорошее заведение и публика приличная… Мне очень жаль, что ваша сестра погибла, но это произошло не здесь, вы явно что-то напутали… Быть может, существует другой ресторан или кафе с таким же названием!

– Хорошо, допустим, что я ошиблась. Это легко проверить. Сейчас я подойду к вашему бармену и покажу ему два снимка. Причем два разных снимка. А вы оставайтесь здесь и даже не поворачивайте

головы в его сторону, чтобы нельзя было подать ему никаких знаков… Я сейчас отойду от нашего столика и направлюсь к нему, а вы, Дима, если только попытаетесь повернуть голову, мы с моим товарищем примем это как признание вашей вины…

– Интересно, что это за снимки такие… – официант криво усмехнулся.

– Я вам потом их покажу…

С этими словами Рита легко поднялась и направилась к бару. Вернулась оттуда через пару минут, лицо ее сияло. Она возвратилась на свое место и протянула Дмитрию две фотографии. На одной – рыжеволосая девушка с ослепительной улыбкой – Зося. На другой – групповой снимок (нарядно одетые женщины и мужчины за накрытым столом с жирно лоснящимися закусками, красные зрачки фотографирующихся)…

– И что он вам сказал? – спросил официант, кивая в сторону бармена, с невозмутимым видом протирающего бокалы мягким полотенцем.

– Правду. Дима, я понимаю, что в этой истории замешаны не только вы, поэтому вам не так легко принять решение и что-то рассказать нам. Именно по этой причине я и даю вам время: до восьми вечера. Если вы не позвоните мне до этого времени, то уже в девять в вашем ресторане будут и милиция, и люди из прокуратуры… Если же позвоните для того, чтобы рассказать мне что-то, я думаю, крайне для меня важное, быть может, мы обойдемся без официальщины… Поймите одно: мне надо найти убийцу моей сестры. Если вы поможете мне, я пойму, кто ее убил, и мне не понадобится обращаться в прокуратуру…

Рита достала ручку и написала на салфетке номер своего телефона.

– Я буду ждать. И, поверьте, это в ваших же интересах… Паша, пойдем отсюда… Что-то здесь запах нехороший, как в морге…

Павел, наблюдавший всю эту сцену молча, с недоумением кивнул головой, с готовностью поднялся, и они вышли из ресторана.

В машине он не выдержал:

– Рита, я ничего не понял… Как могли вы так отчаянно блефовать? Это что, ваш метод? Вы рисковали страшным образом! Вы извините меня, но официант был совершенно прав, когда говорил, что кофе ваша Зося могла выпить где угодно… Почему вы так уверены, что именно в этом ресторане?

– Во-первых, интуиция, во-вторых, я же получила сообщение от Марка, разве вы не слышали?

– Слышал, но не уверен, что там черным по белому было написано: Зосю отравили в ресторане «Коломба».

– Правильно. В сообщении вообще речь не о Зосе, а о почерке. Марк написал мне, что почерк принадлежит другому человеку. Что есть расписание московского поезда, и написано Зосиной рукой, это проверено точно, поскольку в квартире Рындиных имеется домовая книга, то есть книга расходов, которую вела Зося, и ничего не стоило сравнить почерк в книге и на страницах блокнота… А вот остатки другого блокнота, где написано название ресторана «Коломба», – это уже совершенно другая история… И почерк принадлежит другому человеку. Марк весьма своевременно прислал мне это сообщение. Если бы не это, вряд ли я так расхрабрилась бы и набросилась на бедняжку официанта…

– Я все равно ничего не понял, но, пожалуйста, продолжайте…

– Кроме этого, я показала фотографии

бармену, и он опознал мужчину с группового снимка…

– Мужчину? Но, насколько я понял, у вас был еще и снимок самой Зоси…

– Да, однако бармен, в свое время предупрежденный Дмитрием, сделал вид, что никогда не видел эту женщину…

– А мужчину узнал… И кто это?

– Пока не скажу… Ведь это всего лишь мои предположения…

– А что с официантом? Думаете, он позвонит?

– Он позвонит через определенное время, которое ему понадобится, во-первых, чтобы осмыслить все то, что произошло. Во-вторых, чтобы поговорить с барменом и директором. Хотя с директором вряд ли… Не в его интересах ворошить эту историю… Труп был вывезен не без участия патрона. Возможно даже, что он сам заставил Дмитрия сделать это.

– Думаете, все-таки он позвонит?.. А если нет?

– Я уверена, что он не только позвонит, но и преподнесет мне при встрече подарок. Драгоценный, стоимостью приблизительно в пятьсот долларов.

– Подарок?

– На самом деле он захочет продать мне эту вещь, но я не заплачу за нее ни рубля. Он сам после разговора со мной захочет расплатиться за молчание… Но все это – детали… Куда мы едем?

– Ко мне домой. Думаю, что после поезда, морга и ресторана с подмоченной репутацией вам самое время принять душ и отдохнуть в приятной домашней обстановке…

Уверенная в том, что Павел везет ее к себе домой, где их поджидает как минимум с накрытым столом предупрежденная о приезде провинциальной художницы жена Смирнова («Ты позвонил Смирнову? Предупредил о моем приезде?» – «Да. Он встретит тебя на вокзале и устроит у себя дома. У него замечательная жена, так что на этот счет можешь не переживать…» – вспомнились ей слова Марка), Рита была удивлена, когда поняла, что квартира, куда они приехали, совершенно пуста. Ее явно никто не ждал. Будучи женщиной хозяйственной и хлебосольной, Рита, судя всегда по себе, ожидала и от другой женщины, в частности от жены Смирнова, хотя бы намека на гостеприимство. Но в квартире не пахло даже свежим хлебом. Разве что пылью и слабым душком мужского одеколона.

– Паша, а где ваша жена?

– Во Франции. Отдыхает от меня. А я – от нее.

– Вы шутите… Марк сказал мне, что я переночую у вас, что вы женаты и все такое… Понимаете, до того, как я познакомилась с Марком, все было проще, я вообще не обращала внимания на такие мелочи… Но теперь, зная о ревности Марка, я стараюсь вести себя так, чтобы не причинять ему беспокойства и волнения…

– Если бы это было так, Рита, вы бы хотя бы позвонили ему, – с серьезным видом заметил Павел, распахивая перед ней дверь в гостиную. – А то, о чем вы только сказали, – мелочи жизни. Да, Марк тоже спрашивал меня, где Лида, вероятно, он на самом деле болезненно ревнив, и я, как и вы, чтобы не расстраивать его, сказал, что она дома, лепит пельмени к вашему приезду…

– Да?.. – рассеянно проговорила Рита, оглядываясь. Большая, богато обставленная квартира, просторная, можно даже проехаться на велосипеде. Под запыленным стеклом узкого итальянского шкафчика, наподобие Ритиного, скучает изящный, молочного оттенка чайный сервиз, при виде которого у Риты забилось сердце. – Ну и правильно. Вы молодец, Паша. А что касается того, чтобы ему позвонить… Я понимаю, что это просто необходимо уже хотя бы потому, что мне есть что ему рассказать, ведь труп в морге действительно принадлежит Зосе Муште… Но знаете, что меня сдерживает?