Песня для Корби
Шрифт:
– Да за кого вы его держите?
– воскликнул Комар. Корби отстраненно подумал, что за все эти годы у Комара не исчезла привычка идти до конца даже в самом безнадежном деле.
– Что, парень, пас?
– спросил охранник.
Корби медлил. Он чувствовал вес гитары в своих руках, гладь ее лакированной поверхности. Он видел шнур, идущий вдоль стены к другому углу комнаты, где стояли черные блоки комбиков.
– Нет, - сказал Корби. Собственный голос показался ему странным и глухим. У него появилось чувство, что он падает навзничь. Ему даже пришлось сделать шаг назад.
Ремень гитары был широким и потертым, удобно лежал на плече. Корби тронул струну и услышал, как у него за спиной загудел, завибрировал динамик комбика. Последнее, что он успел увидеть, было удивленное лицо Ары, повернувшегося к нему на своем стуле у стола. Потом темнота комнаты исчезла, и сквозь нее проступила другая темнота - темнота ночного неба.
Глава 26. Дом мрака.
Корби оказался в безграничном пространстве расчерченной огнями темноты. Он стоял на сцене. Бесконечной линией она уходила налево и направо. Бесконечной линией тянулись софиты, холмики суфлерских рубок, ударные установки.
Бесконечной была и толпа зрителей. Люди стояли тихо: ни шороха, ни дыхания, ни слова. Их лица были неподвижны - ожившие маски, воплотившиеся мертвые монстры с рисунков на стенах клуба. Каждый и каждая могли бы стать песней. Все вместе они огромный черный клад. Откуда-то Корби помнил их, откуда-то знал.
Он почувствовал, как перебирает струны. Его охватил ужас. Не он двигал своей рукой, но он понимал, какую музыку играет. Он играл гипнотическую мелодию, которая вбирала в себя весь калейдоскоп страданий и смертей, все бесконечное множество историй о падении и гибели. Он играл мелодию масок.
Он играл и видел, как в их полных мрака глазах отражается мир кирпичных стен и выбитых окон, где развращенные души могут летать со скоростью света, где сгорают по кусочку траченые червоточинами сердца, где черные призраки идут сквозь дождь, чтобы танцевать с осенними листьями на окраинах вечно темного города.
Край сцены превратился в пропасть, в шов, по которому смыкаются миры. Переступи через него, и ты никогда не вернешься назад. Ты станешь одной из масок, одной из историй, одной из колыбельных, которые, засыпая, поет себе сытое чудовище. Ты станешь им самим, его холодной плотью и кровью.
Руке было тепло, она как-то странно скользила по струнам. Корби казалось, что вот сейчас эта затянувшаяся импровизация закончится, ему позволят опустить гитару и сделать перед молчаливой публикой жутковатый марионеточный поклон. Но этого не происходило. Песня рассыпалась, ускользая между дрожащих струн, и собиралась снова, в новой формации, с новым ритмом и новыми риффами; ухватывала крошечный аспект настроения - и рушилась опять. Волны. Листья. Кровь. Асфальт. Сироты. Лезвия. Глаза. Крик. Корби начал догадываться, что у этой песни нет конца. Она была
– У тебя кровь идет, - прорвался сквозь видение испуганный голос Комара. Корби почувствовал, что кто-то схватил его за руки и заставляет перестать. Он слышал, как захлебывается, опадает его мелодия. Ему, наконец, удалось остановиться. Руку жгло болью.
– Спасибо, - сказал он.
Комната медленно проступила сквозь видение масок, но само видение не рассеялось, а продолжало стоять перед глазами. Это было все равно, что постоянно видеть одним глазом одно, а другим другое. Корби подумал, что с ним это уже происходило - вчера утром, когда он всю ночь смотрел безумные сны, а потом, стоя перед зеркалом в ванной, увидел, как сквозь его лицо проступает чужое. Теперь ощущения повторились, но стали сильнее.
Охранник ушел. Гитара все еще висела у Корби через плечо, а Комар мягко держал его за обе руки.
– Ну ты и шутник, - нервно заметил он.
– Не сказал, что умеешь играть. Где же ты раньше был? Мы бы такую группу...
– Я не умею играть, - оборвал его Корби. Он заметил, что с его руки на пол падают крупные капли крови. Порез от ножа открылся и снова кровоточил.
– Ты сейчас играл, - возразил Комар.
– Круто играл.
Корби полуослепшими глазами смотрел ему в лицо.
– У меня расфокусированный взгляд?
– поинтересовался он.
– Да, - сказал Комар.
– Странный, как у твоего злобного друга. Вы что, обдолбались, что ли, по дороге сюда?
Он помог Корби снять гитару с плеча. К ним подбежал Ара. Он где-то раздобыл бумажную салфетку и теперь сунул ее в кровоточащую руку Корби.
– Где Ник?
– спросил Корби.
– Он не приходил, - ответил Ара.
– Его надо спасать, - вслух подумал Корби.
– У меня галлюцинации, и у него тоже.
– Если бы я так играл под кайфом...
– начал Комар.
– Это совсем не похоже на кайф, - глухо ответил Корби и, шатаясь, вышел в коридор.
– Ты куда?
– спросил Ара.
– Пойдем, - позвал его Корби.
– Надо срочно найти Ника.
***
Они прошли мимо изображения Джима Моррисона. Его лицо, окруженное нимбом из ниспадающих вьющихся волос, слабо светилось в полутьме. Корби шарахнулся от прямого взгляда его глаз.
– Ты можешь объяснить, что это было?
– истерически спросил Ара.
– Что вообще происходит?
– Я ошибался, - ответил Корби.
– Я думал, что Ник изводит себя раскаянием, а он по-настоящему сходит с ума. Точно так же, как я.
Ара замотал головой.
– Что ты такое говоришь?
– не понял он.
– Ты только что здорово играл на гитаре. Как ты это сделал? Я же знаю, что ты не умеешь.
– Где может быть Ник?
– спросил в ответ Корби.
– Он шел в туалет, - напомнил Ара.
Их нагнал Комар.
– Здесь налево, - подсказал он.
Они повернули. Корби шел неровной, дергающейся походкой, но так быстро, как только мог. Ему казалось, что рисунки смотрят на него со стен, шевелятся, шепчут. Салфетка в его руке насквозь пропиталась кровью.